Индийское лето

Он же неслух, не стал, а чего вы хотели?

Что дороги не видно, так он не причём.

Чёлка веток мешает, позёмка — подножкой,

И тропинка стекает в канаву ручьём,

И пригорок небритый мешает немножко.

Шаркать снегом оленю бывает непросто.

По стволу, как по мосту, без спешки спешат

Жарко, — белка, лиса, невысокие ростом.

Скрип коры или писк тех немногих мышат,

Что увидев февраль, не запомнят рассвет.

А в домах, что насупили брови, судачат:

"Много тех, для кого ничего уже нет.

Это жизнь, не бывает, однако, иначе…"

Зимний сон

Скрипит морозами заржавленный порог.

Продрог колодец, ржавый гвоздь в заборе,

К петле примёрз некрашеный засов,

И ход часов замедлился. Над морем,

Которым кажутся заснежены поля,

Парит сова, выискивая мышку,

И ястребы по парам тут кружат,

Им писк мышиный снится. Понаслышке

Весна уж скоро. Верится с трудом,

Река течёт свободно подо льдом,

Но лишь тогда она вздохнёт свободно,

Когда по швам иль мимо — как угодно,

С неё броня падёт, с теченьем минет…

Но то потом, пока же берег стынет,

И станет ли таким, как прежде, он?

Округа спит, зима не явь, а сон.

Пусть!

Сорит на снег кусочками коры

Столетний дуб, и утирая слёзы,

Листом кленовым, шёлковым серьёзно

Мечтает о весенней той поры

Волнениях. Он посторонних мнений

Давно бежит, хотя стоит давно.

Кору, как лоб, он морщит, но сомнений

Не ведает про всё округ, оно

Ему уже до паутин знакомо,

Во всякий час заведомо… до мха!

Он ждёт весны с надеждою искомой,

Капели с веток ритма, как стиха,

Что ниспадёт. Так падал снег однажды.

А то, что тает — пусть, уже неважно.

Небо в раме…

Небо в раме: платина ветвей,

Предрассветный ветер, иней, зябко.

Гнёзд не вьют покамест у дверей,

Не тревожит песней нудной зяблик.

Солнце всё решается, иль нет?!-

"Выйти? Погодить? Успею, позже…"

Только, всё же, тянутся на свет

Старики с печей: "Я взять на розжиг…"

И стоят подолгу средь двора.

Не мигая смотрят, не боятся.

Им, которым, "умирать пора",

Лишь бы за любое дело взяться,

Нужным показаться или быть, -

Разницы особой-то и нету.

До тепла хотелось им дожить,

А теперь до Рождества, да где там…

Гнёзд не вьют покамест у дверей,

Не тревожит песней нудной зяблик.

Небо в раме: платина ветвей,

Предрассветный ветер, иней, зябко.

Стишок

Там оттаивал лес в тишине под луной.

Я стоял и смотрел на неё, и со мной

Говорила она. Наст скрипел под ногой

Половицей некрашенной, будто нагой.

Дуб от горла оттягивал шарфик сугроба,

Он кололся, не так, чтобы очень, немного.

Было жарко ему, но не жалко одежды,

Как, бывает, жалеют мечту и надежду.

Дуб мечтал о дубраве, а рос в сосняке.

С лосем дружен он был, на короткой ноге

С кабаном и овсянкой, и с белкой, и с мышью.

Чтобы никто не считал себя мелким и лишним.

Лишь ночами, взирая на пень по соседству,

Он придумывал некое верное средство,

Чтобы дать тому пню подрасти. Хоть чуть-чуть!

Тот в усы усмехался: "Не стоит. Забудь!"

Лес, как к песне, прислушался к ночи, к весне.

То всё было со мною. Как будто во сне…

Осень

Скомкана салфетка, "Просим, Осень!"

Та, слегка смутившись, тихо спросит,

Ветра ли напев, дождя ли румбу,

Ей ведь всё одно, совсем не трудно.

Скомкана салфетка. Лист опавший

Накрахмалил снег, а днём вчерашним

Стаяла зима сугробом скоро,

Обнажив траву. Немного сора

Скоро зарастёт. Тропинка — мимо,

Прямо из весны и лета в зиму.

Скомкана салфетка… Осень просит

Времени узнать — кто с ней, кто бросит.

05.03.2023

Зимы последняя метель.

В лесу стелила всем постель,

Металась у столба, под дверью

Мела. И, верная поверью,

Весть про обильные хлеба

Несла в себе. Её судьба

Касается любого, в общем.

А мы всё стонем, мы все ропщем.

От зримой удали немеем,

Не бережём, что так имеем,

По праву бытия, рожденья…

И этой жизни наважденье

Не ценим часто мы, увы.

Нам, не сносившим головы

Ни разу века испокон,

Всё мнится вечность из окон.

А за окном — следы метели,

Синицы снова прилетели,

По дуплам — дятлы, мыши — в норы,

Но мы характер кажем, норов,

Да рвёмся из домов нечасто.

Клянём, клянёмся, ищем счастья.

Рассветом опалённы дни

Без нас томятся. Звёзд огни

Мигают, манят за собою.

Метель с надрывом стонет, воет,

Зовёт собакой со двора.

Весны наставшая пора

Её не гонит, — гостья, всё же,

Но честь ей знать пора, похоже.

А-ля Графоман!

Под окном зацвёл пенёк?

Это призрачный намёк,

Что пришла весна. С порога

Дятел — к ней, довольно строго:

"Вы себя ведите тихо!

Не стучите!" А зайчиха

Рассмеялась за пригорком.

Мышь сове кричала: "Горько!"

Да, пенёк зацвёл не зря, -

День длиннее, и заря

Ярче, веселее, чище…

Ветр весенний всё же свищет,

Холодит пока. Над ухом

Пролетел комар, и…муха…

Не соврал пенёк, поди.

Подождём и поглядим.

Под дождём ли, из окна,

Коль весна пришла, она

Не допустит проволочки,

А распустятся листочки

И трава… — Пенёк! Довольно!

Слишком много слов! — Невольно…

24 марта 2023

В венах ветвей горизонт,

Полог ночи раскрыт, он непрочен.

Ненарочен, отчасти порочен.

Он таков. Он не тот,

О котором забудешь, не случай.

Он не хуже иных, и, возможно, не лучше,

Просто тот, для которого ты, очевидно,

Очевидец. Недолго, вот то и обидно.

Под цвет весенней древесины…

Под цвет весенней древесины,

В такт скрипа сломанной осины,