Игольница

Как оживет иголочка, на рубахе Семену охранную вышивку сделаю и поясок подарю. Пусть не люба, но мне не жалко тепла своего. Пусть оберегает.

***

Много времени уйдет на задание бабушкино. Игла мертвая едва движется, из пальцев выскальзывает, и нитка путается. Хорошо, что полотно невеликое. Но успею ли к утру вышить? С болью каждый стежок идет. Кусается, будто в плоть входит и принизывает меня насквозь. Выть и кричать хочется, но молчу я и губы кусаю. Только слезы сами по себе по щекам плывут, обжигают.

И когда первые лучи солнца коснуться полотна снежного, я последние стежки сделаю. Почти без сил. Удивляюсь, как кровью своей не окропила хлопок. Синие цветы на белой канве распустятся, словно живые. Понравится ли Морозке?

Накину тулуп и в стылое утро выбегу во двор.

А Морозко шалит. Снежинки по ковру пушистому гоняет и за ворот сыплет. И хохочет, дергая ветки вишни голой.

– Прими подарок, зимний хозяин. Не серчай на меня. Верни глупой силу чудесную. Не навсегда прошу. До весны верни. Потом можешь снова забрать.

Зашумит-завоет над ухом, голосами многими и ответит мне:

– Для доброго ли дела ты просишь, Адела?

Холод в грудь войдет, будто колышек, а я на колени упаду, взбивая подушку ледяную, как белок венчиком.

– Нет у меня выбора, Морозушка. Не знаю я, как быть дальше.

Вздох тяжелый над ухом пролетит и вышитое полотно соскользнет в снежный пух. Растворится в нем.

– Приму твой подарок. Разрешу тебе до весны силой пользоваться. Трижды подумай, только потом к работе приступай. А по весне силу верни и от меня подарок прими. Какой бы ни был, взять будешь вынуждена.

– Возьму, батюшка. Возьму, – отвечу пропавшим голосом и голову склоню.

Как домой войду, не помню. Только в глазах потемнеет, когда на порог ступлю.

– Адела, что ты делаешь?! – вскрикнет Семен и ринется мне навстречу. Подхватит под руки и к кровати потащит. На пальцы посмотрит и запричитает: – Что это? Зачем ты так? Где поранилась? Вот же приключение на мою голову!

Ноги не идут, и я падаю.

– Принеси… – шепчу, голову на подушку роняя.

– Воды?

– Нет… Иголку мою принеси, – свет пробежит перед глазами ярким бликом и погаснет.

11

Усну до вечера, а когда закатное солнце пурпуром глаза защекочет, распахну ресницы и оглянусь. Тихо в доме и пусто, будто нет никого кроме меня.

– Семен…

– Тут я, – выглянет из горницы, а моему сердцу и больно, и тепло сразу. – Ты меня так испугала. Что ты творишь с собой? Зачем это?

Подойдет и присядет рядом.

– Иглу принеси, – за рукав дерну и в глаза черные посмотрю умоляюще. – Прошу тебя.

Нахмурится, головой тряхнет. Волос короткий отрос уже, на кончиках завивается и уши прикрывает. Но Семен послушает и принесет мою вышивку. Знает даже какую. Много ведь рассказывала про работу свою.

Протяну руки, а саму трясет, как от горячки. Знаю на что иду, знаю от чего отказываюсь. Смотрит гость на меня, жалобно-тоскливо, и я сдаюсь. Не могу его удержать. Отпущу.

Вцепляюсь в иголочку, а она задрожит и запляшет в руке. Золотая пыльца рассыплется, будто солнце погаснет, и ляжет на канву. Ожила. О-жи-ла!

Семен к стенке и прижмется. Ошарашенный. Вздох тяжелый испустит и кулак зажмет.

– Не надо, Адела…

– Обещалась тебе и я выполню. Будет тебе счастье желанное, будет душа успокоена. Прости, что заставила тебя в этой тюрьме сидеть.

– Да ты при чем?! – вскрикнет он, а глаз от иглы не отведет. – Я же сам приехал! Сам в бурю попал! Не хотел я жить, ты дала мне шанс. А теперь забираешь?

Гляну на него исподлобья. Что он бредит? Захмелел, что ли?

– Что ты говоришь, Семен? Неразумные речи. Ты в горячке?

– Не нужно мне ничего! – разъярится он. – Ты себя лучше полечи, – отмахнется, а затем процедит сквозь зубы: – Не смей мне шить, не смей, слышишь.

– Так… – я запнусь. А игла, знай, свое вышивает. Стежки ровные, крестики пышные, как звездочки. – Что ж тебе надо тогда?

– Успокоила ты мою душу. Полечился уже. Не нужно ничего сшивать. Если суждено с ней быть – я и так буду, а если нет… – голову опустит на грудь широкую и выдохнет: – Просто домой хочу.

– Так иди. Не держу ведь тебя, – усмехнусь невпопад. – Жди оттепель и уходи.

Семен взглянет не меня горячим взглядом и кивнет.

– Хорошо. Так тому и быть!

Загорится злой огонь в глазах его черных. Что не так? Отвернется гость, в коридор пойдет, да дверью входной ка-а-к шарахнет.

А игла вышивает его долю светлую и счастье крепкое, не остановить уже. Пусть будет у него жена верная да пригожая. Детей на радость и благо в доме. Цветы-маки-ружи распускаются, алым цветом застилают полотно. Кто б знал, что именно эту работу начну, когда Семен ко мне на порог придет.

Не сможет отказаться теперь от волшебства, и я не смогу остановить иголочку. Видно так предначертано.

Плачу на канвой белоснежною. Горькие слезы губы обжигают, щеки будто крапивой натираются. Пальцы иголка больно ранит, не щадит, а картина вышивается, и узел на моем сердце все туже затягивается.

Вышиваю несколько месяцев. Семен тихий станет, не читает больше, только домом занимается. Изредка стоит на пороге и вдаль глядит. Тужит? По родному роду кручинится?