Из музыки и тишины

Лето плавное и текучее,
как женщина Модильяни,
плавит внутренности, фасады
и лёд в стакане,
на обед подаёт веснушек,
солнечную шрапнель,
а к десерту небо
под соусом бешамель.
И не тягостны с ним
ни скука, ни ожидание.
Лето помнят дословно,
как заклинание.
От его мерцания,
запаха и нагрева
откликается трепетом что-то слева —
то ли сердце, то ли что-то ещё живее.
Поцелуи становятся дольше,
слова – нежнее.
Всё в янтарь погружается
мягкой силой
и глядит оттуда
двукрылою дрозофилой.
Дни по очереди, как бусы в чётках,
и земля не значится
во вселенских сводках,
потому что летом она
за неведанными рубежами,
вся пропавшая без вести
вместе с нами.

#сантьяго

Это море старо как мир,
стар как море рыбак Сантьяго.
У него и у моря глаза – сапфир,
всё состарилось, кроме взгляда.

Его кожа – на четверть соль,

солнцем сточены скулы.
Жизнь, исхожена поперёк и вдоль,
как рыба в воде блеснула.

Тело ведало трёпки и ласк,

ведало радость и горе,
но всё, что осталось здесь и сейчас, —
старая лодка и море.

Сантьяго оставит скрипучий причал,

земле оставляя земное.
Чего бы в море он ни искал,
только бы не покоя.

Вдохом к прибою придёт волна,

выдохнет в парус ветер,
сила руке остаётся верна,
как солнце небу в рассвете.

Боль зажата в костистый кулак,

жизнь через смерть познаётся.
Бьётся, как лев, старый рыбак,
слабеет, но не сдаётся.

Скоро Сантьяго увидит сны,

берег босого мальчишки.
Выйдут к нему желтоглазые львы
сказкой из старой книжки.

Крылатые бриги бросали причал,

с водною гладью споря,
мальчик Сантьяго их провожал
глазами, вместившими море.

#дитя_моё

Мне очень хочется порой
в тебя зарыться с головой
и стать с тобой одноимённой.
Лежать пыльцой посеребрённой
в твоих глазах.

Сберечь вовек твоё звучание,

твой запах, смех, твоё дыхание.
И быть бронёй, мечом, щитом,
расти невидимым крылом
в твоих плечах.

Внутри тебя, дитя моё, и вне,

и маяком спасительным во мне
горит твой свет неугасимо.
Ничто с тобою не сравнимо
во всех мирах.

#прогноз_погоды

Будут дожди. И будет в кофе – корица.
Петь с Арбениной «я редкая птица»,
много читать, за страницей страница,
старое выбросить. Не мелочиться.

Греться телами в коконе пледа

без перерыва, до сладкого бреда,
все выходные на даче у деда
спать. Без совести. До обеда.

Устроить луну за шторою на ночлег

и в безымянные русла рек
пускать фрегаты в скользящий бег.
Будут дожди проливные. И будет снег.

#муссоны