Измена. Мой непрощённый (СИ)

Я не думал, что снова вернусь. Хотя… Стоит быть честным, по крайней мере с собой. Думал, чёрт возьми! Ещё как думал. Она посылала мне фото цветка в доказательство, что поливает. И фото собаки, которую я без того часто видел во сне.

Я вернулся. И в том же отеле, под шумный аккорд непогоды, её отымел. Она не умела почти ничего, но так быстро училась. Так мучительно жаждала этого! Так отчаянно льнула ко мне.

— Мама убьёт меня, если узнает, — сказала с усмешкой, пряча лицо у меня на груди.

— Моя мама меня пощадит, — ответил я тихо.

Но кроме неё был ещё и отец. И дети! И… Настя. Я почему-то был абсолютно уверен, что она никогда не узнает об этом. Как преступник, охочий до крови, убив один раз, и не получив по заслугам, убивает опять и опять. Он ждёт, что его разоблачат, оставляет следы. Но детективы упорно не видят улик! Или же, просто не желают их видеть?

Сколько раз я боялся, что Настя раскусит, поймёт. Но она, пройдя мимо опасной черты, лишь коснувшись её, отступала. Давала мне повод поверить в свою безнаказанность. И я продолжал…

— Это вам, — стюардесса в кокетливой шапочке даёт мне листок. Её голос гораздо приятнее щебетания двух стариков. И мне хочется снова услышать его.

Говорю:

— Что это?

— Ваша жена, что сидит в бизнес-классе, просила вам передать.

Она улыбается мило, приветливо. Ждёт, когда я отвечу. Я же смотрю на листок, что лежит у меня на ладони. Обычный, блокнотный. В голове возникает совсем неуместная фраза: «Она не жена».

Веду языком по губе и киваю:

— Спасибо.

Листок в клеточку свёрнут. И я, аккуратно его развернув, вижу надпись: «Люблю тебя, Снежа».

Внутри загорается. Хочется сжать в кулаке! Но одновременно хочется выкрикнуть: «Я тебя тоже». Люблю? Нет! Слово это теперь под замком. Под запретом. Ведь я не умею любить. Кажется, так мне ответила Настя в последнем письме?

Машина гудит, выползая на взлётную. Сейчас мы поднимемся в воздух. А дальше — Израиль, больница, где нас уже ждут. Моему сыну будут делать сложнейшую операцию. Вот что должно волновать меня в этот момент!

Я, пристегнув ремень, наблюдаю за парой по левую руку. Они помогают друг другу его пристегнуть. Она полновата, и хлястик ремня провалился меж кресел. А он, рискуя застрять, достаёт.

Самолёт набирает высокую скорость, дрожит. И мчится вовсю по накатанной взлётной. Я чувствую дрожь, но не только свою. Я вижу, как женщина мечется взглядом. Супруг накрывает её беспокойные пальцы своими и держит.

Чтобы заставить себя не смотреть, закрываю глаза. Рядом нет той руки, которую хочется сжать! И я сожалею о том, что купил бизнес-класс для Снежаны.

Птица с огромными крыльями делает в небе вираж. И я вижу столицу. Как большой снежный шар в круглом вырезе иллюминатора, она вся утопает в снегу. Снег идёт, добавляя искрящихся бликов.

Но вот, ещё пару мгновений, и облако нас поглощает, вбирает в себя. Всё осталось внизу. Впереди — неизвестность. Эта боль не отпустит, я знаю! Но я научусь с этим жить.

Глава 12. Настя

Витины руки гладят сквозь тонкую ткань. Я лежу у него на груди и слышу стук сердца.

— Ты сегодня какая-то грустная. Что-то случилось?

«Надо же», — думаю я. Он уже знает меня. Уже чувствует! И от этого только больнее. Ведь мысли мои далеки от него. И даже объятия не помогают!

Тамара Петровна звонила. В пылу откровений она рассказала мне про операцию. О том, что подобные вещи вполне излечимы. Но ребёнок ещё слишком мал. А наркоз, он ведь даже для взрослых опасен?

О том, что за этим ему предстоит долгий курс препаратов. А для детского тела такие лекарства вредны.

Я слушала вскользь. Ощущая какое-то странное чувство. Наравне с сожалением, болью, сочувствием, я ощущала злорадство! Я никогда не желала другим ни болезней, ни смерти. Даже врагам! Хотя… У меня нет врагов. До этих пор не было.

Но, волей-неволей, я в этот момент представляла, как сын, их «бастард», их нагулянный отпрыск, не вернётся обратно домой. И как Самойлов воспримет подобную новость. И как Снежана, убитая горем, станет рыдать у него на груди.

Я не видела их ребёнка. Я могла лишь себе представлять. На кого он похож, этот мальчик? На Илью? На неё? На обоих.

Дианка сказала однажды, что папа показывал фото. И всё.

Я спросила её:

— Как тебе?

А дочка ответила:

— Обычный ребёнок.

Но что она понимает? Обычный! Ведь это — ребёнок Ильи. От другой. Ведь это — причина развода.

Я вспоминала своих малышей. Когда они ещё были такими. То, как нянчила их, как любила. Я бы убила любого, кто пожелал бы им зла!

И, ощутив эту боль, я корила себя за жестокость. Ведь он же ребёнок! Наивный и чистый. Пускай, и зачатый в грязи…

— Всё хорошо, — отвечаю, — Наверное, просто устала.

И Витя, вздохнув, прижимает меня к своей сильной груди.

От него пахнет так, будто он извалялся в мазуте. Но он ни при чём! Это мой «внеурочный визит». Мне просто было так нужно прижаться к кому-то. Почувствовать чьё-то тепло.

По дороге, другой, которую я предпочла в этот день, стоит храм. Небольшой, незаметный. Лишённый помпезности, как его «старшие братья», что привлекают столичных гостей.