Избранное

О, вы ее не знаете!
В ней есть
Умение обуздывать порывы.
И, следовательно, свобода воли.
Мы оба несчастливы,
Но откровенны.
Это можно нам зачесть
За счастье в каждом нашем разговоре.

Она меня не любит. Да и я

Люблю, быть может, лишь свое творенье.
Но часть его — она.
Когда душа моя отрешена,
Когда картину ада видит зренье,—
Она со мной и целиком моя.

По улицам в толпе я прохожу ненастен,

Извозчичьих трактиров чуя чад.
На площади ее встречаю.
— Мастер,
Как спали вы?
— Я спал, мадонна, видел Ад.

Под утро

Так с тобой повязаны,
Что и в снах ночных
Видеть мы обязаны
Только нас двоих.

Не расстаться и во сне

Мы обречены,
Ибо мы с тобою не
Две величины.

И когда расстонется

За окном борей,
Я боюсь бессонницы
Не моей — твоей.

Думаешь. О чем, о ком?

И хоть здесь лежишь,
Все равно мне целиком
Не принадлежишь.

Я с твоими мыслями

Быть хочу во мгле.
Я хочу их выследить,
Как мосье Мегре.

А когда задышишь ты

Так, как те, что спят,
Выхожу из пустоты
В сон, как в темный сад.

Тучи чуть светающи.

Месяц невесом.
Мысли лишь пугающи.
Сон есть только сон.

«Действительно ли счастье — краткий миг…»

Действительно ли счастье — краткий миг
И суть его — несовершенство,
И правы ль мы, когда лобзаем лик
Минутного блаженства?

И где оно, мерило наших прав?..

О, жалкое мгновенье,
Когда пчела взлетает с вольных трав
И падает в варенье!

Нам суждено копить тяжелый мед,

И воск лепить, и строить соты.
Пусть счастья нет. Есть долгие заботы.
И этой жизни милый гнет.

«Я вас измучил не разлукой — возвращеньем…»

Я вас измучил не разлукой — возвращеньем,
Тяжелой страстью и свинцовым мщеньем.
Пленен когда-то легкостью разлук,
Я их предпочитал, рубя узлы и сети.
Как трудно вновь учить азы наук
В забушевавшем университете!

Как длинны расстоянья расставаний!..

В тоске деревья… Но твоя рука.
И капор твой в дожде. И ночью ранней
Угрюмый стук дверного молотка…

Она

Неверие тому, что даже очевидно.
Мир полон призраков, как Лысая гора.
Ни пенье петуха, ни жаркая молитва
Не прогоняют их с утра и до утра.

Сгинь, наважденье, сгинь! Замкни страницы, книга,

Слепи между собой, чтоб их не перечесть!..

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Она томит, как ярость, злость и месть.
Она не чтит причин. Она равновелика,
Когда причины нет, когда причина есть.

«Устал. Но все равно свербишь…»