«Юность». Избранное. X. 1955-1965

Все на месте, все в порядке
Акварель, карандаши…
Комплекс утренней зарядки.
Упражненья для души.
Он рисует возле Нила
Ярко-красных голубей.
Он рисует крокодила
Голубого голубей.
В чистой зелени лучистой
Солнце белое горит.
Не ругайтесь, колористы,
За ужасный колорит.
Перед вами он пасует,
Но не стойте на посту.
Он не Африку рисует.
Он рисует красоту.
И при чем тут звон понятий:
Нет таланта.
Есть талант!..
Мне чем дальше, тем понятней
Всякий честный дилетант.
Я приветствую актера
За лирический кларнет.
Я приветствую шофера.
Написавшего сонет.
Я уверен, славя смелость
Неумелого пера.
Завтра будет не умелость.
А гармония мудра.
Не случайно же в болоте
Все увязли до ноздрей.
Кто в засаленной колоде
Тщетно ищет козырей.
Нынче козырь пятой масти
Остальные — тлен и мрак!
Тот, кто узок,
Тот не мастер,
Кто не личность.
Тот дурак.
Где-то там, в грядущем мире,
Чтобы много понимать,
Сам философ будет гирю,
Будет штангу выжимать.
И при чем тут звон понятий:
Нет таланта,
Есть талант!..
Мне чем дальше, тем приятней
Всякий мирный дилетант —
Все, кто вырвался из цисты
Пережеванной трухи.

Так-то, братцы колористы.

Время браться за стихи!

«Когда грядет канун зари…»

Когда грядет канун зари
И новый день планеты,
Не полководцы,
Не цари —
Рождаются поэты.
В ночной тиши,
В лесной глуши.
На городской квартире
Они грызут карандаши
В мечтах о новой лире.
Но лиры нет
И меры нет,
Чтоб выразить живое,
И разбивается поэт
Об стенку головою.
Он болью боль предвосхитил,
Сгорая безраздельно.
В ней напряженье всех светил.
Не трогайте:
Смертельно!
Не порицая, не дивясь.
Не трогайте руками.
Поэт — единственная связь
С грядущими веками.
Как обещание,
Как весть,
Как след чужой ракеты.
Как знак того, что «завтра» есть.
Рождаются поэты.

Алексей Заурих

Почтальон

Капель по стеклам стукает устало.
Колеблется над крышами рассвет.
Встаю, когда дороже одеяла,
Пожалуй, ничего на свете нет.
И вот я переулками петляю.
В глазах плывут неслышные круги.
Баюкая и тихо усыпляя,
Как ходики, стучат мои шаги.
Я — это мальчик сонный и ушастый,
И нету мне семнадцати еще.
Я с почты тороплюсь на свой участок.
Взвалив большую сумку на плечо.
Мой путь, спеша на поздние свиданья.
Перебегают страшные коты.
Ко высятся вдали седые зданья,
Похожие на горные хребты.
Иду, и не мечтается о лучшем,
Мне хорошо в предутренней тени
Шагать туда по снегу и по лужам.
Где люди ждут, где светятся огни…

Черная икра