Хромой пеликан

Сергею и впрямь было сложно объяснить гостиничному портье, по какой такой причине он хотел бы повидаться с тремя лесоторговцами, только что покинувшими бар и поднявшимися в свои апартаменты. И он решил играть роль до конца, благо «следственный эксперимент» вступал в завершающую стадию. Кое-что вроде бы начинало проясняться… Он вот-вот поймает за хвост тот пресловутый ускользающий рубль!

– Видите ли… – начал Сергей, изо всех сил стараясь изобразить на лице добродушную улыбку. – Как бы вам сказать…

Краем глаза он следил за обстановкой в холле, чувство близкой опасности не покидало его. Вон бородатый мужчина покупает журнал в киоске; полная дама плывет к выходу, высокомерно глядя на швейцара; двое грузных, ленивых милиционеров развалились в креслах под пальмами, один ковыряет спичкой в зубах…

– Тут такой случай, – Сергей с ужасом осознал, что мямлит, оправдывается, тогда как надо было бы говорить спокойно и уверенно. – Я по ошибке обсчитал этих гостей и теперь хотел бы вернуть им лишние деньги. А то нехорошо получается…

Портье смотрел на него так, словно стоявший перед ним парень только что сознался в ограблении могил.

– Вы кто такой? Я вас первый раз вижу.

– Я подменяю Шурика… У него дела… Он попросил…

– Разберемся! – рубанул портье и кивком подозвал милиционеров, которые неотрывно, с бараньим интересом наблюдали за этой сценой.

– Зачем вы… Я же по-хорошему хотел, – начал было Сергей, но уже понял: эксперимент провалился.

Провалился с треском, и все – из-за неуемной бдительности этого старика за стойкой рецепшен. «Все гостиничные портье работают на КГБ. То есть на ФСБ», – почему-то пронеслось в голове. Сергей остро ощутил всю свою беспомощность и ничтожность.

Милиционеры неспешно приближались к нему, и архитектурный дизайнер-технолог в одно мгновение представил, как сейчас его задержат, доставят в отделении «до выяснения», он проторчит там как минимум до ночи! Сергей машинально глянул на электронные часы над головой портье: час дня. С копейками.

Он резко повернулся к выходу и буквально протаранил вращающуюся стеклянную дверь.

Сзади слышался топот милицейских ботинок…

Желтая «волжанка»-такси с распахнутым багажником стояла у самого входа в гостиницу «Центральная», плотно сбитый таксист выгружал на асфальт чемоданы. Из правой передней двери выкарабкался дородный мужик, стал что-то брезгливо говорить таксисту… Сергей с налета отшвырнул толстяка, пригнул голову и по-собачьи забрался на водительское сиденье. Двигатель почему-то работал…

Сергей дал по газам.

Такси с раскрытой правой передней дверцей и поднятым багажником стремительно стартовало прочь от «Центральной». Сергей ежесекундно оглядывался, но крышка багажника загораживала задний обзор. Он потянулся было к распахнутой двери – захлопнуть же надо! – и тут боковым зрением увидел девочку, вышагивающую по пешеходному переходу. Черт, он же едет на красный!

Сергей резко вывернул руль вправо, и его швырнуло лицом о лобовое стекло от плотного, сотрясшего «Волгу» удара. В первый момент он решил, что от растерянности вдавил тормоз до упора, но уже в следующую секунду осознал, что случилось непоправимое.

Девочка с остановившимися глазами и открытым ртом стояла посреди дороги, слева от бампера «Волги». А справа – по мостовой катилась к обочине какая-то женщина, невесть как угодившая под радиатор взбесившегося такси…

Сбил!

Сергей на предельной скорости вилял по каким-то переулкам и дворам, из подмышек струился пот. Может быть, в этом слепом, безумном гоне он не раз и не два проехал одно и то же место… Даже скорее всего.

Сергей очнулся возле мусорных ящиков и сознание зафиксировало, что он лихорадочно скидывает с себя малиновый пиджак и галстук-бабочку… Рука уже тянулась к брючному ремню… Стоп. Это безусловно лишнее.

Потом он зигзагами бежал по лужам между серыми хрущевками, не замечая, как из носу течет кровь. На него не особенно обращали внимание: к подобным персонажам в рабочем квартале привыкли. Правда, этот нализавшийся гражданин был в отутюженных черных брюках и крахмальной рубашке, видно, на свадьбе подгулял. А что за свадьба без драки?..

– Идиот! Ты хоть понимаешь, что натворил?

Шурик нервно расхаживал по гостиной, брал в руки то один предмет, то другой, ставил обратно на место.

Сергей понуро сидел на диване, уткнув лицо в ладони. Кровь с лица он уже смыл, и только на рубашке остались бурые пятна.

Ноги сами, на автопилоте, принесли его сюда, в квартиру Шурика, где он и был-то до этого всего один раз, и то несколько лет назад. А в подсознании адрес, оказывается, отложился прочно, конкретно.

– Понимаю, Шурик, – глухо отозвался Сергей. – Я убил женщину. Прямо перед глазами стоит, как она покатилась…

Шурик остановился над приятелем, наклонился.

– Ты зачем от ментов-то рванул? А? – вкрадчиво проговорил бармен. – Ты мне позвонить не мог? Я же сказал: если что, звони. Я бы приехал и все объяснил.

Объяснил бы он! Может быть, может быть… Но как Сергею объяснить Шурику, что для него любая потеря времени – смерти подобна!