Из глубины. Избранные стихотворения

Жизнь, покидая тела оболочку,
со мной расторгнув временный союз,
почти ежесекундно ставит точку.
Боюсь итогов. Точек я боюсь.
За каплей капля, как вода из крана,
уходит жизнь. Я капли соберу.
Стихотворенье – жизнь в тебе сохранна,
ты чаша, что полна. Когда умру —
пусть кто-то припадёт к тебе губами,
большой и жадный делая глоток.
Ты – жизнь в строфе, кусок природы в раме,
ты тайно разместилась между строк,
о чём как бы не ведает бумага.
Я из сосуда лью тебя в сосуд.
Мгновенье бытия. Бесценнейшая влага.
Тебя лишь рифмы лёгкие спасут.

«Не ешь, не спи, художник…»

Не ешь, не спи, художник,
а заодно – не пей.
Расти, как подорожник,
летай, как воробей.
Вспорхни, как птица с ветки.
Покой и сытость – враг.
Стихи в уютной клетке
не пишутся никак.
В строку стихотворенья
он вставил этот день.
Тут и ветвей движенье,
и облако, и тень…
Вся жизнь – картиной в раме.
Зарифмовал. Сказал.
И узелок на память
тихонько завязал.
И снова где-то рыщет.
Его голодный взгляд
для чувства ищет пищу,
и малой крохе рад.
Как холодно зимою!
Как голодно ему!
Дорогой бы прямою —
да в сытую тюрьму!
Но в перья клюв зароет,
чтоб зиму переждать.
Ночь – облаком прикроет,
а утро – благодать!

«Да, страшно умереть. А жить не страшно?..»

Да, страшно умереть. А жить не страшно?
О, как дрожит, трепещет как листва!
И нужно в этот мир глядеть отважно,
неспешно пробовать на вкус слова…
И жизни – смысл искать. Ищи, коль вырос!
Расти – коль ищешь! Жизнь и смысл – родня.
Не то бессмыслицы безумный вирус
смешает ночи тьму со светом дня.
И будешь в этом сумеречном свете
жить, зла не отличая от добра,
всё позабыв: как радуются дети,
как ярок свет, и как земля сыра
после дождя… Как дерево трепещет,
отряхивая капли с рукава.
Все кошки серы. Все на свете вещи
угрюмо хмурясь, живы лишь едва.
…Жить без боязни и не вполнакала,
жить, отдаваясь жизни до конца,
чтобы душа от счастья трепетала,
чтобы слеза большая – в пол лица —
из глаз, открытых настежь. Жить без страха,
и смысл искать, одолевая страх.
И, бренные слова лепя из праха,
вкус вечности почуять на устах.

23.08.03

«Уходит жизнь. Тела ветшают…»

Уходит жизнь. Тела ветшают.
Но что-то хочет дальше жить.
Наш дух – читатель воскрешает.
А вдруг – не в силах воскресить?
Вдруг одичал, и слеп, и глух,
и только громко матерится?
И вечности желавший дух —
у ног, как умершая птица.

2.12.11

«Иду – а тень моя передо мной…»