Холодные глаза

– Обстановка нехорошая. Местных все больше.

– И что они хотят?

– Посмотреть на подозреваемых, – сказал Каримдин, и, услышав это, женщина покачала головой, ушла в свой угол, и оттуда раздались приглушенные рыдания.

– Блядь, – едва слышно выругался полицейский, – ослы…

– Эй, – вдруг обратился к нему усатый мужичок, – ты чё разорался? Тихо делай свою работу.

Полицейский проглотил замечание мужика и удалился в конец коридора.

– Каримдин, позови имама. Подключи *******. Пусть успокоят народ, – спокойно скомандовал тот же мужичок.

Как я понял, речь шла о старейшинах, и это решение показалось мне охренительно умным. Хоть кто-то тут мыслит рационально. Он оглядел помещение, увидел притихших двоих на кушетке, задал им пару вопросов, и мне стало очевидно, что это владельцы гостевого дома.

– А ты кто? – спросил он вдруг меня, и я, как ракета, взлетел со стула.

– Журналист. Заур попросил помочь, пофоткать.

– А, хорошо. Туда-сюда не болтай, – сказал он строго, по-отцовски.

– Да, – ответил я, будто солдат на линии фронта, принявший приказ.

– Можно, – сказал полицейский-грубиян, указывая на конец коридора, и они вместе с мужичком ушли.

Сидевшие на кушетке достали сигареты и пошли в администраторскую, а я остался в совершенно не отапливаемом фойе один, если не считать женщину, которая в своем горе, кажется, мысленно была где-то не здесь. Она продолжала смотреть в окно. Зазвонил мой телефон, это была мама:

– Арсен, ну как? Выехал?

– Нет, пока еще тут. Полицейские попросили кое-что для них поснимать, и я остался еще на пару часов.

– Что поснимать?

– Людей. Тут у них допрос будет скоро, и надо, чтобы кто-нибудь для них пофоткал.

– Вы в полицейском участке?

– Нет, там же, в гостевом доме. Я думаю, тут нет никаких полицейских участков, – усмехнулся я. – Тут здание администрации села – чей-то старенький частный дом.

– Воре ха, – вспомнила мама свой аварский язык, что означало «Будь осторожен».

– Да тут ничего такого. Никаких подозреваемых, просто, как я понял, говорить будут с неместными, – сказал я потише, чтобы женщина не услышала мои слова. Затем встал со стула и пошел подальше в коридор.

– Ну, хорошо. И когда домой?

– Надеюсь после обеда выехать. Посмотрим. Дело интересное. Нельзя, наверное, ничего рассказывать, но просто тут прямо кино какое-то. Все какие-то нервные: полиция, жители, родственники. Тут все жестко, и я внутри всего этого.

– Воре ха, – повторила мама. – Сделай, что они просят, и пулей домой. Понял?

– Да, капитан.

– Астахфируллагь [Прости меня, Аллах], – выдохнула она. – Тут уже по всем новостям это крутят. Ничего толком не показывают, но уже все сказали. Зверство.

– Да…

– Ты там внутри был? В доме.

– Ну так, рядом, – соврал я. – Особо ничего не видел. Тут больше народ раскачивает лодку.

– Конечно, местные так реагируют. У них под носом. Тем более какой-то важный человек был, да?

– Да, вроде.

– Сколько там живет человек?

– Не знаю.

– Человек пятьсот, наверное, – высказала догадку мама.

– Наверное, – поддержал ее я.

– Тем более что все всех знают. Это точно кто-то чужой. Со стороны. Приехал, сделал и убежал уже, наверное, давно.

– Да, – сказал я без особого интереса.

Все эти теории я уже прокрутил в голове сотню раз. Я просто ждал, пока эта история начнет развиваться. Как любитель детективов, я рассчитывал, что должно произойти что-то такое, что придаст ей импульс. В кино обычно находят орудие убийства или появляется новая жертва, снимок, след. Правда, с другой стороны, я понимал, что это реальный мир, реальная жизнь и Дагестан. А стало быть, это дело либо раскроется за пару дней, либо годами будет висеть в воздухе, пока народ не отпустит это, как отпускал многое другое в конце девяностых: сотни убийств, теракты, криминальные и клановые разборки, завершавшиеся кровавыми побоищами. Многое было. Многое отпустили. Я как человек, почти не заставший те мрачные годы, мог судить о них лишь по рассказам отца – прямого участника событий.

– Насчет девочки… Я сбросила тебе ее номер и фото тоже.

– Какой? – спросил я, не понимая, как наш разговор так быстро переключился на мою личную жизнь.

– Я же тебе говорила вчера. Девушка, заканчивает юридический, Айшат. Вспомнил?

– Да-да, вспомнил, – сказал я.

– Ее предупредили, что ты позвонишь. Фото есть, симпатичная. Ее папа серьезный такой. Она, наверное, такая же.

– А если она мне не понравится? Вначале надо фото отправлять, чтобы я сказал «да» или «нет», а потом уже давать номера друг друга. А сейчас, получается, у меня даже нет выбора. Если не позвоню, подумают, что что-то не так.

– Не капризничай. Хватит уже. Миллион девушек увидел. Эта то, другая еще что-то, третья низкая, четвертая губы сделала. Хватит уже. Хоть кому-нибудь дай шанс. Не все по фото делается, понял? Тоже мне фотограф.

– М-м, – протянул я, закатывая глаза.

– Позвони сегодня. В обед большая перемена у нее, вы тоже, наверное, на обед пойдете. Поднимешь настроение себе.

– Хорошо.

– Не забудь.

– Ага. Все?

– Да.

– Арсен! – крикнула мама в трубку, когда я уже отвел телефон от уха и почти отключился.

– Да?