Избранная для Лорда

— А сумка моя? — вдруг вспоминаю про зеркальце.

— Здесь все, — отвечает фельдшер, приподнимая ее.

Поступая в больницу, я с трудом вытаскиваю паспорт из одного из двух отсеков. Руки вообще не слушаются. 

Весь приемный покой — это прям типичное наследие СССР в плане дизайна. Бледно-желтые стены наполовину выложены квадратиками белой плитки, переходящей в пол. Тверденные коричневые кушетки, зеленые шторки, закрывающие отсек лишь на половину. Сбитый потертый стол из восьмидесятых. И запах…

А вот персонал приветлив. Санитар, молодой паренек, провел меня в множество кабинетов, спрятанных за массивными белыми дверями с застывшими навек каплями краски. И кровь, и рентген, и ЭКГ сделали. Правда, заняло это все часа три. Даже укол от бешенства сделали. В конце пришел невролог, осмотрел и сказал, что все со мной в порядке: в голове без сотрясений, в копчике без переломов. Старая грыжа, правда, есть, и, если я не похудею, она будет мне причинять дискомфорт в будущем.

Так что теперь я, считай, что здоровая, еду в гостиницу, чтобы остаток вечера провести со своей покупкой.

Номер. Какое блаженство принять душ и переодеться в домашнее платье!.. Беру сумку, ставлю ее на кровать и наконец расстегиваю отсек, где лежит зеркальце. Сую руку глубь и натыкаюсь на что-то пушистое и с жесткой шерсткой. Волосы на затылке встают дыбом, а из сумки на кровать… выпрыгивает черно-белая крыса!

— Умри, гад! — ору я, уже наученная горьким опытом, хватаю с прикроватной тумбочки толстый том по истории моды и со всей силы бью по кровати. Но наглая крыса успевает отпрыгнуть и почему-то удивленно — честное слово, именно так оно и выглядит, — на меня смотрит. И уши то круглые, как у мыши. — Так, попытка номер два. А-а-а-а.

Глава 5

Моя рука стремительно летит, ускоряемая силой притяжения, к крысе, но в последний момент я чувствую рывок назад и, не успев сгруппироваться, падаю пластом лицом в одеяло.

«Ты совсем, что ли?! А если бы угробила?» — отчетливо звучит в голове, но я абсолютно уверена, что это не моя мысль. Да и мой внутренний голос все-таки женский, а тут как будто мужской.

Поднимаю голову и встречаюсь взглядом… с крысой. Она смотрит на меня с укоризной, а в голове звучит:

«И как мне с тобой общаться? Может, ответишь?»

Я что, с ума схожу? Шарики за ролики заехали? Кажется, это называют шизофренией? У меня много личностей… Или правильно сказать, во мне много личностей?

Крысеныш, вздохнув (!!!), отворачивается и, покачивая тельцем, семенит к книге.

«Это что за знаки тут такие?» — говорит голос в голове, когда крысеныш обследует обложку. Его маленький розовый нос забавно дергается.

Разрази меня гром!..

Так, Иванна, соберись.

Стараясь игнорировать крыса, набираю в телефоне, где сделать комплекс обследования на мозг. О, тут недалеко! Хватаю сумочку и выбегаю из номера.

«Эй, ты куда? Энцефалограмма? КТ? Это заклинания такие?! Подожди, давай обсудим!»

Голос в голове, уймись. Так, я адекватная, я в себе. Повторяю раза в три. Помогает: голос в голове замолкает, а на сердце тяжесть, что на рынке, появляется. Приходится вернуться и взять крыса с собой.

Следующие два часа провожу в дорогущей клинике, где оставляю последние выделенные на поездку деньги, обследую всю голову, но мне выносят вердикт: абсолютно здорова.

«О, я живой! Плохая магия у вас тут».

— Это не магия, это обследования. Магии не существует, — вслух говорю я неизвестно кому. Проходящая мимо старушка оборачивается, но лишь поджимает губы. Кажется, надо думать молча.

«Как не существует?!»

А ты кто вообще?

«Меня зовут Ферроль Вариэра, я лорд и престолонаследник славной страны Аль Солы».

Кто, прости?

«Ферроль Вариэра Аль Сола».

Принц?

«Нет, престолонаследник».

Это как?

«Племянник бездетного короля».

Тогда твой отец должен быть следующим по праву рождения.

«Знаю. Но отец откажется от трона в мою пользу».

Батюшки, какие интриги! А я разговариваю с собственной головой. Ах, был бы там принц…

«Я почти принц. По крайней мере, должен был им стать…»

Да уж, если бы я заболела шизофренией, в моей голове жили бы императоры… А так… Сомнительный престолонаследник. Тьфу.

«Я не сомнительный» — тут же отзывается в мозгу.

В любом случае, как от тебя избавиться?

«Наконец-то правильный вопрос! Тебе краткую версию или полную? Но сперва покорми меня. Мужчина в самом расцвете сил должен хорошо питаться, чтобы оставаться сильным… Хотя да, тебе, наверное, достаточно. В наших краях тебя бы уже в жертву могли принести».

Я чуть не спотыкаюсь об порог номера. Что?!

«Страна в кризисе», — нехотя признается голос. Или называть его Ферролем? Или моей второй сущностью?

Зачем ты в моей голове, создание?

«Последнее, что я слышал прежде, чем… оказаться в другом теле, — это предсказание: мой дух найдет идеальный сосуд в теле рабыни с потерянным солнцем в волосах, чья воля вовек подчиниться тебе, и тогда правление мое будет в роды родов. Или проклятье заклеймит мой дух в проекции тех, кто меня предал…»