Химера: Проза. Лирика. Песни (Авторский сборник)

Ах, мы добрые букашки,

кровь отцов нас не печет —

кто б смог дурь нашу одернуть.

День прошел, печаль какая…

Сколько будет этих дней,

распозорных, как ушедший,

что ушел, бельмом моргая,

меж расхристанных парней,

в глубь лубянковских коттеджей.

Химера

Ты синеокий, и я синеокий,

Я недалекий, и ты недалекий.

Веришь зачем-то, что всеми любим,

Не оттого ли зовут тебя Пим.

Ну а меня почему-то Валера.

Все имена наши, в общем, химера,

Как и мечты о взаимной любви,

Кстати, пример: Храм Христа на крови.

Вот из-за гор, из-за дальнего леса

Едут вожди к нам, посланники беса.

Мы их все любим. С какого рожна?

Наша любовь им совсем не нужна.

Мы им нужны для питания кровью,

Кровь нашу высосут бесы с любовью,

Губы утрут и в помин наших душ

Спляшут «семь сорок», бойчее «Ля Руж».

Ты синеокий, и я синеокий,

Что за народ мы такой недалекий?

Верим в любовь и в нерусских вождей,

И в благодать от кровавых дождей.

Впору понять: из-за гор, из-за леса

Нечего ждать никого, кроме беса.

Хобби

Кто марки собирает,

кто этикетки вин,

кто в спортлото играет,

кто копит гуталин.

Кто ноготь на мизинце

растит, холит весь век,

кто дал зарок не бриться, —

таков есть человек.

От всяких чепуховин

нет радости конца —

мир ценностей условен

от клетки до дворца.

Бог души собирает

хорошие, черт — дрянь.

Зачем? Никто не знает,

как где Тьмутаракань.

Христя

Я встал сегодня в пять часов,

но солнца не увидел,

лишь тучи шли из-за лесов —

я их возненавидел.

Их молчаливые ряды

в шинелях серо-грязных

шли градом бить поля, сады,

нас, с хмарью не согласных.

Они шли землю бросить в дрожь,

сорвать с деревьев листья,

нас не ценя и в медный грош:

меня, тебя и Христю.

Ту Христю, что взрастила сад

на месте пепелища,

что здесь оставил пришлый гад

в коротких голенищах.

Как мне любить нахмур небес

и окрики природы?

Когда-то в душу мне пролез

один «отец народа».

Он тоже хмурился в усы,

как эти злые тучи,

и за коляску колбасы

нас от души помучил.

А мы кричали все «ура!»,

пока не протрезвели.

Социализм из топора

сварили и поели.

Когда повешенный кричит:

«Да здравствует свобода!» —

палач с ухмылкою молчит,

«отец и вождь народа».

Короче, хмурые вожди

нам счастья не прибавят.

И коммунизма, друг, не жди,

когда тираны правят.

Вот почему нахмур небес

в меня протест вселяет,

мы жизни кончили ликбез —

пусть это всякий знает,

кто думает, что мы рабы

с глазницами пустыми.

Нет! В памяти отцов гробы

и лагеря колымьи.

Четыре строчки

Вот нашел он бабок пачку,

сел с какой-то бабой в тачку,

ехал, выпал, в гроб упал —

дядя добрый закопал.

На могиле знак Сиона,

христианская икона,

из Корана пара слов

про обрезанных козлов.

Про меня четыре строчки

(в этом месте вставлю точки).

Я не против, что он жил,

что он голову сложил.

Против я, что жить нам плохо,

что Россия неумеха,

что живем мы без узды,

то, что все нам до п…ды.

Чечетка

Короче стали ноги,

и руки — до колен.

Не будьте ко мне строги:

и так и этак — тлен.

Длиннющими руками

легко чужое брать,

с короткими ногами

от вас мне не удрать.

Хотя и ваши ноги

короче ваших дней,

а руки-недотроги

моих в сто раз длинней.

Похлопаем в ладоши,

чечетку отобьем,

в себя заглянем строже —

и реквием споем.

Чмо

Проверю-ка еще разок,

на что я годен в этой жизни.

Прибор обычный: на глазок, —

привычен он в моей отчизне.

Я не ученый, не певец

и не сознательный рабочий,

не жнец, не пекарь и не швец, —

без специальности, короче.

Во мне партийный аппарат

не вызывает слезы счастья,

но я, увы, не Герострат,

чтоб сжечь хоромы самовластья.

Я не хочу в крови закат,

не жажду я семитской крови,

и шовинизма суррогат

со лба не стронет мои брови.

Вообще, политика — дерьмо,

политиканство — мета ада,

как россиянам мета «чмо»,

поставленная тем, кем надо.

Но это временно, друзья,

проснется русская «громада»,

и русофобам, детям ада,

не посочувствовать нельзя.

Пока и я в разряде «чмо»,

то бишь, российское дерьмо.

Чудак

Село солнце за село,

но верхушкам яблонь

с полчаса еще везло:

свет в них будто пламень.

И кресту на бугорке

сельского погоста,

помнящем о старике,

подфартило просто.

Высветился как золотой,

будто там, в могиле,

погребен отец святой,

а не дед Василий.

Что грешил не раз, не два,

и бывал под стражей

в Кобленце, где дойчслова,

и в Сибири нашей.

Был исколот он штыком

крупповской закалки,

кованым бит сапогом

на лесоповалке.

И улыбчив был, чудак,

чуть не до кончины.

Мне бы улыбнуться так

из своей кручины.

Село солнце за село,

но верхушкам яблонь

с полчаса еще везло:

свет в них будто пламень.

Чудная страна

Когда все спят, и ночь прохладой

в окно вливается тайком,

я вместе с фразою крылатой

лечу от дома далеко.

Где нет границ для мысли трезвой,

чуть затуманенной слезой,

где не бывал чиновник резвый,

и смерть не шастает с косой.

Где демагоги неизвестны,

и хамство где не вьет гнезда,

где Эрнст известен Неизвестный,

где с рельс не сходят поезда.

Где не взрываются ракеты

и чернобыльские АЭС,

где дарят девушкам букеты,

где не терзают поэтесс.

Где не плюют в могилы предков,

детей не бьют по голове,

где в Пасху стол не из объедков,

где есть мораль одна, не две.

Где, в общем, здорово живется

не только слугам всех мастей,

где из фонтанов счастье льется,

где ждать устали нас, гостей.

Шарман

Когда меня любили,

Дырявили карман,