Капкан на спонсора

Утром я, разумеется, проспала на работу, вновь пришлось вызывать такси и выбрасывать деньги на ветер. Не успели мы выпить с Веркой по чашке кофе, как позвонила Женька.

– Я когда-нибудь увижу твою машину? – очень невежливо начала она.

– Надеюсь, – ответила я, тихо радуясь, и осчастливила Женьку: – Но не скоро. Пашка в Испании, когда вернется, неизвестно, а без него я машину забрать не могу.

– Черт-те что! – прорычала подружка, а я вздохнула с облегчением. Как выяснилось, рано.

Женька явилась в обеденный перерыв и повела меня в кафе, но за обед расплачивалась я, так что выходило, это я ее повела, в общем, мы устроились за столом, сделали заказ, и Женька заявила:

– Мы должны определиться: кто из двоих меня убьет.

Я вытаращила глаза и честно ответила:

– Не знаю. Может, ты зря драматизируешь и никто не собирается тебя убивать?

– И эти типы просто так появились? В особенности тот, что дрых на твоем диване.

Тут я вновь подумала о том, что моя беззащитная квартира… Я шмыгнула носом и стала смотреть в окно: надо же быть такой идиоткой, еще и ключи ему оставила.

– Эй, – окликнула Женька. – Ты слышишь, о чем я?

– Разумеется. Этот, в пятнистых штанах, форменный убийца… и грабитель. Тут уж ничего не поделаешь…

– А по мне, Толик выглядит подозрительней. В тихом омуте черти водятся. Пятнистый документы предъявил, а этот хмырь о себе ни словечка. К примеру, где он живет и чем занимается? И куда пропал?

– Он не пропал, – вступилась я за Толика. – Мы с ним вчера обедали. Телефон оставил, просил позвонить. Толик симпатичный и на убийцу совсем не похож.

– А пятнистый спецназовец может пригодиться, вот бы точно знать, убийца он или нет?

Я вздохнула, разговор наш здорово напоминал известную сказку про белого бычка.

– А как твой Колобок? – решила я сменить тему.

– Нормально, – кивнула Женька, нахмурилась и добавила: – Может, я за него замуж выйду.

– С чего это вдруг? – насторожилась я.

– Человек хороший. И это событие уведет сюжет в сторону.

– В романе вовсе не было никакого психоаналитика, – напомнила я.

– Вот и отлично: его нет, жены его тоже нет, значит, меня никто не укокошит.

Подобная логика вызывала сомнения, но спорить с Женькой я не стала: как ни крути, а ей еще хуже: меня, может, и ограбят, так хоть убить не должны.

– Хорошо, – вынуждена была я согласиться. – Выходи замуж, я не против. А про Аверина что-нибудь удалось узнать?

– Удалось. Колобок считает, что у него была навязчивая идея, он решил, что его любовницу убили…

– Какую любовницу? – насторожилась я.

– Наверное, Стеллу. В общем, он пришел к Колобку и рассказал следующее: у него была любимая женщина, которая не так давно отправилась отдыхать с мужем в Сочи и там утонула. Как будто ничто не указывало на убийство, но Аверин считал, что ее смерть не случайна. Колобок по-умному с ним базарил, мол, это от избытка переживаний, надо дышать глубже, и все такое… И вдруг Аверин ему заявляет, что утонула вовсе не его любимая женщина, а кто-то другой. Колобок решил, что клиент с катушек тронулся, но, так как в остальном тот психом не выглядел, сеансы продолжил и выяснил вот что: Аверин хотел ехать в Сочи вместе с любовницей. Не знаю, на что он надеялся, возможно, считал, что ее супруг будет сильно занят, а может, просто не мыслил без нее существования, короче, хотел ехать и остановиться в том же отеле. Но вечером накануне отъезда она вдруг позвонила и сказала, что никуда не поедет, сославшись на какие-то семейные проблемы. Аверин остался в городе: юг без любимой все равно что север… Но любимая на свидание не явилась и вроде как вообще исчезла. Аверин забеспокоился, попытался ее разыскать и узнал, что она все-таки уехала в Сочи. Тогда он позвонил в гостиницу, и тут начинается самое интересное: дама, представившаяся его любовницей, таковой вовсе не была, он разговаривал с совершенно незнакомой женщиной, которая почему-то выдавала себя за его любимую. Соображаешь?

– Конечно, – тяжело вздохнула я: все рассказанное Женькой здорово напоминало написанный мною детектив.

– Потом липовая любовница трагически погибает, а у Аверина съезжает крыша. Он идет к психоаналитику с навязчивой идеей, что женщину убил ее собственный муж, труп спрятал, а потом уехал в Сочи с неизвестной гражданкой, выдавая ее за жену и таким хитрым способом избавляясь от подозрений в убийстве.

– А потом появились мы, – подсказала я, – со своим дурацким детективом, в котором вся эта история подробно расписана и даже указано, где спрятан труп…

– Вот-вот. Аверин послал рукопись людям, которых эта история могла заинтересовать, послал инкогнито, но где-то прокололся и погиб. Убийцы решили разделаться и с нами…

– Но после неудачной попытки эту затею оставили, – влезла я. Женька посмотрела злобно, а я торопливо плюнула через левое плечо.

– Вот язык-то, – укорила подружка, вздохнула и добавила: – Все верно. Кто-то из двоих адресатов убийца. Козырев больше подходит: жену он мог запросто укокошить, но мы уже отметили, что способ разделаться с жертвами он выбрал совершенно не бандитский, хотя сам настоящий бандит…