Я убил Бессмертного - Том 5

— Опять за старое? — я закатил глаза. — Уже говорил — ну не может моё сознание породить… их!

— Хочешь знать, кто они такие? — чужеродная улыбка оставалась на лице Пустоты. — Они — те, кто должен был проводить тебя ещё тогда, двадцать лет назад. Часть сознания того Артура Готфрида, что умер на своей свадьбе. Того, каким ты был тогда, как тогда думал.

Я обернулся вновь, поглядев на два пятна другими глазами. Так это и правда… я был таким наивным? Представлять Добро и Зло как фигуры в белых и чёрных нарядах, судить поступками, а не их последствиями…

— Мы же говорили, Готфрид, — подтвердил один из проводников. — Мы долго ждали.

Махнув рукой, я повернулся к Смерти.

— Собственно, вот. Я убедил тебя в том, что раз Виссарион раз за разом нарушает правила, то и на него они тоже могут не действовать.

В каком-то смысле… да. Виссарион был убит словами. А то, что эти слова — вовсе не «Омае вам о шиндейру»… детали.

Именно так я всю жизнь и действовал. Сила была полезным дополнением, от которого грех отказываться, но настоящие свершения достигаются умом. Не мускулами, а логикой; не в бою, а в разговоре. Солдат на поле боя может проявить чудеса силы, отваги и ловкости, но История всё равно запомнит не его, а полководца, в голове которого родился план сражения.

Да, именно так всё и было. Я всего лишь убедил Смерть в том, что Виссариону пора умирать. И… это сработало.

Не могу сказать, что это было легко. Для начала — я почти месяц искал способ связаться с сущностью. Доказательства того, что она не миф, я нашёл уже давным-давно, но вот разговор… туда не позвонишь по телефону и не свяжешься через Интернет.

По счастью, некромантия всегда была моей любимой дисциплиной из тех, что преподавал Виссарион. Настолько, что я не остановился на его уроках — довольно ленивых — и изучил самостоятельно все трактаты, какие нашёл в замке, а затем и в других местах этого мира.

Впрочем, последней ступенью на пути к смерти Виссариона стало не это, а… спор.

— А мы тогда неплохо провели время, я? — я вновь улыбнулся, поглядев на Смерть.

Три дня. Три дня перебора вариантов. Смерть не спорила — она просто говорила «нет», и ты искал новый довод, новые слова, чтобы убедить её. В какой-то момент мне даже начало казаться, что ничего не выйдет…

— Ты меня убедил, — кивнула Смерть. — Редко кому удавалось изменить моё мнение, но ты сумел сделать это и убедил меня в том, что душа Виссариона должна принадлежать мне. Ровно в полдень следующего дня я забрала его.

Пауза. Я хотел было вставить очередную колкость, но… промолчал. Всё-таки Смерть есть Смерть, и даже если ты всем поведением демонстрируешь то, как сильно тебе не страшен серый волк, иногда всё же лучше не переходить определённые границы.

— Так почему же она сейчас не у меня? — Смерть уставилась на меня дырами Пустоты.

Я пожал плечами.

— Потому что… ты не смогла его удержать?

— Хочешь сказать, я слишком слаба? — Смерть чуть привстала.

— Хочу сказать, что Виссарион слишком силён, — отозвался я. — В конце концов, разве ты не можешь повторить фокус и вновь забрать его себе в любой момент, в какой только пожелаешь?

— Он снова сбежит, — ответила Смерть после короткой паузы. — Я пыталась. Дважды. Это не работает.

— Так в чём же дело? — удивился я. — Ты хочешь, чтобы я — смертный — сделал то, что не получается у тебя?

— Нет, — глаза Смерти вперились мне прямо в лицо. — Я уже сказала. Душа Виссариона не досталась мне, и я чувствую себя обделённой. Я хочу возместить ущерб.

Ох. Не нравится мне, куда всё идёт.

— Поэтому ты остаёшься здесь.

Ну, вот и прозвучал приговор. Высший Судья сказал своё последнее слово, не подлежащее обжалованию, секретарь заверил протокол, и вообще — оставь надежду, всяк сюда входящий…

А, стоп. Что это я. Сдаваться? Да ни в жизни. И не в смерти.

— С чего это? — собрав в кулак всю наглость, какую я только смог в себе найти, я взглянул в ответ, в лицо Смерти. — На всё нужна причина. Одного желания недостаточно, даже тебе. Особенно тебе!

— Ты и так должен был быть моим, — проговорил мёртвый голос.

Ну, я ждал этой реплики. Пока всё предсказуемо.

— Вот как? — я продолжал смотреть, не отводя взгляда. — Говоришь, Артур Готфрид должен был умереть двадцать лет назад?

— Да.

— Он умер двадцать лет назад, — объявил я. — Тот Артур Готфрид, которым я был когда-то. Сама видишь, — я кивнул на две фигуры, до сих пор маячащие у меня за спиной, — того Готфрида больше нет. То тело сгнило и было восстановлено с нуля, а душа изменилась настолько, что я не узнал себя прежнего, встретив его здесь.

— Софистика, — отрезала Смерть. — Прогресс — это не смерть. Изменения — не смерть. Ты не был мёртв; ты был похищен у меня, Артур Готфрид.

Не сработало. Ну, да, ну, да — тогда тоже не с первого раза получилось. Вот только… теперь у меня нету трёх дней в запасе, чтобы переспорить упрямую сверхсущность. Не вернусь в родное тело за сутки — и возвращаться будет банально некуда. Сумею я создать новое тело с нуля во второй раз, или нет?.. Кто его знает.