Читаем Избранное полностью

Избранное

Разграбив житницы небес,Дитя вселенской суматохи,Как я могу, засевши в бест,Сбирать любви златые крохи?О, парадизов преснотаИ буколические встречи!Припомнив дикие лета,Чем осолю свой ранний вечер?Еще, пожалуй, десять лет(Мне тридцать минуло) готовься —Придется этот скудный хлебСолить слезою стариковства.Конечно, одуванчик милИ Беатриче цель поэта,Но я сивуху долго пилИ нечувствителен к букету.Я очень, очень виноват,Что пережил свое безумье, —Неразорвавшийся снарядЕще валяется на клумбе.

Август 1921

110. «Будет день — и станет наше горе…»

Будет день — и станет наше гореДатами на цоколе историй,И в обжитом доме не припомнятО рабах былой каменоломни.Но останется от жизни давнейСлед нестертый на остывшем камне,Не заглохшие без эха рифмы,Не забытые чужие мифы,Не скрижали дикого Синая —Слабая рука, а в ней другая,Чтобы знали дети легкой негиО неупомянутой победеПросто человеческого сердцаНе над человеком, но над смертью.Так напрасно все ветра пыталисьРазлучить хладеющие пальцы.Быстрый выстрел или всхлипы двери,Но в потере не было потери.Мы детьми играли на могиле.Умирая, мы еще любили.Стала смерть задумчивой улыбкойНа лице блаженной Суламиты.

Август 1921

111. «Тяжелы несжатые поля…»

Тяжелы несжатые поля,Золотого века полнокровье.Чем бы стала ты, моя земля,Без опустошающей любови?Да, любовь, и до такой тоски,Что в зените леденеет сердце,Вместо глаз кровавые белкиСмотрят в хаотические сферы.Закипает глухо желчь земли,Веси заливает бунта лава,И горит Нерукотворный Лик,Падает порфировая слава.О, я тоже пил твое вино!Ты глаза потупила, весталка,Проливая в каменную ночьПервые разрозненные залпы.

Январь 1922

112. «Тело нежное строгает стругом…»

Тело нежное строгает стругом,И летит отхваченная бровь,Стружки снега, матерная ругань,Голубиная густая кровь.За чужую радость эти кубки.Разве о своей поведать мог,На плече, как на голландской трубке,Выгрызая черное клеймо?И на Красной площади готовятЭтот теплый корабельный лес, —Дикий шкипер заболел любовьюК душной полноте ее телес.С топором такою страстью вспыхнет,Так прекрасен пурпур серебра,Что выносят замертво стрельчиху,Повстречавшую глаза Петра.Сколько раз в годину новой рубкиОбжигала нас его тоскаИ тянулась к трепетной голубкеЖадная, горячая рука.Бьется в ярусах чужое имя.Красный бархат ложи, и темно.Голову любимую он кинетНа обледенелое бревно.

Январь 1922