ИГЛЫ — ИГРЫ

31.05. — 01.06.2018 01:19

ЭКСПРОМТ XIX

Скажи, зачем мне, нужен Бог,

Слепой, как гибельное Лето?

Как текст в компе, на восемь строк,

В чьих буквах, силы смысла, нету?

А только, горечь и тоска, что,

Вяжут душу ностальгией, для,

Прочности на три узла?

Пусть в Бога веруют другие.

А я, уж, как ни будь, сквозь ночь,

Дойду, пешком по бездорожью,

Без всяких там, вкраплений в воск,

Молитв пронизанных, грошовой ложью.

Дойду, нагим в иную жизнь, Надеждой,

Только лишь хранимый. По лестнице,

Чей мрамор — лёд, не многими, преодолимый.

25.06.2018 15:58

***

Всё вами сделанное — Ложь!

Мир вышел в цифру безвозвратно!

Уже распродана Луна, кусками,

На очереди, с солнца, пятна!

Так и не найдены пути, преодоления,

Болезней. Обман в газетах, и в кино.

Увы, злей вашей власти — нет!

И каверзней, и бесполезней!

Всё, так же топчетесь во тьме,

И проедаете наследство,

Былой Империи. Из вне,

Чужие рыщут, ищут средства.

Чтобы пойти на нас войной,

Подняв, как знамя, зависть к землям.

Колонны пятой — змей стальной,

Подмял страну, и хвост подъемлет.

04.07.2018 13:11

      Памяти Ники Турбиной.

***

Не отрекаясь от своих стихов,

Я вам скажу, как страшно, там,

В подвалах вдохновенья моего.

Прогорклое вино и чёрствый хлеб,

По стенам птицееды в паутине.

Лишь моль голодная, в хрустальное,

Стекло, нещадно бьётся, в поисках,

Еды, между живыми. И строчки,

Наползают, как туман к бумажной,

Тени. Храня в себе, спасительный,

Обман. И призрак цели. Мышь кошельковая,

Шурша макнёт хвостом в чернила. Скелет,

Буквы выводя на слом, и вот, в проростках,

Брюквы-полу фраз, уже мелькают города и паруса,

И перепаханные плугом, дни недели.

А то, случится дождь кровавый, из червей.

В театре, где сидят в портере, ни кем,

Не понятые образы, они пока родится не сумели,

Во мне, и требуют и красок, и любви, для,

Воплощения. Не дай сего, угли мышленья,

И труда, в камине жизни, вдруг истлели.

11.07.2018 23:53

А. Н.

***

Я полжизни, писал к тебе, письма, цветными мелками,

В крайнем случае, свежим углём. Пока там, за бессмысленным,

Серым, холодным дождём, Бог играл в подворотне, в орлянку,

И в ножички снами, хотя мог просто взять и укрыть, от беды — непогоды, походным плащом. Жаль. Сегодня, ему не до нас. В этом злом, и безжалостном, Мире, каждый сам по себе, как тунец обречённый в полуденный зной на песке. Города, обстоятельства, всё, что создали, в спешке — иные. Всё уводит нас — прочь, друг от друга. Заставляя в полёте нести, как пудовые гири, неизбывное, Чувство вины.

12.07.2018 04:33

ЭКСПРОМТ XX

Мысли мои, давно пахнут апельсинами,

Каждый день, как чёрно-белое кино. Всё,

Тружусь пчелой, сливаясь с нивами, грешных,

Трав. Собираю воск, пока светло. А ночами,

Тщетно бьюсь над прозою. Строчками, прошиты,

Уж давно: горсть рассказов, две печальных повести,

И роман, про терпкое вино. Только всё, поджечь бы,

Да и вырваться, как из окружения, в рассвет. Я всё,

Лучше, понимаю Штирлица: «Здесь для победивших,

Жизни нет». А на островах далёкой Родины, сколько,

Бы, там, вишня не цвела. Пусть и до земли. Пусть даже,

Верят, вроде бы, но в сухом остатке, ждёт тюрьма,

И что хуже, вечное забвение, старость в нищете.

И полный крах. Подступает к крыльям онемение,

Тяжести стальной, исполнен, каждый взмах,

Господи! Подай мне силы, и терпения, дабы,

Превозмочь в себе, холодный страх!

19.07.2018 05:32 — 07:05

***

«Чрезмерно увлекаясь, алкоголем, накануне,

Можно вырваться из тела, и летать куда захочешь»!

Так однажды, Циолковский, утверждал, в Калуге сидя,

После сильного похмелья. Он был в шаге от открытья,

Скушавши всенепременных, щей дородных, с диким хреном.

Так, взбодрясь необычайно. Говорил: «Что, даже утром, звёзды,

Видно, как в стакане, если сразу после водки, накатить ещё,

Полпива. Мысль тогда, не так, пуглива. Расширяется сознанье,

До границ миров, не здешних. И холодный, влажный Космос,

Шевеля тьмой низких истин, открывает, нам секреты, всепланетного масштаба»!

24.07.2018 16:49

ЭКСПРОМТ XXI

Идите на хуй! Маслеными красками,

Меня распишут скоро, под орех.

Я стану, как полено папы Карло,

А сверху, нахлобучат, серый мех.

Но, внутреннего зрения, не лишат,

Всё словно в телевизоре, увижу:

На площади Согласия — дерьмо,

Цыгане, крюк готовят городу Парижу!

В Британии, зажжётся, новый день. Вон,

Муравьи, крадут Соломенные брёвна,

И сносят, на руины Трафальгара. Стремясь,

Воздвигнуть, каменный сарай. Для Виндзоров,

Ничтожных. Тли лакейской. Который год, зря,

Трущей горностай. И разменявшей власть, на стыд,

Житейский. Всему виной, невиданный бардак.

Смещение, Исторических реалий. Какой-то клоун,

Слямзил просто так. Для покататься — машину времени.

И понаделал дырок, в подпространстве. Вот сего, никак не ждали!

И теперь, едва ли, возможно привести всё, в прежний,

Вид. Уж сколько лишней крови, в наших реках. И дольше,

Века Сирия, саднит. И копят зло, Абхазия и Мекка. Война,

Уже почти-что у дверей. Ещё полшага и планета вздрогнет.

А разгребать всё, детям Родины моей, но у России, в достатке,

Нет, ресурсов и людей. И к сожалению, Меч Священный — погнут.

01.08.2018 03:01

ИЗ СЕРЕДИНЫ

Пить воду как вино, и есть анчоусы горстями, способен только полный идиот.