Из музыки и тишины

Лето, я тебя слышу, и ты легато,
выйду к тебе в пять утра в пижаме.
Воздух – туманный лён и прохладная мята,
и облака в нём лежат снегами.

Волосы от лица ладонью, щуриться и зевать,

сны провожая сквозь стёкла оконной рамы.
Впрок запасаюсь летом, будет куда девать,
Всё во мне летнее, и только нос от мамы.

Лето, я тебя вижу, и ты одуванчик.

Кто-то сорвёт ромашку и погадает,
музыку разольёт по улице старый шарманщик,
больше ничто, как лето, в себя не влюбляет.

Слышишь, оно зовёт нас нашими именами,

голос его теряется в птичьем гаме.
Просто вставай сегодня и босыми ногами
выйди к нему в пять утра в пижаме.

#свет

Иду на этот свет и звук который год
усталым Моисеем, ищущим края пустыни.
Края ползут, и, кажется, исход
не существует даже и в помине.

Пусть всё, что мне дано: извлечь урок

и отдавать усталость караван-сараю,
я этот свет, и звук, и жгучий ток
не потеряю, не продам и не сменяю.

Всё успокоится, и все потери станут мелки,

и механизм уже не сдюжит гнёт,
когда положенное время к стрелке,
как мясо к кости, прирастёт.

Я буду там седым репатриантом

удить луну со дна колодца.
Вернусь потоком, неделимым квантом,
и расскажу тебе, откуда этот свет берётся.

#тени

Не сумерки уже. Ещё не ночь.
Прохладный ветер на листве этюд играет,
Уносит сон куда-то прочь,
С цветением облетевшим в лимбе застревает.

Дорога путается в свете фонарей,

И шум дороги тишину съедает.
Я с другом. Мы идём быстрей.
Я воздухом дышу, а друг хвостом виляет.

Он знает, что простора не бывает много,

Как не бывает доброты чуть-чуть.
Есть только этот вечер, нет другого,
И чтобы путь начать, достаточно шагнуть.

Ночь медленно на улицу спускает дрёму,

А на другом конце земли становится светлей.
И мы идём, и никого нет кроме,
Из сюра наших выросших теней.

#много_лет

Я не заметил, как стал прошлогодним декабрь,
я простоял у двери, но войти не посмел,
и даже фонарь – серый уличный канделябр —
вместе со мной на ветру цепенел.

Я уходил, как бродячий пёс подворотни,

знающий вкус непроглядной мглы,
я уходил в тихий вечер субботний,
потому что мне комнаты стали малы.

Я знал все приметы и все известные измерения,

меня помотало по домам и мирам,
я понял – обязательно есть решения,
но иногда принимать их не нам.

Есть много зим, которые я застану,

и много вёсен, в которых очнусь,
есть пара строчек, в которых, быть может,
останусь,
и много лет, в которые не вернусь…

#письма_к_пенелопе