Хроники неотложного

Народ отпивался чаем. Все сидели остекленевшие и затраханные — гоняли.

— Как нас сегодня, а? Чтоб я так жил, как они болеют!

— Сколько сделали?

— Восемнадцать. Без заезда практически. Дадут домой, подъезжаем — двадцать седьмой нет, восемьдесят шестая выходит, мы первые. До кубрика дошел, за ручку взялся — разворачивают.

— Слу-у-ушайте, а что ночью было! Выходим на вызов, вдруг визг тормозов и удар. Глухой такой: бум! Оборачиваемся — лежит тело, и белая «девятка» во дворы линяет. Мы в рацию: ДТП у станции, водитель скрылся, «ВАЗ-2109», белого цвета, номер такой-то. Подбегаем — наповал. И менты подбегают, они на углу шаверму трескали и все видели: вошел в поворот на скорости, и на красный. А тот вне зоны перебегал — весь в черном, — вот и огреб. Один мент сразу вдогон ломанулся, вернулся: машина брошена, говорит. Ушел огородами.

— Если на руле отпечатков не будет, может отмазаться, скажет — угнали ночью.

— Может, отмажется, может, нет — к нему ж сразу наряд заслали, домой.

— А он дядьку хорошо приласкал, ботинки веером, один вообще не нашли…

Народная примета: вытряхнуло из ботинок — не жилец! Есть одно место, на углу Пискаревки и Мечникова, так там просто геопатогенная зона какая-то. Круглый год обувь лежит. Только уберут — хлоп! — новая пара.

— Семь-пять, поехали; восемь-шесть, поехали; акушерка, тоже поехали.

— Ну все, понеслось! Попали вы, мужики — Покрышева сегодня.

Есть на скорой такой феномен — диспетчер, притягивающий вызова. Сядет в диспетчерскую — и лавина, обвал, сель. Уйдет отдыхать — затишье. Вернется, и хоть караул кричи.

— Уличная поехала…

— Слушай, может, нам ее отравить, а? Ну, невозможно же!

Вернулся из диспетчерской Журавлев.

— Мы в метро, на платформу, так что давайте-ка собирайтесь.

— А мы куда, не знаешь?

— Вы на улицу. У помойки, во дворе, без сознания.

— Восемьдесят шестая — по-е-ха-ли!

Мы встали.

— Ну что, старшой, окропим снежок красненьким?

У диспетчерской уже ожидала Принцесска:

— Вениамин Всеволодович, я вас, в воспитательных целях, совсем КТУ лишу.

— Как вашей милости будет завгодно, на то воля господская. Отчего ж не посечь, коли за дело? Коли за дело, то и посеки…

«Мертвые души». Слово в слово почти.

* * *

— Козырная вещь, правда? С любого места читать можно. Не по-детски мужика перло. Так и представляешь: сидит, пишет, хихикает, нос свой длинный потирает…

— Похоже, тебя еще и фильм вставил. Там Гоголь — один в один. Тот крендель, который кардинала играл в д'Артаньяне, просто для него роль, как Паниковский для Гердта.

— Или как Жеглов для Высоцкого.

Сели, обогнули дом, подкатили к помойке.

— Вон он. Лежит, падла.

* * *

Готов. Давно готов, с ночи, окоченел даже. Не бомж. Одет по-домашнему, ведро рядом. Наверное, один живет, иначе б нашли сразу.

— Зови ментов.

— Один-четыре-восемь-шесть…

— Слушаю.

— У нас труп. До прибытия. Нужна милиция.

— Вызываю.

— Ждем. Чехол[43] с утра — к деньгам.

— Или к чехлам.

— Пари?

— Не хочу.

Подморозило. С неба не сеяло, вот-вот должно было проклюнуться солнце. Мы стояли у машины, курили. Подтягивались любопытные.

— У меня «Мертвые души» с первым альбомом «Зеппелин» ассоциируются. В полный рост мужики оттягивались — хорошо чувствуется.

— Есть такое. У «Пого» то же самое, у Ману Чао. У «Киллбилли» еще.

— Это кто?

— Кантри. Совершенно убойное. То, что надо от черной меланхолии — как рукой снимает.

— А вы его уберете?

Бабка. На полдвора крюк сделала, здоровья не пожалела.

— Мы — нет. Милицию ждем, они увезут.

— Хотя бы в машину его возьмите, тут же люди кругом.

Ну, не будешь же ей объяснять, что труп в машине — это твой труп. Поди потом доказывай, что он не у тебя помер. Да и бесполезно — она по телику видела, как «скорая» покойников возит.

— Не положено.

— Тогда накройте его чем-нибудь, здесь же дети.

— На помойке?

— Почему вы грубите?

Начинается.

— Дорогая моя, — Веня говорил доброжелательно, доходчиво, короткими фразами, — мертвых с улицы вывозит специальная служба. Она подчиняется милиции. Никто, кроме них, заниматься этим не имеет права. Сейчас мы ждем милицию, которая составит протокол и вызовет службу перевозки умерших.

— Все через одно место у вас. Взяли б и увезли.

Все понятно. Мы с Веней переглянулись.

— Стоят, курят… хоть бы накрыли чем!

— Нечем.

— Все развалили, сволочи, такая страна была…

Блин! Ну почему они все такие, а?

— Быть может, вопрос о величии державы не следует обсуждать на помойке?

— А по-моему, самое место, Вень.

— Умный!

— Умный.

— Вы с какой станции? С нашей?

— Я не знаю, какая станция ваша, но, если хотите пожаловаться, — жалобы принимаются в письменном виде на Центральной станции скорой помощи. Малая Садовая, 2. Устные жалобы не рассматриваются.

— Как ваши фамилии?

— Достаточно даты и бортового номера. Бортовой номер — на борту.

— Вы должны сказать ваши фамилии, Ну достала, Тортилла!

— А ИНН вам, до кучи, не показать? А ну, поползла отсюда, рептилия!

— Как вам не стыдно?! Пожилого человека…

Ё-моё, еще набежало, а я не заметил. Со спины подошли.

— Старую собаку не батькой звать.

Это Веня. Сейчас они ему дадут; за тем и пришли.

— Я буду жаловаться в Горздрав…

И тут меня накрыло.