Из глубины. Избранные стихотворения

Я из времени выпал —
вот какая беда.
Был недолго – и выбыл
неизвестно куда.
Это время безлико,
это время без сил —
в неподвижности мига,
что на стрелках застыл.
Как тесна эта клетка!
Жизнь – ты так далека!
Провалюсь, как монетка,
сквозь дыру кошелька.
В этот миг, что недолог —
был свободным полёт.
И в пыли археолог
ту монетку найдёт.
Затеряться в грядущем,
никого не виня.
Среди сущего – сущим
быть бы, правду храня.
Врёт с экрана поп-идол? —
не гляди, пропусти.
…Из безвременья выпал —
чтобы Время найти.

21.08.12

Другу-поэту

Э. Мацко

Мы с тобой – не обойдены бедами,
без читателей, вне суеты,
всё равно остаёмся поэтами.
Без поэзии – души пусты.
Средь всеобщего мракобесия,
в прозе жизни, где властвует быт, —
душу в небо зовёт поэзия.
Жизнь уходит. А рифма – летит.
Бесполезна, как пряжа небесная,
белое волокно облаков.
Бесполезна, как всё бесполезное,
что волнует лишь чудаков.
Но умеет в своей бесполезности
волновать, исцелять, утешать.
Мы рифмуем не ради известности —
для того чтобы жить и дышать.
Злоба дня, катаклизмы, агрессия,
телевизоров лживая мгла…
Всё равно – существует поэзия, —
чтоб гармония в мире была.

1.11.14

«Великие лежат уже в могиле…»

Великие лежат уже в могиле,
и дождь цитат шумит над головой.
Не хвалят? Значит, не похоронили.
Пока не признан – ты ещё живой.
Твой торопливый почерк – неразборчив.
Досочинят – чего не разберут!
И между датами поставив прочерк, —
всё истолкуют, в ступе истолкут.
Понятным станет всё, а после – скучным.
Всё прояснят: кем прежде был, кем стал.
А жизнь твоя – столбом кружилась вьюжным!
А ты и сам себя – не понимал!
Пока господь хранит тебя, а тронет
беда – на жизнь способен не пенять,
пока и вправду ты никем не понят,
и хочешь сам хоть что-нибудь понять —
поторопись сказать живую ересь!
Покуда жизнь, как белый лист, чиста.
Пока глаза на мир не нагляделись
и словом не насытились уста…

11.05.12

«Что от высоких слов остаётся?..»

Что от высоких слов остаётся?
Бога сгустившееся дыханье,
тайная суть, что нам не даётся.
Облака – колыханье тончайшей ткани…
Это пар изо рта, это смысл летучий,
бесконечно живой, – неподвластный мысли.
Не его ли удерживают тучи,
что сплошной пеленою над нами нависли?
Увидать бы, как весть благую на донце
в глубине самой малой небесной ямки —
краешек света, память о солнце,
голубое, что не вмещается в рамки!
…Бог говорит – ну а мы не слышим.
В паузах между словами – влага.
Вот и дождь бесполезно стучится в крыши.
Ну а, может, нужнее была б бумага.
Расплывётся на ней немая дождинка —
никакого нет в этом узоре толка.
Но бумаге это терпеть не в новинку.
Вот и разгадывай. Долго-долго…

24.02.14