Каждый вдох и выдох равен Моне Лизе

Мне обидно вспомнился разговор с куратором. Господи, да у меня даже «приключений» не было! Я и впрямь слишком робкая и правильная для прорыва, которого требует искусство… Вон люди как только не ищут свою внутреннюю свободу и страсть – выжигают на себе картины клеймами, плавают голыми в сферах по реке Янцзы, замуровывают себя кирпичами, выпиливают из себя ребра… А я – и вправду «хорошая девочка», отличница, добропорядочная мать троих детей… Какие у меня страсти? Какое «художественное высказывание»? Вымой руки, сделай уроки? Ну и какую «сложную интеллектуальную задачу в искусстве» я могу этим решить?

Современное искусство – это боль, борьба и забивание мирового зла насмерть фосфенами и надувными шариками. Злободневное нельзя вскрыть гармонией, красота не борется. Она больше не спасает мир, да и как?! Как она это сделает, если каждое второе кафе обклеено климтовскими поцелуями, а на половине чашек мира задумчиво мечтают рафаэлевские ангелы? Красота очень устала. Выродилась в мещанскую усладу глаз. Но искусство – по-прежнему магическая вещь. Магия не происходит от волшебной палочки. Это человеческая фантазия, постепенно загустевающая в реальность. Вот на что у человека хватит воображения, то и загустеет…

А как «заглянуть за грань» привычного мира, если боишься даже посмотреть на этот самый мир во всем его стремном многообразии? Может, моя внутренняя свобода там, в клубе сибари, висит вся связанная и подвешенная за крюк к потолку… Должна же я хотя бы попробовать «раздвинуть границы»? Решено: один ноль в пользу карлика.

– Я не пойду, – сказала я Стиву. – Хочу лечь вовремя…

– Да ты что?! Ты же скоро уезжаешь. Дома выспишься. Когда мы еще соберемся вот так? Ты должна пойти!

– А твоя жена будет? – вынула я козырь из кармана.

– Ну… но!.. – Стив хватал ртом воздух. – Ну и что?!

– Ну и все. Я пас.

* * *

Лобби сибари-клуба выглядело как пульт управления космической станцией: помещение странной плавной формы типа искусственной почки, все сотканное из света, металла, стекла и пластика.

Повсюду словно разлилось жидкое электричество, даже на полу были экраны с кислотными движущимися абстракциями. Странный все-таки город. Вход в галерею иной раз выглядит как бордель, зато предбанник борделя – как выход в гиперпространство… Это был технохрам блестящей враждебной красоты, похожий то ли на компьютерную игру, то ли на эротический фантазм сумасшедшего кибернетика.

Объява на входе обещала «соединить сердце с незнакомцем в магическом опыте», предлагала «ощутить эмоциональную веревку в руках экспертного художника» и завершалась строгим и таинственным приказом «Идолизируй странное!» Приказ как бы произносила хитроумно связанная и облаченная в красный шелк девушка, которая прожигала зрителя насквозь воинственным и непокорным взором революционерки, от чего сразу хотелось в конце добавить «товарищ».

Охранники на входе пропустили Эвана+1 мимо небольшой очереди так буднично, что у меня закралось подозрение, что он таки здесь работает, а не просто ошивается завсегдатаем.

Какое-то время мы блуждали по космическому коридору с волнистыми потолками и нервной, яростной подсветкой, будто во внутренностях гигантского биоробота. По стенам мелькали какие-то многоугольные входы, схемы связывания в иероглифах, постеры с анатомией микки маусов и фотографии девушек в латексных масках с конфетами на палочках.

Внутри мы сели за козырный зарезервированный столик, с которого открывался вид на все пространство клуба. Оно было довольно большим, и там происходило сразу несколько вещей.

Шел мастер-класс по связыванию. Уже познавшие «эмоциональную веревку» были подвешены за крюки к потолку, в странных позах, будто застывшие в кульбите акробаты. Вывернутые на манер насекомых локти и колени придавали им тревожный, кафкианский вид. На матах внизу мускулистый и густо татуированный мастер бондажа трудился над очередным телом под лесом торчащих отовсюду телефонов на палках у неофитов.

Из другого… ну, не угла, – из соседней кишки биоробота доносились пронзительные визги и женский хохот. Человек в большом розовом клоунском цилиндре и сверкающем красном плаще а-ля Супермен стоял в свете софита спиной к рассаженной рядами публике, опустив голову и широко расставив ноги, и сосредоточенно возился с чем-то невидимым для зрителя, будто готовил фокус.

За столиками у стен с немилосердно скучающим видом сидели транс-барышни с коктейлями в изогнутых лилиями запястьях. Платья ципао придавали им ретро-вид растленных роковых леди, будто они вышли из черно-белого кино сороковых, в которых вечно льет дождь и шныряют циничные детективы в надвинутых на глаза шляпах.

Несколько человек в латексе с головы до пят степенно восседали в подвесных флуоресцентных креслах и «идолизировали странное», взирая на него сверху вниз. Выглядели они одиноко и не так чтоб очень счастливо.