Яблоневый сад

И слава Богу, что он не рвался в профессионалы так называемых творческих профессий. Там – нескончаемый бедлам само- и себялюбий. Там нередко человек не хочет быть собою настоящим, чтобы не раскрыть своих слабых сторон, а если слабина какая-то – значит, будут бить. Там можно столкнуться с противоестественной, хамелеоньей жизнью. Выживают там, умудряясь состояться, единицы, которых не ангелы ли Божьи ведут? И Антону, похоже, напротив, как раз хватило сил, воли, духа, чтобы не свернуть со своей верной тропки простой человеческой жизни, которая неустанно, хотя и не всегда ровно, ведёт к самосовершенствованию, опрощению, к любви и дружбе.

Он расслышал – чего многие из нас не слышат и слышать не хотят – из глубин своей души: стань настоящим!

Я никогда не смогу передать
словами, что происходит со
мной, когда выпадает снег.

Вот и прекрасно! Он, конечно же, знал, инстинктивно помнил каждой клеточкой своей беспокойной сущности, что произнесённое слово – это уже ложь.

Но человек не может не произносить слова, не может не общаться, хотя в религиях мира известны молчальники и их боготворят. Человек, простой, нормальный человек, которому не свойственно искажённое самолюбие, хочет, чтобы слово стало правдой, человек хочет, чтобы слово учило побеждать, и прежде всего самого себя, свою греховность, слабость, человек хочет, чтобы слово помогало любить и прощать. Но, замечено, для хорошего дела всегда почему-то нужно немного слов, немного фраз и вовсе не нужно речей или так, для порядку немножко. Может быть, потому, что люди ещё умеют говорить друг с другом глазами, которые, как от века бытует, – зеркало души. И Антон всю свою жизнь искал эти простые, малословные слова, чтобы – не солгать (или – не-очень-не-очень сильно!), чтобы приблизить себя к себе настоящему.

Вот. Теперь смотри. Это – я.
Ваш Антошка. Дружная семья.
Из-под губ моих едва-едва
Капают зелёные слова.
Мутные, беспутные слова.
Чёрные, топорные дрова.

Как это правильно: слова – дрова! А душа ждёт истинных чувств, и они приходят, словно бы наградой за долготерпение.

Пусть тихо падает снег.
Нас будут вместе вовек
Ночные улицы ждать.
Пускай смеются года –
Мы будем вместе всегда
По кругу друг с другом гулять.

Но Судьба не дремлет, она от времени до времени становится врагом и соперником жизни человека, проверяет, гнёт его. И надо выдержать удар, или же – пропал.

Что-то со мной стряслось,
Вдруг в голове завелось,
Сделалось вокруг вкривь и вкось,
Мысли прострелило насквозь…

Перетряхнуло, перевертело, вверх тормашками пронесло под откос, и если выжил, очухался, зализал раны – и путь может увидеться яснее ясного: как же я раньше не понимал, дурень, вот чего мне надо было, вот чего недоставало, вот о чём я позабыл!

Маме

Алкоголь состоит из тепла.
Океан состоит из стекла.
Пустота состоит из теней,
Чтобы солнце светило светлей.
Механизм состоит из мужчин.
Внешний мир состоит из причин.
Ну а я состою – из тебя.
Потому что ты мама моя.

И надо стать лучше, чище, чтобы её не огорчить – маму. И снова – искать, искать:

Растворяется муть,
Открывается путь,
На который хотелось шагнуть;
Открывается путь,
И не страшно ничуть:
Ждёт нас в гости Великая Суть!

Но мы ещё не там, мы здесь, а потому:

Кричат «ура» небесные тела,
Сирены закусили удила,
Трепещет Время стрелкой на часах,
И кот Василий улыбается в усах.

Ирония, насмешка, самоподначка, розыгрыш, кривлянье – кому что нравится. А как иначе, если душа от случая к случаю, а с годами, с мужанием всё чаще и чаще напоминает: найди себя настоящего, не успокаивайся. И найти нужно не где-то там, а здесь, здесь, на грешной земле, среди родных и друзей, среди коллег и случайно забредших в твою жизнь, во всём том, что ты ощущаешь – это моя жизнь.

И когда-нибудь сможешь гордо сказать, возможно, только лишь самому себе, существенно переударив словами: «Это моя жизнь!»

«Это моя жизнь!» – особенно отчётливо звучит у Антона в многочисленных записях его электронного дневника. Записи весьма любопытны. Давайте почитаем, коли нам разрешено.