Читаем Избранные произведения. В.2-х томах. Т. 1. Стихотворения. Песни полностью

Избранные произведения. В.2-х томах. Т. 1. Стихотворения. Песни

«Любимая, далекая,Дочурка черноокая,Нежно мишку укрой,Вот окончится бой,Твой отец вернется домой…»В сорок втором, еще мальчишкой,Однажды ночью наугадПро девочку с тем самым мишкойСложил я песню для солдат.Гармонь сорок второго года,Как мог, твой звук я повторил,Как мог, письмо продолжил чье-тоИ чью-то грусть удочерил.Не знал в тот год я рифмы модной,Чеканных граней мастерства,Но были от беды народнойВзрослей меня мои слова.«Любимая, далекая,Дочурка черноокая,Нежно мишку укрой,Вот окончится бой,Твой отец вернется домой…»Писал я с болью эти строчки,Я — не отец и не поэт.С тех днейДо дня рожденья дочкиЕще мне жить пятнадцать лет.О ней не ведал я в ту полночь —Хоть день прожить бы на земле!Я был юнцом, но старшим в помощьОтцом считал себя в семье…Уж как-то так случилось это,Что я забыл о песне той —Для искушенного поэтаНегож язык ее простой.И вдруг сегодня — что за чудо! —Звучит по радио она.И дорога она кому-то,И до сих пор еще нужна.О ней сегодня письма пишут,Как бы о девочке своей.Под городской и сельской крышейОна жила среди людей.Но потеряв меня когда-то,Она до нынешнего дня,Как дочь пропавшего солдата,Искала столько лет меня!

1970

В БУХЕНВАЛЬДЕ

С тех времен, не таких уж далеких,Здесь осталась, как пепел костра,Сиротливых, ничейных, безногихДетских туфелек пыльных гора.Пострашнее потех Тамерлана.Обнаженной горы черепов,Эта явь или сон мой, как рана,Эта горка худых башмаков…Есть гостиница в БухенвальдеДля туристов из разных стран.Комфортабельные кровати.Танцплощадка и ресторан.В холл спускаюсь бессонно, сутуло.Чья-то музыка из-за углаНепонятным весельем хлестнула,Как холодной водой обдала.Вы скучаете здесь?Не скучайте!До утра радиола орет.В Бухенвальде,в самом БухенвальдеАнгличанки танцуют фокстрот.Что ж! Живите спокойно и сыто.Но, послушайте, именно здесьВ безмятежности вашего бытаЧто-то очень опасное есть.Англичане, французы, ирландцы!Не забудьте о них, неживых!Как бы вы не оставили в танцеГору туфелек легких своих!

1962

ДИКАРЬ

Нагой дикарь в набедренной повязке,Тысячелетья не читал он книг,Читает он своих закатов краски,Любой оттенок замечая в них.Он понимает запахи и звуки,Движенье трав, звериный хитрый след,Пигмей — наследник дедовской науки,Которой тоже, может, тыщи лет.В своем лесу он знает все листочки,Дитя природы, с детства он постиг,Быть может, величайшую из книг,В которой мнеНе прочитать и строчки.Я не расист. Не буду им вовеки.Я, как о брате, думаю о нем.Да, он дикарьВ моей библиотеке,Но я дикарьВ его лесу родном.

1972