Имя твоего волка

— Так что, сестренка? — его глаза вдруг оказались совсем близко — прохладное, светлое, снисходительно улыбающееся небо… Растерянной, почти захлебнувшейся в его прозрачной глубине, Марго, захотелось (всего на какое-то мгновение, по привычке) заглянуть еще глубже — нырнуть в эту прозрачно-нежную безмятежность и взглянуть на нее изнутри — с обратной стороны (…интересно, бывает у неба обратная сторона — и что, там, за ней?…) «Нет, это будет нечестно», — остановила она сама себя, почему-то испугавшись.

Владислав улыбался. Его улыбка была открытой и доброжелательной. То, что собиралась сделать Марго, было все равно, что подглядывать в замочную скважину. «Если я это сделаю», — подумала она, отворачиваясь (как отвернулась бы от замочной скважины — двери, за которой не звали на помощь, а просто — жили…)… «мы никогда не будем… мы никогда не будем друг для друга тем, чем могли бы быть…» Могли бы… если бы Марго была просто обыкновенной девушкой — беззаботной, юной девушкой, в которую можно влюбиться… Если бы Марго не называли ведьмой…

«Но ведь я могу попробовать забыть об этом… хотя бы ненадолго?» — попросила она сама у себя — та самая, юная Марго, которой хотелось быть беззаботной и влюбляться, — у той, другой Марго, которой снились скверные сны, и которая иногда чувствовала себя старухой — смертельно усталой и древней, как сама Земля, старухой, уже сотни раз переживавшей и помнившей свою собственную смерть… «Отпусти меня… хотя бы ненадолго…» — попросила Марго-девушка у Марго-старухи. И ей показалось, что она услышала такой знакомый скрипучий раздраженный старухин голос «Если уж ты так хочешь… Только вспоминать будет куда сложнее, чем забывать, маленькая дурочка…»

— Да, я хочу, — ответила Марго — и Владиславу — и старухе; отворачиваясь от нее — так же резко и с таким же усилием, как только что — от приветливо светящейся замочной скважины; и чувствуя молчаливое старухино осуждение за легкомысленность обоих этих жестов. Но улыбка вспыхнувшего над Марго головокружительно высокого неба, заставившая взволнованно заколотиться ее сердце (сердце юной девушки?), вознаградила ее стократ. («Может быть, я и не захочу больше — вспоминать?» — торопливо подумала Марго, перед тем, как восторженно улыбнуться небу в ответ…)

…Обычно Владислав уже ждал ее внизу, и солнце восхищенно гладило его начищенные до блеска сапоги, заглядывало в глаза, подкрадывалось к его улыбке, которая ожидала Марго… А кони обычно уже были оседланы, и перетаптывались возле крыльца, нетерпеливо подергивая поводья из рук хмурого конюха, — высокая, темно-гнедая, породистая злая кобыла — для Владислава, и тонконогая рыжая молодая лошадка — для Марго.

Обычно… как будто это все успело стать обычным — всего-навсего за три теплых, обласканных и ослепленных солнцем месяца… Таким непривычно ярким и ласковым солнцем для этих мест — или…или только для Марго?

Может быть, она просто раньше не замечала солнца — до тех пор, пока однажды оно не запуталось в золотистых волосах улыбнувшегося ей незнакомого мужчины и не отразилось в ясном небе его глаз? И, может быть, поэтому, эти три месяца показались ей бесконечно длинными — и бесконечно короткими — и равными всей ее предыдущей жизни?

Иногда ей казалось, что эта предыдущая жизнь уже не принадлежит ей — и, собственно, не принадлежала никогда. Жизнь — или жизни? — где она не могла понять, кто она на самом деле — маленькая девочка, которой снятся скверные сны; седая, усталая от жизни, старуха; или ведьма, сожженная сотни лет назад…

Старые, так раньше мучившие ее жизни, были высушены этим ясным солнцем — как короста на ранах, соскользнули с новой кожи мертвой змеиной шелухой; и из них вышла другая Марго — юная, красивая, дерзкая. Яркая бабочка — из серого безобразного кокона; гибкая блестящая змейка, гордая своей новой, но такой нежной и ранимой, кожей… Ей было странно и неловко озираться назад — на обломки безобразного кокона, на бесцветные обрывки мертвой кожи — и думать, что это все когда-то принадлежало ей. Ей хотелось бы (и тогда все было бы так легко и просто) думать — и верить — что этого никогда не было — удушливой темноты безобразного кокона ее прежней жизни — а всегда было так, как сейчас — ощущение беззаботных сияющих крыльев за спиной — и яркое солнце. Яркое солнце в золотистых волосах мужчины, в головокружительном небе его глаз…горячее солнце на ее губах, улыбающихся — ему в ответ; жгучее — и нежное — солнце в ее ладонях, до которых дотронулась его рука…

Ей хотелось бы верить — и она почти поверила…

— Марго(12) Август-

— Поверить можно во что угодно, девочка. Если тебе этого хочется. Говорят, вера слепа. Хуже. На самом деле она близорука. Безобразное часто кажется ей прекрасным… и наоборот. Знаешь, почему близорукость сквернее слепоты…почти всегда?