Я всё равно тебя добьюсь

– А, ну если пожалуйста… ― на мгновение теряю с ним тактильный контакт. Его хватает, чтобы рывком жестом фокусника ловко стянуть с меня шорты и белье, а с себя футболку.

Хочу… Хочу вцепиться в его напряжённую, такую богически мускулистую спину, но зачерпываю лишь пустоту, потому что его голова уже… там, где всё полыхает и готово взорваться от малейшего прикосновения.

Колени сжимаются инстинктивно, а из пересохшего горла вырываются уже не стоны ― крики. Счёт на секунды, не на минуты даже. То ли от того, что я на грани, то ли от того, что Нечаевский богатый опыт, которого он никогда и не скрывал, давал свои результаты, но оргазм накрывает меня до судорог.

Хочется лежать и жадно глотать воздух, но раскрасневшееся довольное лицо Нечаева вновь оказывается в поле зрения.

– Рано расслабляться, ― оставив пылающий поцелуй на моих губах, шепчет он. ― Я то ещё не закончил, ― соображаю туго и лишь снова вскрикиваю. На этот раз от того, что в меня входят. Без предупреждения, без подготовки. Резко, на полную. Вся неспешная нежность осталась в прелюдиях, в ход пошла жёсткость. Умеренная, заводящая и от которой так терпко…

Кажется, я поняла, почему Тим не торопился. Не хотел напугать, потому что сейчас мы не занимаемся любовью. Мы именно что "трахаемся". Точнее, меня трахают, отрываясь за все месяцы динамо. Выжимая до последней капли и заставляя до крови кусать губы, чтобы не переполошить всю деревню.

Быстро, резко, глубоко и больно… от того, насколько приятно. До искр в глазах. До кровавых бороздок на его плечах, в которые неосознанно впиваются мои ногти. До хаоса в мыслях, среди которых бегущей строкой проносится лишь одна: только чтобы это не заканчивалось…

– Переворот, ― секундная передышка, хлопок по заднице и я оказываюсь снова на нём.

Ненужный и лишь мешающийся топ снимается окончательно в процессе, спутавшиеся и мокрые от пота волосы наматываются на кулак, заставляя запрокинуть голову и отдать всю себя во власть его поцелуев. Запахи и звуки секса пропитывают весь амбар. Зайди кто сейчас сюда, мы не заметим. Возможно, уже заходили. Не знаю. Мне всё равно. Всё, на что меня хватает снова и снова хрипеть:

– Ещё…

* * *

Град спал, но дождь продолжает идти. Докапывает своё, потому что впереди уже брезжит просвет. Скоро снова начнёт палить солнце и начнётся духовка. Пока же наслаждаемся последними крупицами свежести и мгновениями уединения.

Стоим с Тимой, подпирая открытый дверной проём. Я, снова одетая, с одной стороны ― он, в одних шортах, с другой. Я пытаюсь отдышаться, едва сдерживая глупую улыбку и краснея от одних только воспоминаний за то, что происходило всего каких десять минут назад. Он просто смотрит на меня и курит.

Что в его мыслях ― понятия не имею, но дорого бы отдала за возможность узнать. Вот только мы молчим. Не знаю как его, а у меня от этого возникает неловкость и просыпается чувство стыда. Может, он разочарован? Может, я не дотягиваю до тех девушек, что были у него раньше? Может…

Нет, лучше завязывать, иначе сама же себя накручу.

– Перестань, ― вдруг говорит Нечаев.

– Что?

– Думать.

– Вообще или именно временно?

– Прямо сейчас. Весь твой мозговой процесс читается у тебя на лбу.

– И что там интересного?

– Интересного много, хорошего ― ничего.

– А плохого?

Тим делает затяжку, выдыхая облако пара.

– Только не говори, что жалеешь?

– А ты?

– Сейчас перекурю, и пойдём на второй круг.

– Это не ответ.

Нечаев, театрально закатив глаза, подходит ко мне, насильно отнимая мои скрещенные на груди руки и закидывая их себе на плечи.

– Пуля, дура ты.

– Очень мило, спасибо.

– Я люблю тебя. Ты великолепна. Я тоже хорош. Если ты не симулировала, конечно. В чём проблема?

Обнимаю его за шею, перебирая короткий ёжик волос на затылке.

– Что будет с нами дальше? ― спрашиваю я.

– Ммм… Сюда пиццу можно заказать? ― хмуро поджимаю губы, показывая, что шутка не удалась. ― А чё? Нам бы хавчика сюда и я бы до утра не уходил. А лучше до послезавтра.

– Почему до послезавтра?

– Потому что во вторник надо гнать в Москву. А до этого момента я бы наслаждался тобой. Без посторонних, а то слишком много дармоедов на квадратный метр. Приходится спать с Герой на одном диване, а это, знаешь ли, не очень мужественно. Я тут его ночью случайно обнял ― больно летел на пол от пинка.

Трясусь в беззвучном смехе. На такое представление я бы глянула.

– Ты сам этих посторонних сюда позвал, забыл?

– Было ради чего. Или скажешь, нет?

Отмалчиваюсь, но он и сам знает, что этот его поступок, один из немногих серьёзных, действительно дорогого стоил. И много что помог определить во мне самой.

– Лучше ответь: я могу тебе доверять?

– Можешь.

– Всецело?

– Да. Сотню раз ― да, ― смахивая с моего лба налипшие пряди снова награждают меня поцелуями везде, где придётся. Бережными, обожающими, от которых хочется раствориться и стать чем-то невесомым. ― Так варик с пиццей актуален? ― и снова замечания не в кассу. Как же он любит всё портить.

– Нет.

– Жаль.

– Нам пора идти.

– Прям под дождём? Да ну нафиг, ― Тим частично высовывается наружу, почёсывая нос и сканируя плывущие тучки. ― Время ещё есть.

– Время на что?