ИГЛЫ — ИГРЫ

Когда придёт Весна. Они поднимут знамя. И выступят всем племенем в поход.

Весь мир, тогда, взорвётся шумным карнавалом. На небе вспыхнут тысячи огней.

И даже Бог, которого, давным-давно, достала, вся эта суета, вдруг скажет, своё, Редкое: «Забей»! И по верёвке спустится в Нью-Йорке. (А может быть, в Париж, инкогнито пришёл.) Отколет номер с воскрешением из мёртвых. И новый Лазарь двинет в, Мюзик-холл. Где выступит с речами о свободе, конечно же, станцует и споёт. Ведь XXI век, едва вошедший вроде. Уже салазки из народов гнёт. И каждого,

В узлы тугие, крутит. И выломает каждому Судьбу. Не дай сего. Писатели, как,

Люди, с опаской будут подходить к столу. Стремясь запечатлеть в движении, время. И смыслы новые внести в календари, но к сожалению, не многие допишут, истории, Правдивые свои. Иных уж нет, а кто уйдёт далече. Сменив перо на пахоту войны…

15.08.2018 02:53 — 17:15

ЭКСПРОМТ XXII

Чтобы всё было правильно, то, есть, так,

Как угодно, Богу. Водку пьют из стакана,

И освещают дорогу, сосновыми факелами,

Вплоть до самого Петербурга. Где каждой,

Сестре по серьгам, пока не наступит утро.

А там, или новые деньги, в обмен, на пустые,

Хлопоты. Или врачи — убийцы продолжат свои,

Опыты. Конечно, весёлого мало, но такова теория.

Можно не выходя из подвала, всю жизнь, нюхать вонь,

Крематория. Но, стоит раскинуть карты, на зелёном сукне,

И выиграть себе, лет с горкой или что либо, более.

Судьба ведь, она как флюгер. Куда, повернёт проклятая.

И вот, ты уже миллионщик, бывшая вошь, распятая.

Перед тобою все двери открыты, и челядь угодливо стелется.

Только едва слышно, как за стеною, мука кровавая мелется,

Это скрипят те самые, жернова Истории, в которые слабо верится.

20.08.2018 16:12

ГОЛОС ПАБЛО ЭСКОБАРА

Не закрывайте мне глаза, не закрывайте.

Я хочу видеть всё, что ждёт меня в пути.

Псы Медельинского картеля, громче лайте,

Я скоро буду, на пиру чужой вины.

Какая разница, когда сознание гаснет?

Ключи от Рая всё равно, в иных руках.

Увы, не ждёт меня, в Эдеме, вечный праздник,

Гореть душе моей, на каменных кострах.

С какого края есть земной пирог? Как,

Как простакам, надеть хомут на шею?

Обучен я. Теперь мотаю срок. Но, о свершённом,

Нет! Нисколько не жалею! Стать тем, кто есть,

Меня заставил страх. Страх перед бедностью,

И горьким унижением. «Рабы не — Мы»!

Соль истины в словах, дававших свет,

И сил к сопротивлению!

21.08.2018 12:39

***

В жизни было всё, как на бумаге,

Чёрной тушью, росчерком пера,

Рисовали горы и овраги, и писали,

Мудрые слова. А ещё, мы пили,

И молились, чтобы миновала, нас беда.

Но, в тумане змеи шевелились,

И корвет тащили прочь, ветра,

По волнам мятежных океанов.

Смерть нас за собою, всех вела.

Наши дни текли, как гной из раны,

Золотом сверкая иногда. Гневались,

И боги, и тираны за иные скорбные дела.

Виделись нам, висельные петли,

В отблесках чадящего костра.

Мы всё чаще, просыпались в страхе,

И в предощущении топора.

09.09.2018 15:45 — 22:53

МЫСЛИ В СЛУХ — II

Чужая душа — потёмки. И пока за окнами дождь,

Вряд ли здесь, что-то изменится. Слишком кошель — тощ.

Слишком всё не однозначно. Газеты и радио — лгут.

Здесь, каждый второй — мошенник, а каждый четвёртый — плут.

Воистину, кто не в золоте, тот по колено в дерьме, и сожалеет,

О молоте или скорбит о серпе. Но, толку от этих страданий,

Почти с голубиный хрен. В России, троцкизм при власти!

И теперь, угрожает всем! И детям, что в колыбелях смотрят,

Цветные сны. И взрослым, лишённым цели, и ждущих зова войны.

А она несомненно будет, хоть карты раскинь, хоть бобы,

Цены на нефть лихорадит, и небеса темны. Это слетаются вороны,

К погостам родной страны…

09.09.2018 16:37 — 10.09.2018 14:13

***

На краю, моего сердца,

Ты построишь свой дом,

Из сосны и берёзы, в шесть комнат,

Венцом. И не трезвые ангелы,

В джинсовых крыльях, вместе с прорабом,

Окурят его косяком. Так начнём мы семейную жизнь,

Которая, будет длиться, ровно три года,

А после покроется льдом.

27.09.2018. 23:01

***

Я нужен всем, а мне едва ли,

Способен кто ни будь помочь.

День освятить, пивком с «Мадерой».

Или портвейном скрасить ночь.

Порой с похмелья, встав с дивана,

Чтобы хоть строчку написать,

Увижу хрен на дне стакана.

Пегаса нечем оседлать. И словно,

Бы, слепец в потёмках, давай слова

Вокруг искать, и спотыкаться на все

Рифмы. Обидно очень! Ёж их мать!

Пусть же, теперь, листа бумаги,

Признаться, вовсе не страшусь.

Но, если нет чего добавить,

С пол-оборота завожусь.

Как «Мерседес» папаши Глюка,

Когда в него зальют «байду».

И целый день хожу, как сука,

Пока на грудь, не восприму,

Хоть «марсалы» седой и терпкой,

Хоть благородных коньяков

Способных душу воскресить.

Сколь прав был дерзостный Фонвизин:

«Писать стишата и не пить?! Абсурд!»

Увы, без доброй кружки вовсе,

Поэмы нам не сочинить!

28.09.2018 0:59

***

За стенами осаждённой крепости,

Дороги покрылись льдом. и, наверное, этой,

Осенью, мы как бог, свят, в ничто сойдём. Поскольку ждать,

снисхождения, от врага, глупо, как есть соловья.

Один хрен, на всех не хватит. И с голоду сдохнет семья.

28.09.2018 23:26

МЫСЛИ В СЛУХ — III

1

Друзья друзей, приходят поздно ночью,