Хороший братец – мертвый братец

– Никто толком не знает, – сказал Сергей. – Вот увидишь и нам расскажешь.

«Ну и шуточки, – подумала я. – Типун тебе на язык».

– Говорят, он любит баб щекотать в причинном месте, – сказал Иван. – Присядет какая там, где не положено, а он из земли высунется и трогает. Забавляется. А может, мокрого не любит и проверяет, откуда это водичка льется.

Вспомнила я свои ночные визиты под сосну и стало мне не по себе.

– Да ты не бойся, – успокоил Иван, догадавшись, о чем я подумала. – Это мужики, чтобы над девками подшутить, рассказывают. А на самом деле Кувыка пола не разбирает. Утаскивает под землю всех подряд – что мужчин, что женщин…

– У-тас-ки-ва-ет? – переспросила я.

– Ну да. Нас даже в детстве пугали: «Не будешь слушаться, тебя Кувыка под землю утянет».

– Так то пугали… – я старалась рассуждать спокойно. – А было, чтобы он кого-нибудь утащил? Не в древности – вот, мол, деды вспоминали, – а в наше время…

– Лет пять назад Семен Вяхирев из Криулино пропал. Милиция его искала, не нашла. Вот его, говорили, вроде Кувыка унес.

– Семена потом в Павловом Посаде на рынке видели, – вмешался Сергей.

– Может, и видели, – сказал Иван. – Это ничего не значит.

– Что же, и он превратился? – фыркнула я. – В кого? В упыря подземного? По-моему, товарищи дорогие, вы меня разыгрываете.

(Хорошо бы так, но после жаб и белки я была готова поверить во что угодно.)

Иван с Сергеем переглянулись.

– А зачем, – сказал Иван, – нам тебя разыгрывать? Тут, Оля, дело такое… Не до шуток.

– Слышь, Ольга, а не продать ли тебе участок? – сказал Сергей. – Купишь другой где-нибудь поблизости.

– Дудки, – отрезала я. – Не позволю, чтоб нечисть подземная выжила меня с моего собственного клочка земли. Нет, не дамся я. Буду стоять до последнего.

– Это хорошо, – одобрил Сергей. – Тогда давай пахать. Неси лом.

Я слазила в подсобку за инструментом, и мы одну за одной отвалили все плиты и переворошили слежавшуюся под ними почву. Плиты мы выстроили рядком вдоль штакетника, поставив их на ребро. Вкупе с развороченной землей это придало дворику осадный вид.

Последний плацдарм… Погибаем, но не сдаемся.

– Ольга, идите-ка вы все к нам ночевать. С собачкой, – предложил Иван, поглаживая Роксая. – А завтра решишь, что и как.

– Нет, – твердо сказала я. – Спасибо.

– Ну что ж, – с сомнением проговорил Иван. – Земля вроде вся перекопана. Неожиданностей быть не должно.

Мужики опять переглянулись, попрощались и ушли.

Остаток дня тянулся долго. Наверное, потому, что мы с мамой ничем толком заняться не могли. Все валилось из рук. Да и привычного дела – возни с растениями – я лишилась. Ночи мы ждали, как новобранцы наступления противника. Сжав зубы и борясь с мандражом. Опасности, казалось бы, никакой – мы перекрыли врагу все подходы. Но все равно страшно было до чертиков. Привыкли уже бояться, что ли?

Стемнело. Я запаслась оружием – на всякий случай. Принесла в дом топор и косу. Заперли мы покрепче дверь и сели коротать вечер. Мама принялась раскладывать пасьянс «Косынка» из двух колод, а я забралась с ногами на тахту и раскрыла роман «Стилист» Александры Марининой. Читать не читала, а больше прислушивалась. Роксай повертелся, повертелся, но, поняв, что ничего интересного не будет, прилег на подстилку и задремал.

Старенький ВЭФ на подоконнике негромко бормотал задушевными дикторскими голосами, перемежающимися шорохом и музыкой, и эти привычные звуки убеждали нас, что в мире все хорошо и благополучно и что нет на свете ничего страшного… Ох, как хотелось в это поверить!

Наконец приемник трижды пропикал и объявил: «В Москве – полночь».

– Ну все, – я закрыла книгу. – Пора на покой.

– Подожди, – сказала мама. – У меня как раз пасьянс начал сходиться.

И тут началось…

Под полом что-то завозилось, а затем откуда-то из-под пола в левом углу комнаты послышался стук. Негромкий.

Тук. Тук.

Мама ойкнула и неизвестно зачем смешала разложенные на столе карты. Роксай взвыл и взлетел на полметра над своим матрасиком. Кажется, бедная собака со страху начала левитировать, как индийский йог. Непонятно, почему наш герой так перепугался, – может, чует то, чего мы не чуем. И я на всякий случай схватила топор, лежащий рядом на тахте.

Стукнуло еще разок:

Тук.

И тишина.

– Оля, что это было? – пролепетала мама немного погодя.

– Не знаю, – процедила я, не выпуская из рук топор. – Возможно, очередной персонаж подмосковного фольклора. Подземный дедушка. Решил с нами позаигрывать.

– Позаигрывать?!

В маминых глазах к ужасу прибавилось недоумение.

– Это шутка, мама, – проговорила я с досадой. – Не бери в голову.

Роксай, ощетинив загривок, смотрел в угол и захлебывался хриплым рычанием.

– Эх, нам бы собаку сюда, – сказала я.

– А вон у нас… – начала мама.

– Этого защитника самого надо защищать.