Из глубины. Избранные стихотворения

стихи, как деревья, растут.
Откуда в нашей пустыне,
откуда такое древо?
Из голоса. Из напева.
Из духа возникшая плоть.
Срифмовано все на столетья.
Вот Сад – посреди лихолетья.
Средь сбившихся в кучу эпох
вот место, где – выдох и вдох…
Вот Сад – и не будет иного.
И с ветки срывается Слово,
как яблоко, прямо к ногам.
Но что же невесело Вам?
…А ты, беспечный читатель,
дерзай, оцарапав руки,
по веткам стиха всё выше…
Ты молод еще – гляди!
Ах, знаем, что сердце – слева.
Ах, знаем, что гибель – справа.
Ах, знаем, что сзади – слава.
Знать бы, что впереди…

Памяти Вадима Рожковского

Друзья уходят в злые холода,
не оглянувшись, не взглянув на нас.
Что им теперь наш миг, наш день, наш час?
Глядят сосредоточено туда,
где зыбится летейская вода.
Ну что же ты оттуда скажешь нам?
Молчишь – и палец приложил к устам.
Что знаешь ты – того не вместит слог.
Ты был живым, живым, живым, как мог,
ты каждый миг был вровень с этим мигом
(не выше и не ниже – в самый раз).
Как соблазнял ты слишком робких нас,
в азарте, в упоении великом!
Пугает неожиданная смерть.
Но ты учил нас не бояться, сметь,
ты своевольно вовлекал в игру
(жить, умирать – на сцене, на миру!).
Ты от занятий этих не устал?
Лежишь – и это тело распластал,
уже не ведающее усилий.
А мы – мы очи долу опустили…

6.11.98

Памяти Игоря Павлова

Стрекоза присела рядом,
поглядев нездешним взглядом,
а потом взлетела плавно,
прозвенев: Я Игорь Павлов…
Что происходит, когда умираешь?
Собственную определённость теряешь,
и, растворяясь в дали и шири,
непостижимо присутствуешь в мире.
Лица уже не уместятся в раме.
Дерево смотрит живыми глазами.
Вот на шершавой коре – словно око.
Больше не будет тебе одиноко!
Вот и закончил свои шуры-муры,
вышел навек из заношенной шкуры,
из одиночки ветшающей плоти.
Радуйся этой последней свободе.
Воздух усталый стриги стрекозою,
или по травам – душою босою.
Лёгкою этой стопой – муравья
не раздавить. Вся природа – семья.
Деревом станешь – и веткой качай.
О, как хрустальна эта печаль!
О, как просторно хмурое лето!
Жизнь проливается в жизнь. Только это
есть. И стихи – как бессмертия капли.
Несколько капель. Чтоб души – не зябли.

11.06.12

Памяти Эдуарда Мацко