Каратели

И это спрятанное от всего мира, старчески жалкое, беспомощное тело и прозвучавший вчуже собственный голос, ненавидящий, грозящий по-немецки, – все будило и удерживало, как тошноту, мысль о смерти. Но не той смерти, с которой вот уже три десятилетия жил в постоянном и изнурительном поединке (даже через горбатый кремлевский двор привычно стало идти в сопровождении охранного взвода и бронетранспортера). Везде часовые, подходишь, уходишь и ждешь: в лоб выстрелит или вот сейчас в затылок? Есть другая смерть, возвышающаяся, как горный хребет, далекая и неотвратимая. Что особенно невыносимо: ее видишь не ты один, твою неотвратимую смерть. Видят и другие и надеются, что дождутся, что тебя переживут. Ты один, а их много, бессчетно много. Сколько ни посылал их, любые тысячи, миллионы, впереди себя, кто-то все равно пересидит, дождется. И никакие шарлатаны от медицины не отмолят тебя у смерти. Никакие богомольцы. Сколько лет морочил, подлец, голову! А сам до семидесяти не дотянул – подох, спроси теперь с него. Цифрами кидался: 150 лет! 200 лет!.. Они тебе веку добавят, как же. Укоротить – это пожалуйста! Всем, всем поперек глотки. Как волков ни корми… Целый змеюшник образовался, и где – в медицине. Уходи, старикашка, сам, не то полечим! У них и эмблема такая – змея. Можно представить, что творится под другими эмблемами, за другими вывесками. Прошел испуг перед Гитлером, а про довоенное, кажется, забывать начали, вот и обнаглели. Ну и черт с вами, оставайтесь, а я ухожу. Хоть на коленях ползайте – больше не уговорите. Хватит. Умереть, как старики сибирские умирали, на печи. А кто же я, если не старик? Больной, старый человек. Не нужны мне ваши громкие здравицы и чтобы подлец Лаврентий силой вытаскивал из вас бездарные романы да метры кинопленки – можно подумать, что кишки из них рвут, тащат. Чужой! Нет, нет да и проговорится. «Родная русская природа, она полюбит и урода» – вот кто я для них. Подлец написал, но очень точно. Не ихний я. Насильно люб. Только дурак стал бы верить в ваши здравицы, «письма трудящихся». Из грязи Бог слепил эту нацию, народ. Не из мрамора – из грязи. Бараны и есть бараны.

Но самые псы из псов – кого пригрел, кому имя сделал. Ближайшие! Соратнички!

Затаились и ждут, скоро ли руки развяжу им. Что ни делай с ними, не шелохнутся. Хоть на кол сажай. В глазах одна мыслишка: переждать! пережить! Хоть на угли задницей – терпят.

Нет, до чего же они одинаковые во все времена. Что сейчас, что при Иване Грозном. Придушит Малюта Скуратов всех слуг боярина (пока тот в бане или в Думе преет), вернется хозяин домой: люди его лежат, жмурики, кто где. Понимай намек! Что сделал бы человек с чистой совестью? Прибежал бы, криком кричал, жаловался. Как когда-то друг мой Серго, когда чистили его аппарат и брата посадили. Были друзья, были… А эти? Все как один: будто ничего не случилось! Будто и жена ему не жена, и брат не брат, и сын не сын! Как самочувствие, Вячеслав Михайлович? Спасибо, Иосиф Виссарионович! А ваше, товарищ Шверник? И у этого лучше некуда. Ну, а ты, ворошиловский мазила, у тебя тоже никаких происшествий? Ну и как без жен обходитесь? Учитесь у Михаила Ивановича. Шубами забросал балерин. Даже помолодел, козел старый. Что ж, хорошо так хорошо. Иосиф Виссарионович тоже как-то обходится столько лет. Ваши женушки годами поперемывали наше с Надей семейное белье! Кто да кого до чего довел! И такое уж, думаете, удовольствие с вашими рохлями встречаться на вечерах. Смотрит, будто ее, корову, живьем съедят. Да они и вам нужны ли? Товарищу Сталину хватает судомойки? Этой Истоминой, Вали. Сплетничаете? Ну, ну, посмотрим на ваших судомоек. Тем более что и дураку известно: сатана (а в наше время разведка) ищет и первой находит женщину. Дорожка проторенная: враг – жена – ответственный работник. А жена члена Политбюро – самый короткий путь к самой крупной цели.

Один Поскребышев лысиной бил в колено, стучал-достукивался: «Отец родной, Богодо молю, верни жену!» Скулил, как баба: «Ну зачем она вам, Иосиф Виссарионович, зачем? Она сама всегда ненавидела этих Седовых, иудушек Троцких. Мало разве настоящих врагов?» Это он мне будет объяснять, кто враг, а кто нет! Помощничек! Ну да ладно, будет тебе жена, Александр Николаевич, если так убиваешься. О, как потешались мои «бояре», забыв о женах собственных! Еще бы. Прибежал наш лысенький домой, а там дожидается молоденькая: «Мне сказали, что я ваша жена». Ах, как смешно! (И правда смешон, дурак.) Но этот хоть просил-молил, а те глазом не сморгнули. Будто жен у них как у мусульманина. Или даже рады, что избавил их от толстых жидовок. Сразу зашустрили, козлы старые. Нет, всё потому, что ждут, уверены: недельку-вторую перетерпеть, и свободны! Раскусил я вас, вовремя оглянулся…