Хранитель света

— Ты, папаша, меня не пугай, — с угрозой ответил похититель. Вернее, хотел ответить с угрозой, и у него это получилось, но Андрей Васильевич без труда различил под тоненьким слоем этой никчемной угрозы страх — ледяной, липкий, скукоженный и жалкий, но все равно чересчур большой для микроскопической душонки этого провинциального альфонса. — Не в твоем положении угрозами швыряться, усек? Ты письмо наше получил?

— Какое еще письмо? — презрительно и устало спросил Андрей Васильевич. — Какое на хрен письмо?

— А ты проверь почту, — предложил похититель, — полюбопытствуй. А я тебе потом перезвоню, когда протрезвеешь. А то, я вижу, с тобой сейчас каши не сваришь. Потом уж пьянствуй, а то как бы поздно не было.

— Да я тебя… — начал Андрей Васильевич, но в трубке уже зачастили короткие гудки отбоя.

Банкир с грохотом швырнул трубку, грязно выругался и залпом допил виски. В душу его невольно снова закралось беспокойство. Письмо какое-то… Что еще за письмо? Что они еще придумали?..

Он снова снял трубку и позвонил в комнату охраны.

— Почта была? — спросил он без предисловий.

— Да, Андрей Васильевич, — ответил охранник. — Почтальон приходил два часа назад.

— А почему она до сих пор не у меня на столе?! — рявкнул банкир. — Дармоеды!

— Простите, Андрей Васильевич, но вы сами не велели вас беспокоить.

— Мало ли что я не велел… — остывая, проворчал Казаков. — Ну ладно, извини…

— Ничего, Андрей Васильевич, — сдержанно ответил охранник.

— Сам знаю, что ничего… Что-нибудь необычное в почте есть?

— Необычное? В каком смысле?

— А я не знаю в каком! Письма какие-нибудь из-за границы, бандероли… не знаю! Ты охрана, тебе виднее, что обычно, а что необычно. Кто кого охраняет — ты меня или я тебя?

— Одну секунду, Андрей Васильевич, я взгляну… Есть, — послышалось через несколько секунд. — Есть конверт без обратного адреса, без почтового штемпеля. Написано: «А. В. Казакову, лично, конфиденциально». Печатными буквами и, по-моему, левой рукой. Вскрыть?

— Я тебе вскрою! Тоже мне, Пинкертон выискался! Левой рукой… Неси сюда, да поскорее! Одна нога там, другая здесь.

— Андрей Васильевич, это может быть опасно…

— Переживу как-нибудь, — огрызнулся банкир. — Авось не сибирская язва. Давай неси, пока я не разозлился.

Письмо принесли через минуту. Молодой охранник в строгом черном костюме положил его на стол перед Андреем Васильевичем, деликатно глядя мимо полуголого банкира. А может, и не деликатно; может быть, вид голого жирного работодателя просто был ему противен. «Уволю к чертовой матери», — подумал Андрей Васильевич, жестом удалил охранника из помещения и стал разглядывать конверт.

Это был стандартный почтовый конверт — белый, без картинки и вообще без каких бы то ни было опознавательных знаков. Не было на нем ни линеек для написания адреса, ни названия типографии, которая его выпустила, ни даже целлулоидного окошечка, как на некоторых заграничных конвертах, — словом, ничего, кроме этой дурацкой надписи: «А. В. Казакову, лично, конфиденциально». Написано было печатными буквами, коряво и с заметным наклоном влево — видно, и впрямь писали левой рукой. Немного порадовало Андрея Васильевича слово «конфиденциально»: оно было написано правильно, без ошибок, что, по мнению банкира, было не под силу тому кобелю, с которым он только что говорил по телефону. Если он вообще знал такие слова, сукин сын…

Казакову пришло в голову, что было бы не худо отдать конверт на графологическую экспертизу — а вдруг Дашка сама писала? Даром, что ли, левой рукой нацарапано? Он где-то читал, что свойства идеомоторики таковы, что позволяют идентифицировать почерк, чем бы человек ни писал — хоть ногой, хоть зубами, хоть этим самым… Впрочем, мысль была никчемная. В штате службы безопасности «Казбанка» графологов не было, а идти с этим конвертом в милицию означало предать всю эту гадкую историю совершенно ненужной огласке. Если бы Полковник был здесь, он сумел бы это тихо провернуть.

Казаков пощупал конверт, помял его пальцами. На ощупь внутри была фотография или открытка — одна, максимум две. «Ага, — подумал он, — открытка. Привет из солнечной Бельгии…»

Он надорвал конверт и вытащил фотографию. Фотография была одна, черно-белая, и притом довольно скверного качества, но Дашу Андрей Васильевич узнал сразу.

Он задохнулся, отбросил фотографию, как будто та жгла ему пальцы, схватил со стола бутылку и несколько раз жадно глотнул прямо из горлышка. «Господи, какой кошмар! — подумал он. Пахнущий сивухой скотч тек у него по подбородку и капал на жирную грудь. — Какой кошмар! Срам какой, господи! Как это ей в голову-то пришло?»

Он с трудом оторвался от бутылки, поставил ее на стол, промахнулся, и бутылка, глухо стукнув, упала на ковер. Виски потекло, впитываясь в пушистый ворс, в воздухе резко запахло спиртным. Андрей Васильевич наклонился, подобрал фотографию и, собравшись с силами, стал внимательно ее рассматривать.