Из глубины. Избранные стихотворения

Зачем стихи? Ведь нашей жизни проза —
не музыка, увы… Скорее – стон.
Поэт не слышит нашего вопроса.
Он ворожит – и сам заворожён.
В его строке – деревья, реки, птицы,
бегущие куда-то облака,
всё сущее – желает с далью слиться
и в этом мире быть наверняка.
И камень – твёрд. И древо – зеленеет.
Огонь – горяч. Любимый – божество.
Всё в мире – слово тайное имеет
и нам готово высказать его.
Что сказано – навеки остаётся.
Надёжно мир стоит – ведь Слово в нём.
… А мы то, мы – почти канатоходцы,
шатаясь, балансируя, живём.
И то, что говорим друг другу – шатко.
“Всё в мире относительно!” – твердим.
Не осеняет разве нас догадка,
что жизнь без Слова – улетит, как дым?
Зачем поэт? Его строка – под током.
Коснись – забьёшься рыбой на песке,
забыв себя. И о разлуке с Богом
вдруг отчего-то вспомнишь ты в тоске.
И мир увидишь словно бы впервые.
Он говорит с тобой – ответь и ты!
…Вмиг позабудешь фразы бытовые
и рот откроешь в муке немоты.

9.04.03

«Пишу я стихи. Три звезды – над строкой…»

Пишу я стихи. Три звезды – над строкой.
Мне мало – одной. Целых три – для начала.
Чтоб слово сумело запеть под рукой,
чтоб тайная музыка звёзд – зазвучала.
О, ты, пифагорова музыка сфер —
ты в каждой душе, в её тьме сокровенной.
Быть может, услышит её маловер
иль кто-то, своею бедою согбенный…
Ах, звёзды – вы сразу вверху и внизу!
Я – в космосе духа, что стал моим домом,
и звёздное слово держу на весу,
даря, словно яблоко, вам, незнакомым…
Вкусите! Из под кожуры – хлынет свет,
и тоненький лучик гортань защекочет.
И кто-то, безмерно далёкий, в ответ
сказать откровенно мне что-то захочет.
И яблоко слова держу я в руке.
Рифмуется всё. Всё на свете едино.
Всё свяжет незримых лучей паутина —
случайно и верно, как смыслы в строке.

15.02.03

«То ли годы что-то потушили…»

То ли годы что-то потушили,
жизнь не умещается в строку?
Я свою утратил петушиность,
не кричу уже кукареку.
Говорить неторопливо, мудро,
прямо и правдиво – без затей.
Больше криков петушиных – утро!
Больше и литературы всей.
Мир – не умещается во взгляде.
Эту жизнь – в словах не рассказать.
Для чего же пишем – рифмы ради,
иль надеемся на благодать?
Что-то, может быть, само собою
высказаться между строк смогло,
ибо стало жизнью и судьбою,
и само себя переросло.

14.09.13

«С письменного взлетев стола…»