Хочу танцевать с тобой

Я нервничаю? Я?! Нервничаю?! Да когда такое было-то в последний раз? Это уже диагноз, Риша. Да, диагноз моей тупости. Да кто он такой, чтобы я так переживала? Ну не справлюсь я с его танцем. Не смертельно же. Да… Не смертельно, зато позорно. Так! Я справлюсь и… И точка!

Дергаю дверь парадного входа в «Малый зажигай!». Заперто. Что?! Ну да, сегодня же воскресенье. Неужели?.. Вот же Шреддер хитрожопый! Решил стебануться надо мной в отместку за вчерашнее? Ну все!

Пусть сам с собой танцует! Разворачиваюсь, чтобы уйти, и уже заношу правую ногу над первой верхней ступенью, как…

— Риша!

Задираю голову и вижу темноволосую макушку в окне второго этажа. Улыбается и машет. Ну прямо пингвин Мадагаскара.

— Ты меня впустишь? Или мы с тобой как Ромео с Джульеттой поболтаем, и я пойду домой?

— Черт! Я забыл про дверь! Сейчас спущусь!

Забыл он. Придурок. Подождите… В смысле забыл? Он же сам как-то вошел? Или он что, живет тут? Усмехаюсь собственным мыслям. Бре-е-ед.

— Помощь нужна?

— Если ты не отойдешь от двери в раздевалку, то она будет нужна тебе, — рычу, натягивая спортивные штаны.

— Как хочешь… — отвечает Стас и тихо смеется.

Я хочу, чтобы мы вернулись к взаимному не перевариванию друг друга, но сколько не пытаюсь не могу снова злиться на Стаса так, как раньше. Точнее, я злюсь, но уже по-другому. И мне это не нравится.

Совсем!

Выхожу в зал. Темный близнец уже ждет меня, включив негромко какую-то заводную песенку. Что-то мне подсказывает, я еще пожалею о приходе сюда. Очень сильно. Но я ведь уже здесь. И не сдамся.

Разминка. Растяжка. Все как всегда, только темп куда быстрее, но я, кажется, успеваю. Белецкий занимается вместе со мной. Правильно. Сейчас мы партнеры, а не учитель и ученик. Ну, почти.

— У тебя отличные данные, Риша Мариновна, — говорит Стас, отходя от станка.

Опираюсь локтями о верхнюю перекладину, поворачиваясь в его сторону. Хочу принимать комплименты лицом к лицу.

— Но есть над чем поработать, — продолжает темный близнец, убивая всю сладость момента. — Поперечная растяжка, ну-у-у… такое себе. Сильные руки, но вот спина не очень. Нужно будет укрепить мышцы, с подъемом корпуса может быть беда, — прикладывает палец к губам, откровенно меня разглядывая. — Что еще? М-м-м… Ах да. Самое главное, с чего нужно начать.

Стас шагает ко мне. Походка хищника, не иначе. Только вот перед ним не добыча. Остаюсь спокойна. Ни одна мышца не дергается на моем лице. Контролирую дыхание, но все летит в ад, когда он бесцеремонно хватает меня за бедра, поднимает ноги вверх и разводит их в стороны. Прижимается всем телом, выбивая из меня то ли полустон, то ли полурык.

— Между нами не должно быть стеснения, Риша Мариновна, — произносит глядя прямо в глаза. — Парный танец построен на взаимодействии, и я не хочу, чтобы ты дергалась или пыталась убить меня каждый раз, как я к тебе прикасаюсь. Нужно пережить это сразу. Привыкнуть друг к другу телесно. В танце ты должна быть абстрагирована от настоящего. В нем ты другая Риша. Там свой мир и своя история, которую мы создадим и расскажем. Нужно уметь быть не просто танцором, но еще и актером. Пропустить через себя эмоции и чувства и раскрыть их в движении. Если нас двое на сцене, то мы обязательно заодно, даже если наша история о войне и сражениях. Понимаешь, о чем я?

Прекрасно понимаю. Скрещиваю ноги у него за спиной, заключая в ловушку. Только вот кого непонятно. Его? Или все-таки себя? Обнимаю Стаса за шею. Сердце стучит все быстрее, но я борюсь с неловкостью.

Он прав. Нужно просто привыкнуть.

Стас немного меняет захват. Выпрямляю спину и теперь сижу у него на руках, прижавшись грудью к груди.

— Ты со всеми своими партнершами проделываешь этот трюк?

— Обычно я просто сплю с ними, чтобы стереть границы, — растягивает губы в лукавой улыбке. — Но тут особый случай. Приходится импровизировать.

С трудом сглатываю, чувствуя, как его ладони ползут вверх по ягодицам к талии. Горячие. Сильные. Решаю, что в эту игру могут играть двое, и провожу пальцами по его напряженной шее, поднимаясь к затылку. Зарываюсь в волосы. Мягкие, такие густые, что меня саму можно смело назвать лысой.

Что-то происходит. Атмосфера меняется. Вокруг становится жарко. Расстояние между нашими лицами сокращается, и вот мы уже касаемся носами. Дыхание смешиваются и ощущаются взрывными искрами на губах. Какой-то сумасшедший ураган сметает мысли и принципы. Все как в моем самом страшном, но все равно самом любимом сне.

Эти чувства, что рождаются в душе… Симпатия. Желание. Страсть. Они противоречат всем тараканам, живущим у меня в голове, но все равно такие приятные на вкус. И я хочу их попробовать.

— Риша, — сбивчиво и тихо произносит Стас, прижимая меня еще крепче, и опускает голову, упираясь лбом в мое плечо. — Не дразни меня. Я хочу дожить до нового года, и ты мне очень нужна. Но если ты будешь такой… Даже слова подобрать не могу. То я сорвусь и наделаю кучу глупостей, за которые ты меня потом в палисаднике перед центром закопаешь.