Читаем Изнанка снега полностью

В комнате с белёным потолкомМы, очнувшись, молимся о ком:Кто не вышел, не остался, не…Расскажи о долгой тишине:Скажешь «больно» – и летит, летитСлово желторотое. ПроститВремя неуверенный полёт:Ждёт его в конце не свет, а лёд,Гладкий, как озёрная вода,Синий, как небесная звезда.Слово там останется болетьМиллионы «не», сгорит на третьИ потухнет утром светлячкомВ комнате с белёным потолком.

Мы вырастаем из детства чёрными истуканами…

Мы вырастаем из детства чёрными истуканами,Пахнут землёй ладони, воздух горчит полынью.Кто-то чужой на кухне утром гремит стаканамиИ произносит всуе до дрожи родное имя,Но произносит просто, словно оно из пуха,Словно оно из снега, тающего во рту.Мы привыкаем к звуку осиротевших кухоньИ ненавидим белый, лето и глухоту.Полнятся жидким светом узкие коридоры,Сколько шагов до смерти – выучи, не забудь.Выросли мы из детства непоправимо скоро —Нам бы ещё немного, Господи, как-нибудь.

зимой ждать лета…

зимой ждать леталетом пить ромашку аптечнуючай с малинойкутаться в одеялочтобы вместе с потомвыгнать воспалённыйболезненныйотдающий горечью во ртузастой слов

Выбирала на рынке мясо…

Выбирала на рынке мясоНа борщ и котлеты.Продавец – казах – умилялся,Давал советы.Меня, говорит, русскаяВлюбила в себя борщом.А мясо у меня вкусное —Приходи ещё.

я больше не слышу музыку…

я больше не слышу музыку,не оставляю ей пустую строку.не надо утешения и жалости, пожалуйста:вы сломали иглу в проигрывателе.извините, мы просто хотели,чтобы запела разными голосами.мы сами выбираем пластинкипо ярким обложкам,а когда начинается музыка – боже,это не то, не так и совсем не об этом.поэтому.

«Подборка летних направлений, успей слетать, любые даты!»…

«Подборка летних направлений, успей слетать, любые даты!» —Гласит письмо-реклама в почте и предлагает Геленджик.А я смотрю с тоской на цены: ах, это море – три зарплаты,А у меня – риниты, кошка, ремонт, авралы и мужик.И, вспоминая петергофских кричащих чаек над заливомИ капчагайских наглых выдр, ворующих лапшу «Биг-Бон»,Я выключаю ноутбук, и в магазин плетусь за пивом,А летний город, словно море, шумит, шумит со всех сторон.

Где мы теперь болим, просим, не говорим…

Перейти на страницу:

Похожие книги