Исправление настоящего (СИ)

И горец мочил! Еще один удар в зад, и вот крутая некогда тачка уже летит юзом в кювет. Стрелок с расширенными от ужаса глазами, роняет пистолет, плюхается на сиденье и упирается руками в панель. Американский боевик в действии — взбесившийся грузовик таранит крутую машинку в непаханое поле: погоня, стрельба, головокружительные трюки, работа без дублей, все с первого раза и навсегда. Завалившийся на пол после очередного удара пассажир с заднего сиденья, упитанного вида гражданин, даже уже и не хрюкал в ожидании неминуемой смерти, обмочился и все. Чтобы всем остальным в этом мире было еще хуже, чем ему! Джип уже не починишь, как и потерянные яйца не вернешь, а вот о душе как раз и настало самое время подумать. Наверно, все же маловато мужичку тогда заплатили, что он так осерчал, когда понял, что пройдохи подвели его под мокруху. Крутой внедорожник через кювет летит на вспаханное поле, испытывая подвеску на прочность, и возвращается снова на дорогу, срезая по диагонали угол, что и позволило ему хоть немного, но оторваться от взбесившегося преследователя. Все трое в машине облегченно переводят дыхание. Оторвались!

— Чего он привязался? — уставился на бородатого стрелка рыжий водитель, тот самый, кстати, с которым Погорел уже однажды встречался, сначала возле подъезда своего дома, а потом и в своей квартире, в которой эти изверги убили его рыбку. На ловца, как говорится, и зверь бежит.

— Ты меня спрашиваешь? — насупился бородатый, веривший только в силу Кольта. — Жить надоело, вот и пристал, лох наехал на нашу дорогу.

— Смотри, как бы он на тебя не наехал, — заметил подмоченный пассажир с заднего сиденья, главарь этих двух дятлов, устроивших гонки с перестрелкой на дороге. — Мало в лапу дали.

— Скоро получит больше, — произнес самодовольно бородатый джигит. — Отстал он, надо быть ишаком, чтоб за смерть гоняться.

— Ваше счастье, что отстал, — упитанный принялся промокать взмокший лоб салфеткой. — За деревня сверни в лесок и тормози, — приказал он шоферу. — Как приблизится, вали…

— Куда?

— Гада этого вали, чё не ясно…

Звучал из динамиков Pink Floyd своим нарастающим шумом вертолетных винтов в джипе. Гремел поршнями где-то позади старый КамАЗ, приближаясь…

— Ты можешь выйти, — предложил усатый водитель взбесившегося грузовика незадачливому попутчику, — сам видишь, как дорога завернула. Дружков встретил, должных по жизни.

— Нормально завернула, — отозвался устало попутчик, которого это небольшое происшествие на дороге даже слегка позабавило, — я как раз туда и еду, куда она заворачивает, с ними на стрелку.

— Чего?

— Сам выходи, — приказал спокойно Погорел, — ты приехал.

— С какой стати? — обалдел от такой наглости усач. — Это мои дела и моя машина, в своей кабине я решаю все сам.

— Только не сейчас, — вздохнул Погорел, изрядно притомившийся уже от этого трудяги, направляя на него ствол, — говорю же, что дальше я уже сам буду решать твои проблемы.

— Я за чужими спинами в жизни не прятался, — налился кровью мужик, — сам выматывайся! Эти сукины дети далеко не уедут, а будешь размахивать своей пукалкой перед моим носом, так…

— Поблагодаришь потом, — кивнул Погорел, — проваливай.

Но старый моряк, похоже, этого уже не слышал, извлекая из-за сиденья монтировку.

— Хана, — констатировал Рыжий, выбираясь из застывшего прямо посреди дороги джипа под известную мелодию мировой рок-группы, — спекся наш коник, Ахмед. Задний мост екнулся прямо посреди сельского Бродвея.

— Сейчас этот гад у меня попляшет, — Ахмед даже и не думал слушать своего другана, выбираясь тоже из машины на дорогу и перезаряжая револьвер.

— Будем надеяться…