Избранное: Стихотворения. Поэмы. Переводы

Жил да был художник Пауль Клее
Где-то за горами, над лугами.
Он сидел себе один в аллее
С разноцветными карандашами,

Рисовал квадраты и крючочки,

Африку, ребенка на перроне,
Дьяволенка в голубой сорочке,
Звезды и зверей на небосклоне.

Не хотел он, чтоб его рисунки

Были честным паспортом природы,
Где послушно строятся по струнке
Люди, кони, города и воды.

Он хотел, чтоб линии и пятна,

Как кузнечики в июльском звоне,
Говорили слитно и понятно.
И однажды утром на картоне

Проступили крылышко и темя:

Ангел смерти стал обозначаться.
Понял Клее, что настало время
С Музой и знакомыми прощаться.

Попрощался и скончался Клее.

Ничего не может быть печальней!
Если б Клее был немного злее,
Ангел смерти был бы натуральней.

И тогда с художником все вместе

Мы бы тоже сгинули со света,
Порастряс бы ангел наши кости!
Но скажите мне: на что нам это?

На погосте хуже, чем в музее,

Где порой вы бродите, живые,
И висят рядком картины Клее —
Голубые, желтые, блажные…

Четвертая палата

Девочке в сером халате,
Аньке из детского дома,
В женской четвертой палате
Каждая малость знакома —

Кружка и запах лекарства,

Няньки дежурной указки
И тридевятое царство —
Пятна и трещины в краске.

Будто синица из клетки,

Глянет из-под одеяла:
Не просыпались соседки,
Утро еще не настало?

Востренький нос, восковые

Пальцы, льняная косица.
Мимо проходят живые.
— Что тебе, Анька?
      — Не спится.

Ангел больничный за шторой

Светит одеждой туманной.
— Я за больной.
      — За которой?
— Я за детдомовской Анной.

Кузнец

Клянусь, мне столько лет, что наковальня
И та не послужила бы так долго,
Куда уж там кувалде и мехам.
Сам на себе я самого себя
Самим собой ковал — и горн гашу,
А все-таки работой недоволен:
Тут на железе трещина, тут выгиб
Не тот, тут — раковина, где должна бы
Свистеть волшебной флейтой горловина.

Не мастера ты выковал, кузнец,

Кузнечика ты смастерил, а это
И друг неверный, и плохой близнец,
Ни хлеба от такого, ни совета.

Что ж, топочи, железная нога!

Железная не там открылась книга.
Живи, браток, железным усом двигай!
А мне наутро — новая туга…

Новоселье