Из тупика

Когда стемнело, Спиридонов вдруг повернул своих бойцов - в штыковую атаку. На четверть часа ему удалось отбить разъезд No 10. Только на пятнадцать минут, не больше: бронепоезд врага уже наседал на разъезд блиндированной мощью огня.

С разъезда приволокли британского офицера, и Спиридонов сказал:

- Эй, флотский! Ну-ка, поговори с ним так на так...

Пленный англичанин был техником аэродромной службы; карманы его френча были нашпигованы листовками - для чтения; примусными иголками - для спекуляции.

- Переведи ему, Максимыч: как им не стыдно? Против голодных людей, борющихся за свободу, бросать баллоны с газом...

Пленный в ответ твердил одно и то же:

- Это крайность... да, газы - крайность. Но у нас больше ничего не осталось. Англия - единственная страна в мире, которая никогда не знала поражений... Это крайность!

- Есть еще одна крайность, - заметил Вальронд от себя, - это сесть на транспорта и... Пора уже вам побыть немного дома!

Англичанин долго топтался в своих громадных бутсах, вздыхал.

- Вы правы, - согласился он. - Мы делали запрос в парламент. И будем делать еще. Мы тоже не всегда понимаем, зачем нас здесь держат. Тем более что президент Вильсон уже отзывает всех янки за океан. Готовятся выехать французы, итальянцы, румыны...

Это была хорошая новость.

- Однако мы, - закончил пленный, - мы остаемся. Без нас белая армия генерала Миллера погибнет...

* * *

Над прекрасной землей Олонии текли газы, и белые лебеди, отравленные ими, рушились с высоты, бессильно сложив крылья.

Глава десятая

Поручик Адмиралтейства ужинал в офицерской столовой флотского полуэкипажа. За окнами тянулись к небу мачты поморских шхун, дымили трубы ледоколов "Кузьма Минин", "Иван Сусанин" и "Канада". Через форточки дул свежак, раздувая веселые занавески. Тяжелая серебряная ложка с монограммами Беломорской флотилии черпала густой суп из английских концентратов.

Дрейер хорошо понимал, что конец близок и за ним придут. Кто придет? Только не матросы, только не солдаты: нет, он слишком известен в гарнизоне, и эта известность сохранила Дрейера до весны 1919 года... Его не тронули. Парадоксально, но факт: большевик Николай Александрович Дрейер сидел за столом офицерского камбуза флотского полуэкипажа. Держал в руке серебряную ложку, а на плечах его серебрились погоны поручика по Адмиралтейству. Все офицеры от него отшатнулись; за столом было пусто: никто не желал сидеть рядом с большевиком... "Пусть! Да, пусть!"

Скоро взломает лед на Двине, и тяжкий форштевень "Святогора" разворотит скованный фарватер. На столе штурманской рубки раскинут карты и проведут линию курса - далеко: может, за Диксон. Но уйдет ледокол уже без него: "За мною придут... Кто?"

Легкая тень упала из-за спины, и рядом с Дрейером уселся лейтенант Басалаго; поправил манжеты и аккуратно стряхнул пепел, упавший с папиросы на скатерть.

- Какой суп сегодня, Николаша? - спросил он.

- Не понять, но вкусно...

Помолчали, - оба настороженные.

- Весна, весна! - с глубоким надрывом сказал Басалаго, и ноздри его носа раздулись, жадно вдыхая увлажненный воздух.

- Да, весна, - кивнул Дрейер.

- Как все идиотски устроено! - снова заговорил бывший диктатор Мурмана. - Я дышу прелестью этой весны, я жажду любви красивой и бесподобной женщины, которую случайно встретил в Архангельске, и я знаю...

- Что ты знаешь? - И Дрейер отстранил от себя тарелку.

Басалаго ответил:

- Знаю, что непременно погибну... Глупо, верно?

Дрейер хмыкнул под нос:

- Смотря за что погибнуть... Дай прикурить!

Через стол протянулась рука Басалаго, щелкнула зажигалка.

- Я пришел за тобой, - сказал лейтенант.

Дрейер скосил глаз от огня его зажигалки.

- А что, - спросил, - никого другого прислать не могли?

- Мы товарищи по корпусу. Как товарищ товарища...

Дрейер разглядел в окне мачты своего "Святогора".

- Знаешь, Мишка, - сказал он, - ты не издевайся... Тебе не удастся вывести меня из терпения. Я если и погибну, так погибну за свободу. За нечто лучшее. А ты заговорил о смерти неспроста: твой конец тоже близок. Но за что ты погибнешь?

Басалаго нервно рассмеялся:

- Ты, Николаша, к месту помянул свободу. Я действительно знаю, что рано или поздно буду убит... вами! И тоже за свободу. Свобода - такая подлая штука, что каждый ее понимает по-своему. Черт с тобой, погибай за свою "свободу", как ее понимают большевики. Но я ценю свою свободу, и она меня устраивает...

Он опустил голову и вдруг тихо произнес:

- Американцы уходят... - Сунул руку во внутренний карман кителя, долго там шарил, вынул и положил на стол паспорт. - Поздравь, Николаша, - сказал почти дружески, - я гражданин самой свободной страны на свете, гражданин Американских Штатов.

- Ты... комик, - ответил Дрейер. - Ты бы хоть сейчас не смешил людей. Американец, говоришь? Ну так и убирайся вместе с американским эшелоном... Что ты сидишь здесь, мудря лукаво?

- В том-то и сущность моей оригинальной натуры, - возразил ему Басалаго, - что я никуда не уйду. Паспорт - это зацепка, просто человеку нужна пристань под старость. Но я остаюсь здесь до конца. Или до победы, или... до поражения.

Дрейер докурил папиросу и встал: