История третья: На склоне Немяна Тамаля

Взгляд давил на плечи — взгляд раненного офицера, глядящего на Сифа с немой укоризной; снайпера, с колена целящегося из СВДшки, словно отвлёкшегося на пришельца на секунду и недовольного, что Сиф столько времени зря потратил, ведь для снайпера время — понятие особое, валюта удачи; девушки-санинструктора, обиженно-грустной и непонимающей, совсем как Эличка… тётя Лиза?.. Сиф поднял голову, чтобы разглядеть ближнюю фигуру, словно наклонившуюся к нему — она поддерживала того раненного офицера.

И осел на траву, потому что выдерживать тяжесть взглядов стало уже невозможно.

Вихрастый, мокрый, грязный с ног до головы мальчишка с великоватым ему автоматом, цепляющимся стволом за колено, в куртке с чужого плеча, взрослой, великоватой ему в плечах. Упрямо, закусив губу, поддерживающий обвисающего на нём раненого сын полка смотрел на своего почти что ровесника сверху вниз. Сколько у них лет разницы? Два года, три, пять?.. У бронзового мальчика не было возраста.

Сиф сидел на коленях, вглядываясь в мальчишку, боясь отвести взгляд хоть на мгновенье. За спиной мальчика высились остальные, почти все они теперь глядели на Сифа — малость оглохший танкист с косо сдвинутым шлемофоном, лихой партизан из «вольницы», забольского полуофициального-полубандитского ополчения, крутой спецназер с «валом» и ещё, ещё, ещё фигуры, люди и судьбы…

Все они смотрели на Сифа, а Сиф смотрел на них, сжавшийся, промокший, уставший и — испуганный таким приёмом и самой встречей.

… Басиль, натянув тент и кляня про себя дождь, не удержался и всё-таки отправился посмотреть на памятник, к которому ушёл его странный, страшный юный пассажир. Ему идти, разумеется, пришлось гораздо меньше, не петляя между холмов, не мотаясь из стороны в сторону — всего-то делов, что выйти на ведущую к памятнику дорога. Но, не дойдя полста метров, мужчина остановился, сглотнул и осторожно, тихо повернул обратно. Случайно напомнить о себе сгорбленной фигурке, ведущей немой диалог с бронзовыми «хозяевами» Сечена Поля, совсем не хотелось.

Правда, зря Басиль боялся — Сиф не замечал ничего вокруг. Поднялся на ноги, словно в полусне, и двинулся вдоль памятника, вглядываясь в лица… Они все были знакомы — нет, не реальные люди, а нечто большее, воплощение, вбирающее в себя черты людей. Но глядя на них, Сиф невольно вспоминал лица тех, реальных — его старших боевых товарищей. Не фотографии из гостиной там, дома в Москве, а живые лица.

Чинга — родной, хитроглазый, с тонкими усиками а ля Чингзихан из мультиков. Да как заново теперь забыть скуластое лицо, байки и терпеливое: «Нет, Маська, не так, смотри, как надо…»?

Краюхи — помоложе, чем сейчас, но такие же одинаковые, весёлые, подкалывающие друг друга… ровно до тех пор, пока не приникнут к оптическому прицелу. Там уже веселье кончается, и маленькому Индейцу становится страшно.

Казанцев, штабной адъютант, безбашенный Котомин, радист Вася по прозвищу Сева, длинноногий, похожий на цаплю поручик Дотошин… помимо разведчиков, лучше всех Сивка тогда запомнил — оказывается, и вправду запомнил! — именно бойцов бывшей роты Заболотина. Ну, ещё из сумрака памяти вдруг словно в мерцающем свете храмовой лампадки шагнул отец Николай с бронзово-рыжим аккуратным хвостом, заправленным под ворот камуфляжной куртки. Молодой, совсем непохожий на «полнотелого», страдающего диабетом отца Димитрия. Отец Николай прыгал с «убоновцами» по лесам и болотам с резвостью сохатого…

Сиф очнулся, запнувшись об очередную кочку и еле устояв на ногах. Остановился и долго бездумно глядел на небольшую табличку, вделанную в постамент памятника. Надпись на русском и, чуть мельче, на забольском… странно для Забола.

«Здесь 30 октября 2006 года капитан Георгий Никитович Заболотин спас Великого князя Иосифа Кирилловича»

Вот так вот просто. Однажды в конце октября 2006 года один капитан просто спас одного Великого князя…

Сиф снова присел в траву — мокрые шорты уже не промокнут дальше, чего бояться. Потом нахлынула усталость, и мальчик лёг, раскинув руки, затылком прижавшись к постаменту. И удивительное дело, спина даже почти не болела… ну или Сиф уже настолько свыкся с тем, как противно тянет рубец, что уже не замечал… А над головой было тёмное, низкое небо, и с него лил дождь, частый, затяжной, не по-весеннему тёплый.

Сиф понял, что готов так вечность лежать, не шевелясь, глубоко и спокойно дыша, и чувствуя взгляды бронзовых великанов. Добрых. Своих… А внутри тем временем что-то незаметно менялось. По чуть-чуть, неощутимо и неостановимо. Дико хотелось жить. Дико хотелось домой. И маленького разведчика Индейца совсем не волновал вопрос, где он — этот дом. Какая разница? Главное — быть дома…

Всё наносное, неправильное, изжитое — уходило. Беготня последних дней казалась настоящей глупостью, только каким-то чудом всё же приведшей сюда. Часы на запястье больше не давили, снова став частью руки. Сиф знал, зачем он здесь и сейчас…

Уже погружаясь в счастливую дрёму, Сиф понял, что ему снова открылась та истина, которая пришла к нему вместе с пиком от ПСИ-61 тогда, в кафе.