Индийское лето

Снег с веток ночью спрыгивал котом

На землю, и куда-то шёл неспешно.

Его никто не слышал, он же в дом

Не стал проситься. Мягкий, милый, нежный.

Его следы вели в прозрачный лес,

С косулей рядом брёл и прыгал с белкой.

День… Был он полон тех простых чудес.

Лис бегал мимо лося. Пылью мелкой

Парил вокруг округи тот же снег,

Рисуя белым белое проворно.

Ему ли равных в этом деле нет.

Его ль простым усилиям покорны

До часу все: леса, поля, река…

И мы покорны. Не совсем, слегка.

Январь рыдал…

Январь рыдал, зимы уж половины

Наверно нет, да, близок тот конец,

Которого под снежною лавиной

Не отыскать. А месяц — леденец,

Обкусан ровно, равными частями,

Он всякий раз и прежний, и иной.

Как день, бывает, разными вестями

Наполнен. И у каждого он свой, -

И злой, и добрый. Дерзкого веселья

Прошли года, а с ними и похмелье

Не портит утро завтрашнего дня.

Но нет того, задора и огня

В глазах. Всё больше тех, кого уж нет.

И несть ответа, зря ли краток свет.

Не СМаршак…

Мы снизу вверх на небо, сквозь деревья

Нечасто смотрим. Редко! И тогда

Ровней дыхание, в песок нейдёт вода

И замирает временно. Поверье

Одно на всех, что жизнь течёт рекой,

И мимо: берега, и там же люди,

Среди которых мало тех, кто будет

Тебя любить любым или любой.

И в этом нет вины твоей ни разу.

Но ты однажды этим всем наказан…

Конечностью!!! А ты живёшь беспечно,

Как будто жить рассчитываешь вечно.

Но только вот…

Деревья в инее, как линия прибоя…

Иное кажется, да только ветер вдвое

Растратит сил. Но ставят паруса!

Луна с небес взирает по часам,

По чести ли? Пусть нынче не в чести

Простое "нет","люблю" или "прости",

Однако ж в том иной себя неволит,

И обижает, соглашается невольно

С тем, без чего прожить немудрено.

Но только вот …уныло и дрянно.

Всё тоже…

Развеян пепел, словно не было, вокруг

Теснятся те, которых нет давно, и вдруг

Ты понимаешь толк в той жизни, что была

Округ тебя, вполшаге, близко, у стола,

За чашкой кофе: "Сливки? Сахар? Молоко?"

И это было так печально и светло.

Считать морщины на щеках, считать года.

Наивно думать, что так будет не всегда,

Но не с тобой, и уж не с нами, не со мной…

И тот же ветер за стеной, и тот же вой.

Чубы домов трещат…

Чубы домов трещат… Мороз.

В домах вздыхают печи.

И свечи приготовлены, и нечем

себя об этот час занять,

да время, повернувшись вспять,

тебя утешит не нарочно.

Как это, право, всё …непрочно…

Метель

Метель ли, вьюга, всё одно — погода,

Хотя зовётся так нелепо — непогодой…

Сравнялась с насыпью дорога.

Не видно зги, крыльца, порога

На расстоянии руки.

Метель черкала прописное,

Бралась мечтать о лете, зное,

Да что ей знать про них! Но вдвое

Старалась. Снежной той муки

Она просыпала довольно,

Не сгоряча, а так, невольно,-

Была рассеяна, тревожна,

И на себя тянула вожжи

Той вьюги, что рвалась вперёд.

Ссыпались берега на лёд,

И обращались реки в поле.

И ветер радуясь, как воле

Пределу, что увяз в снегах…

Он, ясно дело, не монах,

И в пляс пускался с тем, кто ближе…

Дорога уже, небо ниже, -

Опять же: за окном метель,

Ещё с рассвета, целый день…

Переложив вину на снегопад

Переложив вину на снегопад

И застеливши бархатной бумагой

Поляны, как века тому назад…

Сосулька с крыши — саблей, тростью, шпагой…

Но стает вновь заточено копьё,

Свой ритм задаст прозрачною капелью,

Весне воды берёзовой нальёт.

Склонившись над природы колыбелью,

Не сладится, как прежде, птичий хор,

У всякого опять свои куплеты.

И время вспять не повернёшь с тех пор,

Как есть оно на свете. Бьёт дуплетом

В начало жизни, стребует конца,

Глядит округ столь ненасытным оком,

Не замечая бледности лица,

Мольбам не внемлет, просьбам и намёкам.

В себе причин не видит, и не в чём

Не признаётся, будто не причём,

Вину на снегопады возложивши.

Засыпан след. Живущий или живший…

Но как тот день бы начат! Сколь торжества

и пряности, приятства!..

И полный им, столь горделивый лик,

взывал к себе, притягивая взоры.

Один лишь взгляд — смолкали разговоры,

и думалось о вечном.

Мы беспечны,

порою, часто, иногда!

В том признаваясь, — вот беда, -

мы повторяемся, однако.

Судьбы своей минуя знаки,

чужие замечаем проще.

Сердиться смеем, стонем, ропщем.

Себя прощаем же во всём,

и на виду толпы уснём,

не соблюдая очерёдность.

Совсем пришедшие в негодность,

годны, но есть ли в этом странность?

Души важнее неустанность

телесных наших слабых сил,

в виду курганов и могил…

До времени

Клок шерсти мха, пастель рассвета на снегу

И в спину солнце… Я от времени бегу.

До времени мне это удаётся,

Хотя, подчас, куражится, смеётся

Оно над тем, как я тихонько, стороной,

Как мимо лужи. Время — под руку со мной:

"Ты погоди…" Но это утро — навсегда,

Уйдёт со мною. И картины изо льда

Рисует небо, а подрамник берегов

Дороже злата, и любых красивых слов,

Которых след ржавеет тихо на снегу.

Но я смогу, я ускользну, я убегу…

Не бывает иначе…

Хмурят бровями сосулек дома.

По сугробам на ветках калины

Дятел шёл и заметно хромал.

Кот зализывал лапу. Недлинный,

В шарфе вязаном облака, сумрачный день

Уходил, завернувшись в накидку метели.

Говорили ему: "Шапку тоже надень!"