Хочу тебя любить

Сдергиваю с вешалки куртку. На вопросы и суетливое мельтешение Курочкина не реагирую. Не способен. Гасит меня изнутри так, что дышать не могу. Все системы подрывает.

Выскакивая на улицу, благодаря морозу, ненадолго прихожу в себя. Отрезвляет и ощутимо сотрясает. Но через мгновение организм справляется, разгоняя быстрее кровь. Не просто терморегуляцию выравнивает. Снова топит на максимум так, что кожа горит, и тело устойчивость теряет. Меня порядком так шатает. Взгляд кровью заливает. Сознание непрерывно и оглушающе бурно мотает какие-то воспоминания, обрывки мыслей, новые, сырые, скоропалительные решения.

Ноги исполнительно несут в нужном направлении. Ни очередная непогода, ни километры не помеха, когда собственная кровь – та самая биологическая жидкость, полная ненавистных генов – обращается в яд. Он и гонит домой. По пути еще не осознаю, что собираюсь сотворить. Безусловно, не просто в дьявольскую рожу отца взглянуть. Знаю ведь, что ничего это не изменит. Никогда он не попустит свое долбанутое желание управлять моей жизнью. Прямо или косвенно будет уничтожать.

Дверь с грохотом влетает в стену. Угрожающе звенит зеркало. Тяжелые шаги гулко проносят меня по глянцевому полу.

Застаю отца с мачехой в гостиной у гребаной елки – искусственного дерева, которое знакомо мне с детства. В одиннадцать лет от удара отца я влетел в колючие ветки и, перебив треть уродских украшений, свалил всю громадную конструкцию на пол.

Сейчас мне хочется повторить что-то подобное намеренно. Только уже обратным храпом – швырануть в долбаное дерево отца. Ядовитая кровь упорно гонит по венам, впервые рождая опасение, что я такой же подонок, как и отец. Возможно, никогда не смогу быть нормальным. Потому что в это мгновение мне охота его убить. Самым жестоким способом.

– Какого ебаного черта тебе снова от меня надо? – выдаю ором. – Чё ты постоянно лезешь ко мне? Какие у тебя опять проблемы? Какое имеешь ко мне отношение сейчас? Старик не угодил? Я свалю, конечно, чтобы не подставлять, – киваю, больше самому себе. На ходу принимаю решение. – Что дальше? Что еще ты, блядь, придумаешь? Ведь ты никогда не уймешься!

– Наконец, ты это понял, – высекает человек, которого я когда-то называл отцом.

– Ренат… – блеет испуганно мачеха.

– Ушла! – резко рявкает этот урод.

Подкрепляя требование взглядом, демонстративно отставляет бокал с вином на стол. Валентину Николаевну, естественно, как ветром сдувает.

– А ты что думал, сосунок? – горланит папаша, едва остаемся одни. – Я позволю тебе и дальше тут ошиваться? То Чарушины, то этот… Франкенштейн… – выплевывает придуманное мной когда-то прозвище. Молча сношу. Втягиваю тяжелый и густой воздух. Замираю. А «папочка» тем временем продолжает: – Тереться по чужим углам, создавая мне сомнительную репутацию, я тебе не позволю! Не будет такого! Я тебе велел вернуться в квартиру и не позорить меня?! Велел! Но ты же рвешься что-то из себя показать! Так я лучше всех неугодных, вместе с тобой, с лица земли сотру, чем позволю всему этому разворачиваться! Так тебе понятно?! Кусок дебила… – последнее буквально выплевывает.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Только мне давно на подобное срать. В ярость приводит все, что извергнуто до – конченый маньяк никогда не оставит меня в покое.

– Давай так, – выдает дальше с ухмылкой. – Я отложу обследование Варвары, которое было запланировано на третье января… Скажем, на десятое? Или, может, на семнадцатое? – растягивая слова, наслаждается произведенным эффектом. Меня уже не просто в жар бросает. Заливает на нервах пòтом. Каждый мускул в моем теле непроизвольно дергается. Сокращается судорожно и бесконтрольно. – Ты подумаешь и… Подумаешь и будешь делать все, как я скажу.

Рваным шумом выдыхаю ярость. Не спасает. Молниеносно вырабатывается новая порция. Клубится внутри. Дымит. Под прессом других эмоций раскидывает ее по всему организму – скоропостижно, масштабно, выжигая дотла. Трясет меня, как эпилептика.

– Что ты молчишь, идиот? Что молчишь?! А?!

Уже не просто горланит. Во всю глотку ржет, псих.

– В мужика он вздумал играть... Герой, понимаете ли! Идиот!

Сам не знаю, как получается собраться. Перестроиться. С оглушающей решительностью, без слов, развернуться и двинуть обратно на улицу. Задерживаясь у входа, перебираю размытым взглядом ряд брелоков и с абсолютной уверенностью снимаю с крючка свой ключ. От своей тачки. К ебеням отца! По документам – моя. Частично и по деньгам. К черту гордость! Не просто перешагиваю, я ее перемахиваю.

«Папочка», конечно же, тащится следом. Не рассчитывал, что концерт так резко прервется. Оборачиваясь к нему, маячу ключом и выдвигаю:

– Забираю свое. Теперь уже, определенно, удачи.

Подбрасываю и ловлю ключ. Не системное это движение. Не продуманное. Никакого удовольствия вытянутая рожа отца у меня не вызывает. Другие чувства взрывают грудь. Основополагающим является свобода. Впервые по-настоящему ее ощущаю.