Игра

Это был, какой, седьмой черновик? Десятый? Потеряла счёт... какая разница? Кому это надо? Мне? Ему? Здесь осталась только я, но меня уже давно нет.

(бросает ещё страницы в камин)

Может быть, следующая версия будет лучше.

(бросает остатки рукописи в огонь, вопит кому-то невидимому наверху)

Слышишь меня? Вчера вечером я позвонила в службу поддержки самоубийц, просто чтобы поговорить... Ответил автоответчик. Ха! Смешно. Бюджет урезали. Ты говорил, что не дашь мне зацепиться за тебя... что твоя работа не спасать, а дать мне утонуть...

(тихо)

Никто не может меня спасти... некого спасать...

(накидывает на плечи плед и начинает прохаживаться, теперь мягче, почти романтично)

Может быть, сегодня я снова выйду на крыльцо, сяду в кресло-качалку, завернусь в плед и буду смотреть на звёзды и думать о смерти. Не просто о смерти... о своей смерти. О своём единственном настоящем друге. Ничего этого не было бы возможно без мыслей о смерти. Если бы я не знала, что она всегда так близко, совсем рядом...

(она кладёт правую руку на левое плечо, словно на руку всегда присутствующей смерти, садится в кресло-качалку напротив камина, несколько мгновений спокойно раскачивается)

Об этом вам не говорят. Не говорят, потому что сами не знают. Но почему они не знают? Всё так очевидно. Что может быть более очевидным? Это буквально самая очевидная вещь. Как же вышло, что из всего прочего, это стало тайной? Почему этому не учат в школе?

(встаёт, всё ещё завёрнутая в плед, говорит исступлённо декламируя, всё как одно предложение, шагая туда сюда короткими отрезками)

История, математика, наука, вы шутите? Боже мой! Кому вообще нужна вся эта ерунда? Как они могут быть такими... такими бездарными? Такими бессознательными? Это какая-то шутка? Какой-то заговор? Заговор для чего? Что в итоге? Cui bono*? Cui bono? Всё человечество находится в состоянии... затхлого страха, убогого невежества, обрюзшего сопора...

__________

*В чьих это интересах? Кому это выгодно? (лат.)

__________

(резко останавливается)

Сопор? Откуда взялось это слово? Мне кажется, я не пользовалась им раньше...

(хватает словарь с каминной полки, находит слово и читает)

«Сопор: состояние вялости, сонливости, апатичности как животное в спячке». Да, это безусловно верное слово. Откуда оно взялось? Я никогда им не пользовалась.

(кладёт словарь на место, снова начинает шагать, медленно, задумчиво)

Здесь работает нечто большее, говорил он. Нечто большее, чем я, нечто сверхсветовое. Теперь я понимаю. Раньше я замечала это время от времени то там, то здесь, но теперь, кажется, я вижу это везде и всегда. Это не делание, это позволение, говорит он, и это верно, потому что когда я позволяю, всё происходит просто идеально... каждый раз... лучше, чем я когда-либо могла сделать. Да, здесь работает нечто большее... Фигня всё это! Я просто сейчас торможу, подыскиваю слова в словаре, пытаюсь сделать шаг назад и наблюдать... пытаюсь действовать разумно, не допускать бури...

(вновь вырастает одержимость)

Вот, прямо сейчас, вот оно – спокойствие. Ха! Смешно. Вот спокойствие, но буря продолжает свирепствовать. Она идёт. Она идёт. Я чувствую её, мои кишки уже мутит. Не знаю, как мне удалось пережить последний приступ, и вот... ещё один... Это слишком, уже чересчур, я не смогу... Почему это не может кончиться? Это не кончится никогда...

(кидается к ноутбуку)

Опять написать ему... он говорил мне писать... столько, сколько нужно... это часть процесса....

(сбрасывает плед, трясёт руками, чтобы стряхнуть лишнюю энергию, садится за ноутбук, пишет и говорит вслух)