Испорченная кровь (ЛП)

Не кровь.

Не кровь.

Моя рука дрожит, когда опускается вниз, чтобы

коснуться слов. Я тянусь к букве «И», рассекая её

пополам. Она высохла, но кусочки прилипают к

кончику пальца. Я кладу палец в рот, красные

крошки соприкасаются с языком. Всё это время

Айзек стоит, как статуя, у меня за спиной. Затем я

наклоняюсь, позволяя костылю упасть, начинаю

стонать от горя и чувствую руки Айзека вокруг своей

талии. Он тянет меня обратно в дом и пинком

захлопывает дверь.

— Не-е-е-е-ет! Это кровь, Айзек. Это кровь.

Отпусти меня!

Он держит меня сзади, пока я вырываюсь,

пытаясь от него уйти.

— Шшшш, — шепчет он мне в ухо. — Ты

можешь повредить ногу. Сядь на диван, Сенна. Я

принесу его тебе.

Я

прекращаю

вырываться. Не плачу, но

почему-т о из моего носа течёт. Я поднимаю руку и

вытираю его, пока Айзек уносит меня в гостиную и

опускает вниз. Диван едва ли можно назвать

диваном. Мы разобрали его на части, чтобы сжечь,

когда обнаружили, что под обивкой была деревянная

рама. Подушки вспороты, они проваливаются подо

мной. Задняя часть дивана отсутствует, некуда

опереть спину. Я сижу прямо, а нога торчит передо

мной. Моя тревога усиливается с каждой секундой от

того, что Айзека нет. Мой слух следует за ним к

двери, где его дыхание прерывается, пока мужчина

поднимает

ящик.

Он

тяжёлый.

Дверь

снова

закрывается. Когда Айзек идёт обратно в комнату, то

несёт его как тело: руки вытянуты и обхватывают

ящик по сторонам. Здесь нет журнального столика,

чтобы поставить ящик на него, он также разломан на

доски, поэтому доктор ставит его на пол у моих ног,

и делает шаг назад.

— Что значит «И.К.», Сенна?

Я смотрю на кровь, часть «И» смазана моим

пальцем.

— Это я, — отвечаю ему.

Он вытягивает шею и наши взгляды, кажется,

пересекаются. Правда. Я должна рассказать ему

часть правды. Хоть какую-нибудь...

—

Испорченная Кровь. Я — Испорченная

Кровь. — У меня пересыхает во рту. Мне необходим

галлон снега, чтобы очистить его.

Глаза Айзека сверкают. Он вспоминает.

— Посвящение в его книге.

Мы до сих пор смотрим друг другу в глаза,

поэтому мне не нужно кивать.

— Мог ли он..?

— Я уже ничего не знаю.

— Что это значит? — спрашивает Айзек. Я

опускаю глаза на надпись кровью. « Для И.К. »

— Что внутри? — спрашиваю его.

— Я открою его, когда ты скажешь мне, почему

См о т р и т е л ь Зоопарка

адресовал

этот

ящик

Испорченной Крови.

Ящик просто вне моей досягаемости. Для того,

чтобы добраться до него, мне придётся использовать

что-то, чтобы приподняться. Так как у дивана больше

нет спинки, мне нечего использовать как рычаг.

Сейчас Айзек, как я понимаю, использует это как

очень важный стратегический ход. Я перевожу

дыхание, оно прерывистое из-за рыдания, которое не

касается моих губ. Моя грудь сжимается в

конвульсиях,

когда

я

открываю

рот,

чтобы

заговорить. Не хочу рассказывать ему, но я должна.

— Это чёрная нить на задней части креветок.

Ник назыв а л их Исп орчен н ой Кровью. Нужно

удалить её, чтобы очистить креветки... — Мой голос

монотонный.

— Почему он так называл тебя?

Когда Айзек и я задаём друг другу вопросы, мне

это напоминает теннисный матч. После того, как вы

отбили подачу, то знаете, что шарик вернётся, просто

не знаете направление.

— Разве это не очевидно?

Айзек смотрит на меня. Одна секунда, две

секунды, три секунды...

— Нет.

— Не понимаю тебя, — произношу я.

— Ты не понимаешь себя, — выдаёт он.

Мы возобновляем наши гляделки. Мой взгляд

вопиющий, но его более откровенный. Через минуту

он подходит к ящику и открывает его. Я стараюсь не

наклоняться вперёд . Стараюсь не задерживать

дыхание, но здесь белый ящик с надписью « Для

И.К. », выведенной кровью на крышке. Я трепещу от

желания узнать, что находится внутри.

Айзек наклоняется. Я слышу нежный шелест

бумаги. Когда его рука показывается из ящика, он

держит страницу, которая выглядит так, как будто

была вырвана из книги. Углы уже впитали кровь.

« Для И.К. »

Пропитанные кровью страницы для И.К.

Кто знал, что Ник называл меня так, кроме

самого Ника?

Айзек начинает читать:

— Наказание за её мир было на нём, и он дал ей

отдохнуть.

Я протягиваю руку. Хочу увидеть страницу и

узнать, кто это написал. Это не Ник. Я знаю его

стиль. И не я. Беру окровавленную страницу,

стараясь держать пальцы подальше от красных пятен.

Я

вновь читаю то, что Айзек прочитал вслух.

Страница пронумерована 212. Нет названия или

имени автора. Я читаю её до конца, но у меня

складывается ощущение, что это те слова, которые я

должна была увидеть в первую очередь. Айзек

вручает мне ещё одну страницу, на этот раз с пятном

крови размером с мой кулак, которое расцветает

посреди страницы, как цветок. Шрифт отличается,

как и размер страницы. Я провожу ею между

пальцами. Мне знакомо это чувство — это книга

Ника.

« Запутавшаяся».