Кабаре

Каждому свое. Не тяни к телефону! С номерами Рыбка и сам давно разобрался. Мы в гостях, Димочка, веди себя прилично! Первым делом осмотрим книжные полки. Нет, к столу не подойду – там ведь личное…

Впрочем, у тех, кто интересен для подобных исследований, личное всюду.

Вот штука потрясная! Смотри, какая каринка – сердце целое, а тень от него нарисована с трещиной… Слушай, судя по подписи, это Артуровская работа. Так он и художник еще! А я, дура, не разглядела, не вытянула… Отвела ему место червствого надзирателя, в чужие души ничего не понимающими лапами лезущего, и в его собственную заглянуть не пыталась даже, сразу решив, что у такого человека там не может быть ничего интересного… Вот он – явный вред от штампов сознания.

Фото с сентиментальной подписью “мама”. А ведь и впрямь интересная женщина. Красивая…

Натыкаюсь на тетрадь с записями. Почерк резкий, не аккуратный, буквы острые и раскачивающие. Артур писал, явно нервничая. Среди ничего не говорящих мне обрывков мыслей, вроде “переделать неназванное” или “ничтожество! Высоцкий в его возрасте уже два года, как умер…” – ох, по себе знаю, сколько такие вот фразы-огрызочки значат для автора. Они – морщинки, коими лично ты испещрил лицо вечности, неуклюжие слепки с давних твоих состояний и помыслов… Моя мама такие штуки всегда выбрасывает, чтоб спустя много лет не бередить, не расстраиваться. Я же, напротив – коплю, перечитываю. Не от эгоизма, как Свинтус думал, – мол, посмотрите какой грандиозной была я, а от неумения убивать зародыши мыслей… Любых, пусть даже самых незначащих…

Отвлекаюсь, привлеченная собственным именем. “Попытка Мариномании” – это не диагноз, это название цикла четверостиший. Про меня, что ль? Краснею, как пэтэушница, захлопываю тетрадь.

Нет, про меня не может быть. Мало, что ль, людей с этим именем? Не те у нас были отношения… А значит, могу читать, не совестясь. Просто как литературу. Вот если б в журанале, или в газете, там, нашла, прочитала бы… Правда то, что автор сам на люди не вынес, там не печатают…

Любопытство пересиливает все доводы. Понимаю, что пользы в поисках такое прочтение не принесет, понимаю, но… “Попытка Мариномании”:

/ Лоснятся яйца, словно гири,/ Развергнись, междуножья мгла! / Тебя, единственную в мире,/ Я раздеваю догола./ Шальной любви открылась рана,/ Хочу вонзиться, затопить…/ Меня б сейчас портальным краном / С тебя бы не могли стащить!/

Ничего себе! Взгляд тут же переносится на следующее:

/Правы мы порыву не отдавшись! / Страсть угаснет, станешь попрекать./ Охладев. Из лени, не расставшись,/ Будем монотонно доживать:/ Уходить из дома на рассвете/ Возвращаться заполночь домой…/ И мечтать, чтоб жили наши дети/ По-другому. Не как мы с тобой…/

А потом, полупрозой, твердой рукой и трезвым выводом: /Этот сюжет избит и банален – он не для нас. Но других жизнь, увы, пока не придумала. Баста!/

Уходим, Димочка! Фу, нельзя, брось! В моих бы бумагах копался кто, ты бы как к этому отнесся? Что? Это не мои? Тысячу раз можно видеть человека, но не разглядеть в нем равного. Почему? Потому что давно забыт верный тезис: любой – равный, каждый… И потому, как бы ни переплетались судьбы, что бы тебе от человека ни было нужно – низко копаться в личном без разрешения. Если не обо мне – нельзя, если обо мне – тем более! Отходи от телефона, убирайся отсюда, Димочка! Никогда мы больше не шагнем за границу дозволенного, и Рыбке так и скажем: “Отвали!”

Вылетаю из квартиры, дрожащей рукой закрываю дверь. Трусит-то как, трусит! От стыда, от ненависти к себе… От того, что на путь истинный натолкнула не совесть вовсе, а вмешательство кого-то свыше, явственно показывающее: этот человек заслуживает уважения!

Любой человек заслуживает уважения, Димочка. Как заморочилась я, как измельчала, как забыла за всеми своими хлопотами о главном… Ну зачем ты это пишешь! Оставь меня! Сто раз же уже говорила, не пиши без предупреждения! А что, другим фразам тебя там не выучили, что ль? Не буду искать! И ты не будешь! Если сложится – сам найдется.

Колочу по стене, на которой возникло Димкино послание. Колочу с неистовостью и злобой. Выпускаю пар, успокаиваюсь…

Прости, что кричала. Что-то нашло такое гадостное… Ты не прав, Дим. Совсем не прав. Видишь же, что происходит, а все равно на своем настаиваешь. Зачем? А… Я поняла! Ты же не слышишь меня, Димочка! Послания твои – они на самом деле есть, а телепатическую связь я сама придумала. И поверила в свои придумки, возвеличив себя тем до недозволенного уровня. Конечно, ты не слышишь меня, и мысли читать не можешь, и, может даже, не видишь всей этой ситуации. Кто я такая, чтоб тебе оттуда разрешили тратить силы на такой нонсенс. Ведь если б это возможно было, все живые давно бы с вашим имром полный контакт наладили.