Исправленному верить

Хотя прошло уже немало лет, в моей памяти до сих пор – пороховой дым, взрывы, рушащиеся дома. Ломаный красный кирпич с оспинами от пуль и осколков, кровь, выглядевшая на нем… все равно, как кровь! Озверевшие люди в серой форме, раз за разом идущие на приступ, и я, неслышно пробирающаяся по закоулкам крепости, ряды защитников которой редеют с каждым днем. Глотающая слезы от невозможности вмешаться и что-то исправить, теряющая то флягу с водой, то бинт, то горстку патронов… Те патроны до сих пор жгут мне руки. И по сравнению с этим ощущением то, после созданного нитроглицерина, и впрямь всего лишь укус крапивы. А когда я, наконец, вернулась домой, то поняла – все. Не будет больше «отпусков». И это – не наказание. Точнее, не совсем наказание. Мой город поступил со мной так, как поступает с ребенком строгий, но справедливый родитель, когда тот демонстрирует, что не дорос до купленной ему вещи – забирает ее. При этом у меня пропала не только способность, но и желание покидать Москву. Надолго? Навечно? Не знаю.

Хотя была еще пилочка. Дешевая пилочка для ногтей с ярко-рыжей пластиковой ручкой, купленная в галантерейной лавочке на ВВЦ. Казалось бы, кому такая может понадобиться настолько, чтобы меня это заинтересовало? Но ведь заинтересовало же – купила, пошла в Ботанический сад (благо рядом), потеряла. И лишь пару месяцев спустя, из забытой в вагоне метро газеты, узнала о храброй девятикласснице Инне Морозовой. Той, благодаря которой и вовремя найденной ею пилочке для ногтей очередной Потрошитель не тронет больше ни одной девушки.

Чуть не забыла! Еще нельзя терять себя. Это уже не правило. Запрет. Естественный, как само мое существование в чреве города, древнего и юного одновременно. Как его жизнь, которая, не затихая ни на миг, пульсирует в моем сердце. И я даже не задумываюсь, что со мной будет, если однажды я нарушу этот запрет. Потому что не будет – меня.

* * *

Было массовое гуляние в честь какого-то очередного праздника. Шумный Новый Арбат на целый день превратился в пешеходную зону, заставленную сотней лотков с сувенирами, игрушками и сластями. Я бродила по нему с самого утра, теряя то леденец в яркой обертке, то монетку, то воздушный шарик в форме рыбки, веревочка которого очень удачно зацепилась за ветку безжалостно искромсанного куста. Незаметно наступил вечер, похолодало, всюду зажглись фонари. И тут я даже не услышала, а почувствовалабарабан, зазвучавший откуда-то со стороны Большого Афанасьевского переулка.

Не знаю, как назывался этот вид спектакля. Вероятно, что-нибудь специфически восточное. Семеро молодых ребят – две девушки и пять парней – в причудливых развевающихся одеждах и с раскрашенными лицами. За все представление они не проронили ни звука. Играли их тела – летали, совершали какие-то немыслимые кульбиты, приземляясь с кошачьей мягкостью и грацией, изгибаясь, – и все это было не громче шороха падающих в парке листьев. Лишь тихие комментарии самых непоседливых зрителей (все прочие молчали, завороженные разворачивающимся на их глазах чудом), да гипнотический рокот барабанов, в который иногда на высокой ноте вплеталось что-то нервно-струнное, да мечущиеся тени от факелов, закрепленных по углам импровизированной «сцены».

Еще один прыжок – почему-то он напомнил мне движение мышкующей в зимнем поле лисы, – деревянный меч «пронзает тело», – падение – тишина – и…

Свист, крики, аплодисменты оглушили. Зрители бурно выражали свой восторг, спешили поделиться ощущением сопричастности, пока оно еще свежо. «Нет, ну ты видел?», «А прыгнула-то как! Я уж думал…», «Фантастика! Откуда они…», «Вот что по ящику показывать надо, а не сериалы ваши!» – звучало вокруг.

– Светка! Здорово-то как! А ты еще идти не хотела!

Стоящий рядом парень порывисто обнял меня за плечи, чмокнув в щеку. Его глаза за стеклами очков в тонкой оправе горели ярче факелов.

Я улыбнулась, не зная, что сказать. И тут же с огорчением увидела, как этот огонь гаснет, сменяясь растерянностью, а лицо парня медленно заливает краской стыда.

– Ой, простите, девушка…

– Ничего, – пожала плечами я и еще раз улыбнулась, пытаясь взглядом объяснить этому симпатичному бедняге, что все нормально. Действительно здорово, я бы тоже сейчас не прочь с кем-нибудь поделиться нечаянной радостью.

Не помогло.

– Извините, – еще раз тихо проговорил парень. В его лице явно читалась растерянность и какая-то детская обида.

– Света? Света, ты где? – выкрикнул он, лихорадочно озираясь, а потом отчаянно заработал локтями, выбираясь из толпы и одновременно пытаясь набрать номер на мобильнике. На меня он больше не посмотрел ни разу.

* * *

Во второй раз я наткнулась на него два дня спустя, в крохотной, но модной кофейне на Большой Никитской. Парень был слегка пьян и рассказывал сидящему напротив бородачу: