Я тебя слышу

Оля, резко тряхнув головой, оставляет Стаса с полотенцем в руках, а сама открывает дверь теплой влажной ванной и ускользает в холодный мир.

Голый, босой, со стекающей с волос водой Стас бредет следом, будто на привязи.

– Держи, – не поднимая припухших глаз, Оля протягивает шорты и футболку. Они слишком широки, с броскими фирменными надписями, очень хорошего качества. Да и пахнут как-то чересчур по-мужски, чем-то пряно-древесным, сильным.

– Это чьи? – Стас от обиды закусывает щеку изнутри. Мнет в руках тряпки богатого паренька, словно хочет перетереть их в пыль. Но потом, заметив спокойный Олин взгляд, все-таки надевает, покоряется.

Оля, без смущения переодевающаяся в той же комнате, только пожимает плечами, улыбается горько и криво.

– Пойдем есть, – тянет она Стаса за руку на кухню, как будто боится, что без ее помощи он упадет.

Стас опускается на свой любимый стул напротив окна, сгибается, будто хочет рассмотреть фиолетовые цветочки на скатерти, а сам пытается скрыть разгорающуюся с каждой секундой боль.

– Ты что будешь? – спрашивает Оля, не оборачиваясь, стоя на одной ноге перед холодильником и держась за дверку. – Да я толком и не готовила ничего. Заболела.

– Я не хочу, – хрипит Стас.

Он привык, что за едой всегда приходит рвота. Олюше нельзя это видеть. Она его тогда выгонит, тогда будет смотреть на него как все – как на тушеную капусту, как на слизня, как на собачье дерьмо. Как на то, чем он стал.

– Ты когда ел в последний раз? – Оля оборачивается, смотрит с жалостью, но Стас видит в этом взгляде еще остатки нежности, прежней теплоты. Видит то, зачем он, наверное, пришел. «Она любит еще. Еще любит» – горячей волной переливается в груди. «Не забыла и любит. Любит и совсем не забыла»

Оля молча жует свою лапшу, глотает с трудом, но продолжает есть. Стас ловит ее взгляд: он сейчас в футболке, и руки его можно рассматривать хоть целую вечность. Оля болезненно морщится, следя за ходом покрасневших, разбухших вен. В глазах ее снова мокро от слез. Она вскакивает и с грохотом кидает тарелку в раковину. К несчастью, та не бьется. А Стас виновато улыбается: он бы прикрылся, да нечем.

– Хочешь, я помою посуду? – тихо предлагает он.

– Давай сюда свои пальцы, – шипит Оля едва ли не ненавидящим тоном.

Она садится рядом и кусачками обстригает пожелтевшие ногти Стаса, вычищает из-под них грязь. Стас закусывает губу: спину и ноги сводит, некоторые мышцы болезненно подергиваются, но надо терпеть, иначе все кончится.

После ногтей Оля берется за волосы: бережно смазывает их ароматическим маслом, водит пальцами по вискам, по лбу, даже по щекам Стаса. Он закрывает глаза, следует за нежными руками, как покорившийся змей за флейтой. Реальность серебрится, идет блесткими кругами. Было ли ему когда-нибудь настолько же хорошо? Наверное, было. Но все это до вечного «сейчас».

Клекот ножниц заполняет кухню. Волосы летят и летят вниз, щекочут. Стас чихает. Один раз, другой, третий. Утирает нос – на руке остаются разводы крови.

Оля бросает ножницы и отворачивается к раковине, тихо всхлипывает.

– Споешь мне? – едва слышно просит она так, как, наверное, просят о последнем желании перед казнью.

Стас знает, что когда-то он хорошо пел, что когда-то песни хором гремели в его голове. Но теперь там пусто. Он совершенно ничего не может вспомнить: бормочет что-то невнятное, но это нисколько не походит на мелодию.

– Хочу спать. Я болею, – резко обрывает Оля, глядя теперь пусто. Разочарованно.

Молча уходит в спальню, Стас волочится за ней. Они сворачиваются в единый клубок у края кровати: спина к груди, сердце – сквозь слои плоти – к сердцу, а руки – в крепкий замок.

***

Оля просыпается неожиданно и болезненно. За ее спиной кто-то был, согревал кто-то, целовал. А сейчас – пусто, только сквозняк лижет затылок. Проморгавшись, Оля вдруг вспоминает о Стасе. И приснится же такое. Больше года ведь не виделись, а как живой. Бормотал что-то виновато, прятал глаза под отросшей челкой, все время норовил ее коснуться. Оля поспешно одергивает улыбку с губ, трет ледяными ладонями горячие щеки. Почему теперь, когда все стало так хорошо, что поверить трудно, воспоминания о Стасе настойчиво лезут в голову?

Обернувшись к окну, Оля вскрикивает. Стас встречает ее пробуждение восторженным криком:

– Солнце! А помнишь, у тебя были крылья?! Он сказал, что у тебя были крылья! – глаза его блестят лихорадочно, безумно, улыбка, как у дурацкой клоунской маски, разрезает лицо.

Отползая чуть дальше, Оля встает с кровати, пятится к стене. Натыкается на книжную полку. Стоит, притянув к туловищу локти и сжав кулаки. Стас с озлобленным разочарованием вскрикивает:

– Куда ты их дела?! Где они?!

Подскакивает к Оле, грубо стиснув запястье, вертит ее вокруг себя. В Олиной голове фальшиво гремит духовым оркестром одна из любимых песен: «Где твои крылья, которые нравились мне…»

Стас ощеривается, проводит ладонью по волосам. Оставив испуганную Олю у книжного шкафа, он спешит в ванную и надевает свои еще чуть влажноватые вещи, брезгливо сбрасывая Сашины.

– Ты готова? – резко спрашивает он.