Хрен знат 2

Если б ни возраст, я не был бы здесь лишним…

— Вечер добрый, не помешаю?

Не успев отступить от щели в заборе, тут же возвращаюсь обратно. Голос настолько знаком что, кажется, слышал его пару минут назад.

— Хого!!! Здорово, Ань, проходи! Ты вовремя, радость в доме, Надя приехала!

Это Анна Акимовна, младшая сестра моей бабушки. Последний носитель её родовой фамилии Гузьминова. Не только голосом, они и внешне похожи.

— Так что ж вы стоите⁈ А ну, пропускайте меня вперёд!

Открывшаяся калитка прижимает меня к забору. Срабатывает пружина. Я вижу, как за стремительным контуром бабушки Ани едва поспевает дядька Петро с её неподъёмной сумкой. Последним тащится дед с банкою самогонки.

Когда стихают звуки приветствий и поцелуев, возвращаюсь на кухню. Там только Прасковья Акимовна, раскладывает по тарелкам еду. Отдаю ей пакет с чавычей и тихо прошу:

— Нарежьте, пожалуйста, маленькими кусочками, чтоб хватило на всех. Я этой рыбы на Камчатке напробовался, а вы ещё никогда.

* * *

Встреча не праздник, а просто торжественный ужин за столом, накрытым по-праздничному. Спиртное присутствует, но уместен один единственный тост. Застолье никогда не затягивается. Здесь вместо часов чувство такта: радость радостью, а человеку с дороги хочется отдохнуть. Да и пьют больше для аппетита.

Я не мешаю. Всему своё время, зачем его подгонять? То, что в тарелках у взрослых, стоит и передо мной, на кухонном столике. В их кругу, мне пока разрешается посидеть только на Новый Год, до последнего удара курантов. Как я сейчас понимаю, ёлка, игрушки, торт — всё это делалось и покупалось для меня одного, чтобы ни на йоту не ущемить любимого внука. Мои старики обошлись бы и так. Лишний год за плечами их уже не радует, а печалит. Не будь в доме меня, легли бы пораньше спать. А тут… как часто говорит бабушка, «мочи, та хлопочи». Это из притчи — аналога анекдота, в котором сочетаются юмор и глубинная мудрость.

Лежит детина подле реки, стонет. Услышал его прохожий и спрашивает:

— Что с тобой, мил человек?

— Да вот, помираю от голода.

— Есть у меня сухари. На вот, поешь!

— А они мочёные?

— Нет. Так ведь вода рядом.

— А-а, мочи та хлопочи… лучше помирать буду!

В моём поколении такое уже не рассказывали. Уж слишком оно не юмором отдаёт, а едкой сатирой. Подняли бы руки те, кто после ночной смены садится на велосипед и едет хрен знает куда полоть сорняки вместо того чтобы выспаться всласть? Я — нет. У меня один день год не кормил. Слишком сытно жилось…

Ел бы её, да больше не лезет. В стёклах двери отражается край свисающей скатерти, чьи-то руки, сцеплённые под столом, большая и маленькая. Кажется, это Анна Акимовна и дядька Петро. Чтобы в этом удостовериться, осторожно встаю, иду к остывающей печке. Мимолётного взгляда хватает: ну да, кто же ещё?

— Спасибо этому дому, — гремит за спиной голос деда Ивана. С перестуком отодвигается стул. — Ещё раз с возвращением, Надя!

От неожиданности приседаю. Чтобы скрыть пунцовость лица, снимаю с дужки мусорного ведра обрывок газеты, в который была завёрнута рыба, прячу его в карман. Типа так надо.

— Ну что ж ты, — хозяин другой половины возвышается надо мной, ковыряя мизинцем во рту. Потом, цыкает зубом, расправляет будёновские усы — за дёгтем до сих пор не зашёл?

— За каким дёгтем? — смущённо лопочу я.

— У-у-у, милый мой Гандрюшка! Сам же сказал, что кошка у вас в школе и котята у ей, вроде того, запаршивели…

Вспоминаю про Мурку с Зайчиком, снова начинаю краснеть.

— Завтра зайду!

— А то смотри…

Вот теперь мне ни капли не стыдно. Становлюсь на колени перед духовкой:

— Кис-кис-кис!

В ответ — долгий шелест старых газет. Из-под кошачьих лап в мою сторону отодвигается еженедельник «Футбол». На главной странице кудрявый детина с поднятой к небу ногой. Внизу мелкими буквами: «Локомотив — Нефтяник 0:5. Форвард гостей Анатолий Банишевский завершает атаку ударом через себя. Фото А. Хомич». А вот мои кошаки жмутся к дальней стене. Ещё не простили.

Встаю, сгребаю с обеденного стола рыбьи и куриные косточки. Снова зову:

— Кис-кис!

В ответ долгое «мя-я-я», которое не стихает до открытой двери веранды. Мурка то жмётся к ноге, то забегает вперёд, чтоб бросить в моё лицо преданный взгляд. Зайчик прёт по прямой. Как танк.

Сажусь на оставленный во дворе кухонный табурет, высыпаю гостинец под ноги. Преданность преданностью, а свобода дороже. Кошаки не подходят, ждут, когда отвлекусь. Как же я их достал! Ну, будь по-вашему. Расправляю обрывок газеты. Судя по шрифту, это «Литературка». Броский заголовок статьи: «Министр в гостях у литераторов». Интересно, о ком это?

'Зал Центрального Дома литераторов был переполнен: писатели, журналисты пришли в ЦДЛ на встречу с министром охраны общественного порядка СССР Николаем Анисимовичем Щёлоковым. Во время беседы писателей с министром обсуждались самые различные проблемы, однако главной темой большого разговора была забота о воспитании нового человека, достойного нашей великой эпохи.