Хроники ротмистра Кудашева

В принципе, Кудашев узнавал свой город. Всё, вроде, на месте. Вот, только постарел. Крыши домов проржавели, стены давно не белены. Автомобилей на дорогах прибавилось, велосипедов. Нет-нет, попадаются фаэтоны. Коляски поношены, лошади понурые. Народ одет скромно. Нет ни щёголей в вечерних фраках, ни женщин в дорогих шляпах. Улицы переименованы. Для себя отмечал совершенно незнакомые имена. Нужно навёрстывать упущенное. Например, что за «КИМ» такой на значке барышни-машинистки? Не знакомы имена не только комиссара Подвойского, прочитанное на домовой табличке, но и самого Полторацкого, чьё имя теперь носит город.

Тихий город. Лишь поравнявшись с садом, когда-то окружавшим православный Воскресенский Собор, понял, за всё время, проведённое в этом году в городе, ни разу не слышал колокольного звона. Нет собора! Ровное место. В футбол можно играть.

На бывшей соборной площади играет духовой оркестр. Кудашев заинтересовался. Это новое знание. Музыканты – мальчишки школьники. Все в белых теннисках и чёрных трусиках до колен. На загорелых шеях красные галстуки. Обуты в белые брезентовые туфли.  Этнический состав? Только русские? Нет – полный интернационал. Все узнаваемы: русские, туркмены, армяне, азербайджанцы… Дирижёр – молодой человек с кларнетом. Коротко подстриженные на висках его чёрные кудрявые волосы покачиваются высокой шапкой. На щеках первый еще не знавший бритвы пух. Пенсне. Что-то знакомое. Нет, никогда не встречал. Обернулся на автомобильный клаксон. Мельком увидел на стене дома портрет Троцкого. Всё ясно. Похож молодой человек на молодого журналиста-международника «Киевской Мысли» Льва Троцкого, представителя газеты во Франции в 1914-м году. Толковые были статьи, как репортажного характера, так и аналитического плана. Откуда что бралось. В таланте не отказать. Он – не у каждого…

Народ танцует что-то быстрое и весёлое.

Танец заканчивается всеобщим радостным кличем: «Ча, ча, ча!».

После «Чачача» – вальс.

Первые же аккорды чуть не заставили Кудашева проглотить солёный клубок слёз. Тоненькая босая девушка в цветном платье, перетянутым в талии широким чёрным поясом лакированной кожи, с белой розой в волосах запела. Собравшиеся любители музыки подхватили:

«Страшно вокруг,

И ветер на сопках рыдает.

Порой из-за туч выплывает луна,

Могилы солдат освещает.

Белеют кресты

Далёких героев прекрасных.

И прошлого тени кружатся вокруг,

Твердят нам о жертвах напрасных…».

_____________________________________________

* – «Мокшанский полк на сопках Маньчжурии». Первый текст Степана Гавриловича Петрова.

_____________________________________________

Кудашев не дослушал хорошо знакомый ему вальс. Повернулся. Пошел быстро, чуть ли не побежал. Господи! Когда это было?! Сколько лет прошло, восемнадцать? Во имя чего погибли мальчишки-добровольцы, уходившие на «японскую»? Ради кого? Для чего он, Кудашев, остался жить?  И будет ли в жизни этой когда-нибудь покой и счастье для простого человека?!

С булыжной мостовой донёсся цокот копыт, голос  возницы-фаэтонщика:

– Товарищ хороший!  Далеко Вам? Прокачу с ветерком!

– Я не нэпман! Меня собственные ноги кормят, – ответил Кудашев.

Возница не отставал:

– Александр Георгиевич! Присаживайтесь. С вами поговорить хотят.

Кудашев вышел на мостовую.

– Кто?

– Ваш родственник. По крови.

Кудашев, молча, поднялся в коляску. Поехали. Возница больше не проронил ни слова.

Кудашев в Асхабаде не чужой. Видел, как возница сделал пару петель по городу. Как беспрестанно поглядывал в дамское зеркальце, резинкой пристёгнутое к запястью левой руки.

– «Боится хвоста», – подумал Кудашев.

В аул Кеши въехали со стороны железной дороги. Проехали аул насквозь, остановились у знакомого Кудашеву храма  Святого Благоверного Александра Невского. В этом храме, полковой церкви Первого Таманского казачьего полка, Александр Георгиевич и Елена Сергеевна были обвенчаны в законном браке.

– Приехали, – сказал возница. – Вас ждут. За проезд заплачено.

Кудашев соскочил с фаэтона, пошёл к церкви. Однако, не похоже, чтобы здесь отправляли службы. Между плит дорожки к храму проросла верблюжья колючка. Хорошо, хоть стоит. Не тронули атеисты.

Поднимаясь по ступеням высокого крыльца, услышал мягкое стальное движение щеколды, тонкий короткий скрип приотворяемой двери.

На последней ступени Кудашев снял свою цивильную белую полотняную фуражку. Перекрестился. Вошел в храм.

Перед ним Васильев. Спросил Кудашева:

– Благополучно доехали, Александр Георгиевич?

Кудашев кивнул. Осмотрелся. Да, был храм. Теперь цейхгауз. Окна в паутине. Иконы сняты, иконостас разобран. Церковное имущество сложено в алтаре. Всё свободное пространство храма забито патронными и снарядными ящиками. На стенах – аккуратные чёрные фанерки с белыми черепами и красными надписями «Не курить!».

Васильев подвёл Кудашева к пожилому красноармейцу с тремя кубиками в петлицах.

– Знакомьтесь, Александр Васильевич. Хозяин заведения Андрей Андреевич Мокроусов. Инженер. Его заслуга – храм сохранил. Наш человек.

Молча, поздоровались.

Мокроусов переглянулся с Васильевым, пошёл к выходу.