Карамель. Новый Мир

– Да, хочу, – резко отвечает он. – Ты – старшая в семье, ты – наследница Голдман. И ты – моя любимая дочь. Если бы требовалось выбирать… – отец делает глубокую паузу, – моё решение тебе известно. И так бы поступил каждый в семье Голдман. Оттого твоё предательство горчит ещё больше, но мы не в обиде. Ты ищешь себя. Каждый из нас искал – разными путями, разными возможностями. Обретал одни убеждения, предавал другие. Наращивал принципы. Ошибался, но ошибки покрывал пришедшим опытом. Но пока ты в поисках себя, постарайся себя же не потерять, ладно?

– Ты не злишься?

– Нет, ты же моя дочь. Моя кровь.

– А Бес? – утверждаю я, всё ещё не в силах принять слова отца. Да, они зверски пощипывают моё эго, возносят и без того соседствующую с пиком Здания Комитета Управляющих самооценку, но…мы говорили не о чужих людях, не о незнакомцах. А к младшему брату я испытывала тепло и привязанность.

– Я сказал, кого любил больше и чью бы потерю не пережил, прекрати переспрашивать, – горько признаётся отец. – Родители, которые говорят, что любят детей одинаково – вруны или ещё не поняли жизни, не протёрли глаза с размытыми представлениями о ней. К каждому ребёнку свои чувства – они особенны, уникальны. Но не надо из матерей и отцов создавать себе богоподобных кумиров – нам тоже свойственно выбирать. Если не веришь мне, дочка, верь своему дяде. С ним у вас особенная связь.

– Он тоже врун.

– Но ему враньё ты прощаешь, заметь.

Не терплю, когда отец оказывается прав в подобных спорах.

– Не согласна принять помощь (или попросить её) от родного отца – не отгораживайся от Алмаса. Вы с ним бунтари, хоть и не кровные.

– Что ты сказал?

– Сказал, что у нас одна мать, но разные отца. Ты и сама это всегда замечала, просто игнорировала факты.

– Но повторные браки возбранены, а отношения вне официально объявленного партнёрства супругов считаются тяжелейшим нарушением в Зале Семьи.

– …и слепо верила Своду Правил, – отец вздыхает. – Надо же, ты заучила закон и не один. Прямо-таки библия нового века, а ты живёшь по постулатам. Моё тебе откровение, даже библия – художественное, из раза в раз переписываемое, произведение. Не стоит жить по чьей-то писанине.

– Её писали святые. А нами – Создателями и без пяти минут Богами – писался Свод Правил. Забавно.

– Чувство юмора имеется и в небесной канцелярии, и в Здании Комитета Управляющих.

– Не могу поверить…

– К каждой из наших бесед ты оказываешься не готова.

– Да как же тут подготовишься! Все друг другу врут!

– И ты начни, в чём проблема?

– А, может, дружно перестанем?

– Дочка, – говорит отец, – мы выстраиваем вокруг будущих поколений лучший мир, для чего же вы своими руками претворяете все старания в пыль?

– Лучший не равно идеальный, а идеальный не равно правильный.

– Но он лучший из возможных! Лучше быть не может, понимаешь? Хуже – да. Но не лучше. Тебе известно, что все девять Палат корректируют политику и законы, обтачивают истины Нового Мира, стремятся сделать его ещё более благоприятным, усовершенствовать, понимаешь? Его делают удобным универсально. Мы – не закостенелые фанатики старой системы, мы модернизируем имеющуюся. Как можем. Как получается. Потому что все мы тоже люди.

– А я думала, Боги и Создатели…

– Всё ещё злишься?

– На то, что ты пытался – словно в пробирке – вырастить из меня идеальный образец идеального гражданина идеального мира? Ну как сказать…

– Я хотел для тебя всего самого лучшего, дочка. А знаешь что? – Напиши, – и отец протягивает перед собой чистый лист бумаги, – напиши имена тех, кто причастен к сегодняшнему подрыву. Запиши тех, кто несёт смуту в наш идеальный град. Мы найдём их. Запиши любого, кого пожелаешь – и его вздёрнут в этот же вечер.

Смотрю на белую пугающую поверхность. Цвет стерильности. Цвет чистоты. Цвет, на котором не место ошибкам. Мой любимый цвет. И он же всегда пугал. Беру карандаш и думаю.

– Запиши имена тех, кто постепенно – медленно, но верно – уничтожает Новый Мир. Запиши имена виновных во всех бедах.

– С радостью, – говорю я и исполняю от меня требуемое.

Протягиваю лист. Отец с улыбкой принимает его, но, прочитав, корчится и рвёт бумагу.

– Думаешь, это смешно?

– Ты просил написать того, кто во всём виноват.

Я написала «Новый Мир».

Отец сердито качает головой.

– Хочешь, покажу свою новую дыхательную маску? – спрашиваю я и, не дожидаясь ответа, достаю её из бомбера и швыряю на стол. – Хоть кто-то на улице улыбается.

– Совсем крыша поехала, Карамель? Ты была на шествии, среди этих фанатиков и психопатов, серьёзно? Ты была там? Ты?

– В это так сложно поверить?

– Для чего, дочка? Для чего эта демонстрация?

– Для демонстрации, вот так поворот! – саркастично отзываюсь я. – Мы живём в мире, в котором даже улыбка – преступление.

– Демонстрация чрезмерных эмоций – преступление, – поправляет отец. – И то – на публике. Дабы не разрушать идеалистическую картинку града высших людей, самих Создателей.

– Ты сам в это веришь?

– Ты в это верила, и мне было достаточно.

Молчу.

Смотрю на отца.

Думаю.

Решаю.

И – вот – говорю настойчиво:

– Ты знаешь, что нужно сделать, мы друг друга поняли. Я пойду – меня ждёт водитель.