Камбоджа

Неубедительно, я тоже весь вечер не лимонад через трубочку цедил, а жить всё равно хочу - как утром после пива. Но, похоже, Серёга не шутит. Надо принимать меры, пока Демон кровью санузел не загадил - отмывай потом его гемоглобин ёршиком, да объясняй ментам, что зубной щёткой тоже можно случайно подавиться. Из-за неаккуратности. И когда ж он успел-то?

Стучу в запертую дверь (да сегодня прямо Ночь Запертых Дверей какая-то!):

- Колян, открой.

- А это кто?

- Колян, это я, Шакил.

- Не, Колян - это я. А ты кто?

- Шакил. Шаакиил!.. Ну, ёп твою мать, ШАКИЛ!!

- А-а, Шакил...

- Не гони, Колян, открой.

Щелчок шпингалета:

- Заходи.

Вхожу.

Демон стоит - пританцовывает? или активно изображает маятник? - руки опущены в умывальник, из крана течёт вода.

У-у, да его уже шатает от потери крови...

Закрываю глаза - с детства не люблю вкус кровяной колбасы - шаг вперёд, касаюсь пальцами воды - горячая. Сердце тревожно сжимается - сидите, я сам открою. Осторожно - боязно! - приоткрываю веки, смотрю на руки в парующей струе... ещё раз смотрю, и ещё... недоверчиво ощупываю раковину, заглядываю под умывальник...

Крови нет.

Нигде нет.

Ни хрена не пойму. Что-то не так. Что? Где подвох? Где кровь? Почему нет крови?

- Колян, шо ты делаешь? - спрашиваю.

- Руки грею.

Ага, руки греет. Ну, ясное, блин, дело: чего бы в два часа ночи ни закрыться в ванной и погреть руки?! В горячей воде?! Ну, оно и понятно: в квартире у Зомби прям Северный полюс какой-то. Минус семьдесят. Вот у Коляна-то рученьки и замёрзли. А у нас нет. Это потому, что мы все, мля, пингвины, только этого не осознаём. Непонятливые такие пингвины. Тупенькие такие. С крылышками. И крякаем...

Мне вдруг стало скучно и неинтересно.

Мне захотелось одиночества - в котором нет и не будет свиней на унитазе и демонов в облаках острого пара. Мне захотелось - поверьте, от всей души! - предаться суровой аскезе: не пить больше. Сегодня.

Комната Зомби. Замочек цел, дверь обратно приладили - и это замечательно. И никого: Вальтер да Илья на кухне водку хронают на брудершафт - воистину любовь с первого взгляда бывает; Ольгу Дрон далеко не отпускает - на колени посадил и регулярно цёмает в шейку, чтоб не забывала, чей отросток в попку упирается.

Комната Зомби. Груда кожаных курток на кровати. Идеальное место для уединения.

Ныкаюсь под кучу турецко-китайского садизма над животными - одиночество должно быть тёплым. Под голову - Амбалкину шкуру молодого дерматина. И спать...

Не получилось.

Помешали.

Любовь. Неподдельная.

Я-то замочек забыл провернуть, а Боря нет - Боре вздумалось в этой комнате тет-а-тет пообщаться с Окей: клац! И швейной машинкой дверь привалить, чтоб никто не зашёл в самый ответственный момент общения.

Окей получила свою погремуху, за привычку на все предложения отвечать положительно. По-английски...

А для общения что главное? Правильно, штаны стянуть, чтоб непринуждённей как-то, душевней чтобы. В штанах-то скованные все, стеснительные, а как только расстегнул ремешок - вот тут-то искренность настоящая и начинается. Неподдельная. Чем длиннее искренность, там человек откровенней, чем круче - правдивее...

Ситуация весьма пикантная, особенно моя роль непредвзятого наблюдателя - в верхней одежде и в полумраке-то я не заметен. Инкогнито, бля. Всё это, конечно, очень занимательно, но почему-то хочется куда-нибудь провалиться. Желательно не слишком глубоко.

Постепенно - вечность длится быстрее! - всхлипы, вздохи и нежные слова начинают выводить меня из состояния психического равновесия: когда ж он кончит-то? сколько можно девушку утруждать?

Наконец возвратно-поступательные движения прекращаются - форсунка впрыскивает жидкость в камеру сгорания.

У них получилось! Я счастлив за ребят и за себя тоже: молодцы, поперчились и будя - не мешайте людям спать. Харэ балдеть, сушите вёсла.

Но не тут-то было.

Рано радовался. Весло быстро просохло. И теперь хлюпает с удвоенным энтузиазмом. И стучит в стену швейная машинка - в ритме вальса: раз-два-три, раз-два-три. Н-да, а Боря, оказывается, эстет и меломан...

Нервы на пределе, но обнаружить своё присутствие не решаюсь - так можно человека ни за что, ни про что импотентом сделать: бесшумно появиться из мрака и тихонечко гаркнуть на ушко, что, мол, ребята, с развратом надо кончать.

А видок, в принципе, ничего - в смысле ничего хорошего за Борькиными ягодицами рассмотреть не удаётся. Зато саундтрек мелодичный: немецкая порнуха - цыплячий кашель по сравнению с этими Каррузо. Не комната, бля, а "Девять с половиной недель" в натуральную величину.

Вот и второй акт этой поучительной пьесы подходит к логическому завершению: раз-два-три, раз-два-три... и тишина.

Антракт! Даёшь антракт!!

Но...

Цитирую героя нашего времени, великого виртуального философа Шарика: "Вигвам - индейская национальная изба".

Могучий орёл опять напал на нежную голубку. В третий раз уже. Козёл, блин. Совесть надо... чтобы была (глагол "иметь" в данном контексте весьма некстати).

Интересно, что ж он пил такое? Надо будет потом поинтересоваться...