Я тебя слышу

– Ир? – ударяет Олин голос в ухо, и Ира от облегчения едва не садится мимо стула. Ей становится трудно дышать, затылок наливается чугунной тяжестью. – Ир? – девчонка явно волнуется. – Ир, что со Стасом?

– Да ничего с твоим Стасом, дура! – зло выплевывает Ира. Она запускает пальцы в короткие волосы и мнет кожу головы. – Приперся посреди ночи, орет, что тебя убил. Слышишь, блаженный?! Живая Оля твоя! Слышишь ты меня или нет?!

Ира отбрасывает телефон, подскакивает к Стасу и колотит его зонтиком, который случайно оказался в ее руках.

– Ах ты паразит! Ах ты сволочь! Пошутить решил, зараза?! Пошутил?! Пошутил, я тебя спрашиваю, а?! – Ира переходит на крик. Кровь шумит в ушах, перед глазами мелькают темные пятна.

– Ир, Ир, Ир, – Паша мягко оттаскивает ее в сторону. – Не надо, перестань. Жива девка, так?

– Жива… – Ира вытирает мокрое лицо, осознавая, что мокрое оно не только от пота, но и от слез.

Стас смотрит испуганно, как нашкодивший кот, и все сильнее вжимается в угол. Искусанные до крови тонкие губы дрожат.

– Выгони его, – устало просит Ира. – А мне «Скорую» вызови, Паш. Кажется, криз опять…

– Да давай померяем хоть, – Паша чешет волосатую грудь и косится на Стаса. – Всегда ж спрашивают, какое давление.

– Выгони, – тверже говорит Ира. – Мужик ты или нет, а?! Выкинь просто!

– Ир, так Олюша жива? – Стас встает на ноги, высовывается из-под пуховиков. – Жива Олюша?

– Олюша, – Ира запрокидывает голову и страшно хохочет. – Мать довел, сестру довел, а ему все Олюша, да?!

– Мать? – робко спрашивает Стас, как будто только вспомнил, что она у него вообще была.

– Не ты, хочешь сказать, телефон ее спер? Не ты приходил, а?! В Бакулевке она, с инфарктом лежит, Стас! Еще чуть-чуть и один останешься, скотина! Некому за тобой смотреть будет! Не-ко-му! Ты подожди, я еще посажу тебя, сволочь. – Ира вновь встает и грозно раскачивается. – Посажу! Заявление напишу, что ты ее ограбил! А ну давай ключ от вашей квартиры! Давай сюда ключ, чтобы еще чего не вынес! Хотя что там выносить уже, – Ира хрипло хохочет. – Что выносить?..

Стас накрывает ладонью маленький кармашек джинсов, сквозь ткань прощупывая добротный ключ от старого замка. Отдавать нельзя, иначе все. Все пропадет, исчезнет. Стас отступает, спиной открывает дверь и буквально выпадает в подъезд: его с силой выталкивает из квартиры жуткий Ирин смех, полный презрения и боли.

***

Войти бы, но мама опять будет злиться. Она не улыбается теперь никогда, не радуется его возвращению. Только морщинки на лбу становятся четче, только кривится верхняя губа и глаза выцветшие, усталые, смотрят все время на дверь. Провожают сына, едва он переступает порог.

Но сейчас решиться надо, сейчас по-другому никак. Розовый кошелечек спас, вдохнул жизнь, но ненадолго. Теперь бы нужно еще, пусть немножечко, но еще. Но нужны деньги, а деньги есть только здесь, в душной квартирке с прелым запахом одиночества.

Ключ медленно поворачивается, щелкает, чуть покапризничав, замок. Стас захлопывает за собой дверь и воровато оглядывается: не выйдет ли мама из комнаты? Но вроде бы тихо, из звуков – только надоедливые настенные часы да вечно протекающий кран.

Странно, может быть, мама на смене? Раньше ночных не брала, не любила. На рассвете смертей всегда больше, а у мамы от бумажной волокиты сильно болела голова. Стас горько усмехается, вспомнив страшную рутину маминой жизни. Наверное, если и его не станет, она этого даже не заметит. Только кивнет покорно, да пойдет докладывать посмертные данные.

Стас пытливо рыщет взглядом по полкам, пытаясь рассмотреть что-нибудь хоть мало-мальски ценное. Если тут ничего не найдет, придется идти к Олюшке, или даже к Ире… Ирин образ вдруг четко всплывает в голове. Отекшая, заспанная, с уже глубокими морщинами на лице, она привычно кричала и злилась. Говорила что-то про маму, как обычно сыпала проклятиями… Было ли это? Стас смахивает слюну, стекающую из угла рта, злится, потому что не может вспомнить. Было ли это?! Да какая разница теперь, Господи, какая разница! Успеть бы только, успеть, пока не началось в полную силу. Пока не началось.

Сотнями мышиных лапок бежит мороз по коже, в горле саднит, чешется. Вот уже и мышцы, раньше слабые и будто восковые, ни на что не способные, напряглись, выпрямились, требуют бежать куда-то, требуют хоть что-то сделать.

И Стас бежит на кухню, распахивает шкафчики, ищет семейное серебро и тонкий хрусталь, которых у них и в помине не было, ищет кофемолку, которую забрал еще год назад, ищет ничтожную мамину заначку.

Обернувшись, Стас видит сияющую дешевой позолотой рамку с семейной фотографией, венчающую холодильник. Одним животным нетерпеливым прыжком Стас достает фото и кидает его в раковину. На стекле тут же проступают толстые трещины, рассекающие крестом счастливые лица. Вдруг безумно захохотав, Стас остервенело молотит кулаком по фотографии. Он не замечает, как брызжет во все стороны кровь, ему просто нравится смотреть, как исчезают в красном мареве натянутые улыбки, безразличные, усталые глаза.