Истории Руана (СИ)

   Сдается мне, магичка давно с огромным удовольствием прибила бы гоблина. Недомерка спасло не наличие меня и арахна в нашей развеселой компании, а один молчаливый товарищ со здоровенным топором.

   Девушка подошла, лениво мазнула взглядом по символу на обелиске. Вопросительно на меня посмотрела.

   - Это чего?

   - Посвящение.

   - Чего?

   - Посвящение стихий, - Аннабели душераздирающе вздохнула, намекая: "Вопросы уровня детского сада!".

   - И чего?

   - Изучаешь руну, тренируешься ее подпитывать. Активируешь. И проходишь посвящение стихий, или сгораешь нафиг. Ясно?

   - Не слышал я ни о каком посвящении.

   Девушка фыркнула:

   - Ага, посвящаться они будут... Трусы! Пару фокусов выучат, а потом - я великий маг!

   - Ну так учиться надобно. Много и усердно, - хмыкнул я.

   Правда, кому оно охото, не так ли? Всем достижений подавай сразу и побольше.

   - Не всем поможет, - заявила девушка, задрав носик к небу.

   О! Еще одна великая магичка. Я не удержался, и поддел:

   - Думаю вам, леди, тоже еще многому учиться нужно.

   - Да неужели? - вылила Аннабели взглядом на меня ведро презрения.

   - Помнится, один ушлый терривит, несмотря на слабые возможности, сбег. И я так понимаю - не один раз. Да и сейчас толпой за ним идем...

   Девушка мгновенно надулась и посмотрела на меня так, как уже второй день зыркает на гоблина.

   - Замерзнем, - прогудел орк, чем изрядно разрядил резко накалившуюся обстановку.

   Турни ткнул меня локтем и показал большой палец.

   Не-жизнь!

   Огромные ворота города, когда-то впускавшие груженые доверху телеги, конные экипажи и толпы страждущих, оказались заперты. Проход все же нашелся ­- обычная дверь рядом распахнута настежь. Непонятно зачем, но внутри застыли две фигуры в плотных балахонах с капюшонами, которые молча проводили нас взглядом и ничего не спросили.

   - Строго у них тут: про охрану не забыли.

   - Охотники за добычей, лаэр, ничем не брезгуют. Тащат все, за что можно выручить монеты. Травы, останки девларов, утварь, редкие безделушки...

   - Хочешь сказать - готовы обворовывать неупокоенных?

   - А какая разница? - вопросил гоблин. - Это ж мародеры! Все что лежит, висит, валяется, закопано или припрятано - в дело пойдет. Только здесь мало кто решается шалить - нежить не любит ворье. Разговоры разговаривать тоже не любят. Поймают - и усе.

   Тишина...

   Чем отличается маленькая деревушка от большого города? Ритмом жизни и шумом. Чем больше жителей - тем все быстрее крутиться, люди бегает все быстрее, боясь на миг задержаться и пропустить вперед себя шустрого товарища. Не зевай! Если не хочешь дышать пылью из-под бампера... Где больше движения - шум просто неизбежен. Топот, разговоры, хохот, экипажи, кони, повозки, крики, грохоты и падения - все создает какофонию живого города. А здесь...

   Хотя, я даже не знаю, что меня больше поразило. Окружающая чистота - все вылизано, дома и заборы сияют свежей краской, кроны деревьев аккуратно подстрижены, что уж говорить о ровной, чистой от снега и льда, мостовой... Или опустившаяся на мир тишина - фигуры в балахонах бесшумно передвигаются, что-то несу, стоят маленькими группками и провожают нашу компанию темными провалами капюшонов...

   Куорт, вечно вспахивающий все вокруг, сейчас притих и осторожно плетется за орком, гордо шествующим во главе отряда. Нахохлившийся попугай, восседающий на спине арахна, перед воротами в город выкрикнул коронное "Пожрать!" и молчит с тех пор. Турни - на удивление - притих. На вопросы отвечает без запинки, но не трещит без умолку.

   - Тут чище будет, чем в Сантее, - признал я. - Неуютно, правда.

   - Здесь живут те, кому жить, вроде как, уже не положено, - осторожно заметил Турни.

   - Умерев, понимаешь истинный смысл жизни, - глубокомысленно заявил остановившийся орк.

   - Чистота окружающего мира? Какая-то, ты знаешь, невеликая ценность.

   - Чистота помыслов, лаэр, всего лишь чистота помыслов. - Прогудел орк, и продолжил движение.

   Бесспорно, в голову часто лезут мысли, не имеющие отношения ни к чему. Нет, на самом-то деле, просто так, из воздуха, они не возникают. Тянутся ниточкой за случайными словами, увиденными картинками, или острым камушком, попавшим под босую ногу... Все друг за дружку цепляется, как поводок, и оторваться от него не просто. Вот так веревочки и вьются, вертят и крутят, как хотят...

   Не верю - смерть ни что иное, как... Смерть! Она не в силах дать ничего - а вот отобрать очень даже. Неупокоенные не живут.

   Много говорят о том, что вторая жизнь дается как шанс закончить дела, уйти с чистой душой, или прыгнуть, как считают гоблины, на верх кольца перерождения, перебравшись в духовные миры... Все это чушь! Умер... ничего нет дальше. Ровнять макушки деревьев, чистить мостовые, следовать тенью за случайными путника - это разве жизнь? Так, бренное существование. Как заблудившаяся тень, потерявшая носителя...