Из глубины. Избранные стихотворения

Приподнимись на цыпочки,
взгляни на небосвод:
играет Бог на скрипочке,
и звёзды – вместо нот.
И, может, ты единственный,
кто слышит и поймёт,
откуда звук таинственный,
о чём, куда зовёт…
Ты в этом зале, в вечности.
Прокрался, словно вор.
Должно быть, по беспечности
забылся билетёр.
Нет жизни тесной, узенькой —
читай весь мир с листа!
Преображает музыка
и лечит красота.
Мы музыкой повязаны,
вступив в незримый круг.
Что быть не может сказано —
уносит в клюве звук.
Не зря звучишь ты, мучая —
чтоб ширилась душа.
Со всем войти в созвучие,
гармонией дыша!
Ах, в самом деле, кто же я —
всему не враг, а друг?
Я, может, скрипка божия
и ввысь взлетевший звук…
Бог, поиграв на скрипочке,
кладёт её в футляр.
Приподнимись на цыпочки,
прими безмерный дар.

6.09.06

Моцарт

Эти пудренные парики…
Молодые – как старики.
И один, в парике седом, —
в упоении молодом.
Это жизнь, что влетела как птица.
Он живой, он слишком живой,
и уж это ему не простится,
и рискует он головой.
Знает: есть у всего изнанка.
Ярок свет – значит, ночь темна.
Даже самая малая ранка —
смертной болью пронзит до дна.
Бодрый звук – долетит до Бога.
Жизнь, как пунш, загорится огнём.
Но трагическая подоплёка
у всего, что радостно пьём.
Словно облако – скрыло радость.
Словно сумрачной стала даль.
Бытия горчащая сладость.
Красоты великой – печаль.
Веселитесь, беспечные юноши.
Ваше счастье – вода в горсти!
..И слезника, горчащая в пунше,
никому не заметна почти.

1.10.07

Концерт № 23 ля мажор Моцарта

Прощайся, Моцарт, с красотой.
Уходит время красоты,
как воздух Вены, молодой,
чьи букли чинно завиты,
волшебной и полухмельной,
воздушной, лёгкой, кружевной…
Малыш крылатый с высоты,
шалун ребячливый, Эрот
глядит на тех, кто там внизу
в своё грядущее идёт,
блуждая в буднях, как в лесу.
На тот в наушниках народ,
большой не ищущий судьбы,
твоих не ведающий нот,
восторгов, горестей, мольбы…
Прощайся! Хоть безумно жаль,
что этот хмель, что этот звук
уносятся куда-то вдаль,
и время падает из рук.
Прощайся, Моцарт! Свет погас.
Я слышу зала пустоту.
Прости нам, если слышишь нас,
всей нашей музыки тщету.
Прощай, пленительность речей…
Хотя под чьей ещё рукой,
с такой мелодиею (чьей?),
с печалью, с радостью такой, —
под чьей рукой, когда и где
танцует бабочка-душа?
Ни на земле… Ни на звезде…
Ах, жизнь и вправду хороша,
пока еще хватает нот
и звук не гаснет на ветру…
Прощайся, Моцарт. Век не тот.
И ты умрешь. И я умру.
Ты словно показал нам рай,
но слушать как тебя в аду?
…О, Моцарт, не спеши, играй,
я звук на память украду
и буду жить, едва дыша,
держа в руке пригоршню нот,
пока ещё моя душа
твою мелодию поет.

4.04.03