Избранное

С шелестом чуть слышным падают листы.
Отцвели, поникли поздние цветы.
Растворяясь в дымке нежно-голубой,
вдаль уходит лето тропкой полевой.

Птиц уже не видно. В роще тишина.

Холодно и грустно. Стала жизнь скучна.
Проплывает в небе крики журавлей.
Возвращайся, лето, только поскорей.

Я тебя, как чуда, буду с грустью ждать,

вспоминать и молча дни перебирать.
И однажды рано, на рассвете дня,
вдалеке зажгутся отсветы огня.

Защебечут птицы. Зажурчит ручей.

Запоет, заплачет праздный соловей.
Развернется снова книга Бытия.
Оживет природа – оживу и я.

2010

«Спокойно стоят поля опустевшие…»

Спокойно стоят поля опустевшие.
Тихо колышет ветер ковыль.
Лишь кое-где по лужам застывшим
кружит поземка снежную пыль.

Вьется по полю, чернеет дорога.

Бледное солнце низко нависло.
Зябкий туман затянул понемногу
голые ветки с остатками листьев.

Дальше за лесом закат быстро гаснет.

Тени густеют, теряясь вдали.
Пусто везде и коршун напрасно
ищет добычу у самой земли.

2008

Портрет

Скупыми мазками рисую
лицо, что прекраснее нет.
Любить тебя буду такую
всю жизнь и еще много лет.

Всё ближе портрет к завершенью.

Становятся ярче черты.
Воздушною, легкою тенью
в подрамнике кажешься ты.

Но смотришь задумчиво, строго.

За что осуждаешь меня?
Осталось закончить немного:
добавить движенья, огня.

Последний мазок и готово:

лукавство в глазах, доброта.
Ты молча стоишь и ни слова -
живая на фоне холста.

И смотришь с улыбкой беспечной,

как будто былого не жаль.
Так пусть же останется вечной
твоя красота и печаль.

2012

«У древних берегов…»

У древних берегов пустынных рек
нашли плиту с немыми письменами.
Поэт безвестный начертал навек
на ней свой стих гудящими строфами.

В музее старом под простым стеклом

лежит плита, покрыта легкой пылью.
Предания о времени былом
гласят о том, что стало скорбной былью.

И человек задумчиво поник

над ней в тиши старинного музея,
теряя всё за этот горький миг
и на глазах от ужаса седея.

2009

Серебряный век

Утро раннее, залы пустеют,
все расходятся, гаснет камин.
Незаметно пока еще тлеют
искры те, что неведомы им.

Равнодушно – любезны улыбки,

похвалы же, напротив, скупы.
Здесь, – на почве болотной и зыбкой,
дни белесы, а ночи слепы.

Бродит ветер в тумане молочном

по просторам немых площадей.
Все здесь шатко, неверно, непрочно, -
рябь каналов, огни фонарей.

Всё бессмысленно – нету исхода.

Нет начала, как нет и конца.
Впереди – новый день и свобода,
запах тленья в пустынных дворцах.

А за окнами тихо и плавно

сыпал мелкий, назойливый снег.
Это было как будто недавно, –
в тот далекий, Серебряный век.

2010

Грядущий день